El Oasis de Amh Shere

Nach - En la cuerda floja

2012-01-04T22:32:00.000+01:00

Nach ft Rapsusklei - En la cuerda floja

Para mí es muy sencillo. La vida debería vivirse al límite. No hay que someterse a ninguna norma, ni dejarse influenciar por lo que otros puedan decir o pensar sobre ti. Hay que ver cada momento, cada idea, cada día, como un verdadero reto. Y entonces, solo así, un logrará vivir la vida... en la cuerda floja...

Mientras el papel se llena mi espíritu se vacía;

de todas formas lo prefiero a tu oficina,

no podría ver pasar los días

moviéndome igual que un autómata.

Elegí el salto mortal del acróbata,

fuí un nómada.

Buscando verdades

dejé atrás tantas amistades.

Y corazones partidos en dos mitades.

Tú qué sabes de la incertidumbre,

del esfuerzo que supone elevar mis canciones

hacía la cumbre.

Y aunque el desamor me tumbe

iré en mi propia dirección,

soy un sastre del desastre,

lastre en cada relación,

un mago,

enamorado del riesgo y de sus destellos,

y quien quiera que me quiera deberá lidiar con ello.

¿Qué le voy a hacer si vivo tranquilo en otra galaxia,

si lo conocido me asfixia, no calma mi ansia?

Preso en la nostalgia

las hojas son mi elixir,

andando en la cuerda floja,

esta es la vida que elegí vivir.

Vivimos intensamente como si el tiempo nos odiara.

Morimos por cada palabra sin temerle nada.

Vivimos viendo cimas que están cada vez más cerca.

Morimos si la rutina vigila tras nuestra puerta.

Seguimos recargando el arma.

Vomitando el alma.

Escribiendo en malva.

Aguantando el peso en nuestra espalda.

Solo nos salva la fe,

es todo lo que tenemos,

la cuerda floja a nuestros pies

no impide que abandonemos.

Soy funambulista, dueño de la cuerda floja

donde se ocultan los sueños, vivo detrás de una hoja.

Así iré al ataúd igual que el tiempo que se esfuma,

llevo encima aquella cruz por un poco de luz de luna.

He perdido tanto por no estar atento

más que al boli y al papel

y al recitar mi sentimiento.

He donado todo y llorado mi sufrimiento,

me he abandonado a mí ser

y se lo he regalado al viento.

Por un pedazo de cielo, de las nubes

formadas con poesías con sabor a caramelo, más...

Más cuando escribo, sangro y duelo,

que me espera en el último peldaño de escalera hacía el anhelo...

O en el pozo de los deseos;

perdí amigos, mujeres y placeres por verdaderos trofeos.

He perdido todo menos un menos un tornillo

desde que somos aliados el bolígrafo y yo.

Vivimos intensamente como si el tiempo nos odiara.

Morimos por cada palabra sin temerle nada.

Vivimos viendo cimas que están cada vez más cerca.

Morimos si la rutina vigila tras nuestra puerta.

Seguimos recargando el arma.

Vomitando el alma.

Escribiendo en malva.

Aguantando el peso en nuestra espalda.
Solo nos salva la fe,
es todo lo que tenemos,
la cuerda floja a nuestros pies
no impide que abandonemos.

Y aunque el suelo queme

miro hacía adelante, aunque ande cansado.

Créeme, soy un amante que teme amar demasiado.

He aceptado mis dilemas, mis delirios, mis letargos,

he retado al equilibrio y no consigo derrotarlo.

He visto al presente a mi lado pasar de largo,

he llorado sangre escribiendo un pasado amargo,

he perdido el miedo y hasta el cielo de tu boca,

más yo vivo donde hasta la floja cuerda quedó loca...

Llamémosle la cuerda floja,

plasmo mis escritos en la hoja
con sagrada inspiración de luna roja.
Soy funambulista de palabras y equilibrio
por todos los que defienden paradoja.

Por los que viven el ahora aunque hayan ojos que les juzguen,
por los que a veces se hunden, luego resurgen.
Por los que lo arriesgan todo por plasmar oro en sus hojas,
por los que caminan solos viviendo en la cuerda floja.

Vivimos intensamente como si el tiempo nos odiara.
Morimos por cada palabra sin temerle nada.
Vivimos viendo cimas que están cada vez más cerca.
Morimos y la rutina vigila tras nuestra puerta.
Seguimos recargando el arma.
Vomitando el alma.
Escribiendo en malva.
Aguantando el peso en nuestra espalda.
Solo nos salva la fe,
es todo lo que tenemos,
la cuerda floja en nuestros pies
no impide que abandonemos.

Vivimos intensamente como si el tiempo nos odiara.
Morimos por cada palabra sin temerle nada.
Vivimos viendo cimas que están cada vez más cerca.
Morimos y la rutina vigila tras nuestra puerta.
Seguimos recargando el arma.
Vomitando el alma.
Escribiendo en malva.
Aguantando el peso en nuestra espalda.
Solo nos salva la fe,
es todo lo que tenemos,
la cuerda floja en nuestros pies
no impide que abandonemos.

Regala un libro: "...Y si dibujare la sombra de una pesadilla?"

2011-12-23T17:10:00.002+01:00

Seguimos con la campaña de Navidad, regalando libros. Hoy recomendamos la obra de Jesus C. Saiz de Omeñaca Tijero, "... Y si dibujare la sombra de una pesadilla?".

Título: "... Y si dibujare la sombra de una pesadilla?"

Autor: Jesus C. Saiz de Omeñaca Tijero

Sipnosis: La vida del escritor no es siempre sencilla. Puede que a primera vista parezca que se trata de una vida tranquila, relajada y relativamente fácil de sobrellevar. Sin embargo, no siempre es así. El autor de esta obra se encargará aquí de mostrarnos una faceta casi desconocida de la vida de todo escritor, relatado desde la propia carne y experiencia. Las sutiles pinceladas de humor y la sinceridad espontánea, son dos de las claves de un relato que terminará por seducir al lector de este libro, en el que se recogen algunas de las anécdotas más ingeniosas y extravagantes que el autor pone en práctica para remediar las tesituras más arduas de su vida cotidiana. La vida del personaje principal (escritor) empieza a girar alrededor de un importante hecho, que aguarda con anhelo, un sueño de todo escritor y creador. No se descubre hasta el último capítulo lo que sucede en el día clave de su vida, que termina de manera sorprendente.

Regala un Libro: "Una guerra sencilla" y "Granada 1936, la leyenda de una muerte"

2011-12-22T11:14:00.000+01:00

Hoy presentamos la obra del escritor Antonio Moreno Moreno. La primera de ellas, "Una guerra sencilla" está ambientada en el periodo de postguerra tras la Guerra Civil Española. Por otro lado, "Granada 1936 la leyenda de una muerte", es una obra de teatro basada en los últimos días del poeta Federico Garcia Lorca.

Autor: Antonio Moreno Moreno

Título: "Una guerra sencilla"

Sipnosis: Manué vivía en Huélago, en la calle Arrecife, en una casita sin luz eléctrica con solo dos habitaciones. Acababa de venir de Cataluña donde había trabajado en la construcción de un pantano y de un canal en Borjas Blancas. El 1 de Enero de 1952, fiesta de “Los Años” fue a la sierra a por leña, allí se encontró con una “partía” de guerrilleros. Al jefe le llamaban El Capitán, que resultó ser un amigo de la infancia. Este le entregó unas libretas con sus memorias que lee cuando puede en su casa.

Título: "Granada 1936, la leyenda de una muerte"

Sipnosis: En 1936 la situación política de España es compleja y dramática, Eso aterra a nuestro Poeta (Federico García Lorca) que decide trasladarse de Madrid a Granada, tras los acontecimientos del 18 de Julio, es detenido y fusilado.

La obra está escrita en cuatro actos, el primero transcurre en Madrid, el segundo refugiado en casa de unos amigos, el tercero en el Gobierno Civil y el cuarto tiene dos cuadros, el primero se desarrolla en La Colonia de Viznar y el cuadro final en el barranco dónde será fusilado.

Regala un libro. "Cuando cae la noche I, Ascensión"

2011-12-21T19:34:00.002+01:00

Siguiendo con la campaña de Navidad "Regala un libro", hoy os dejo el booktrailer y la información del libro del escritor y periodista Iván Calderó, "Ascensión", que pertenece a su saga sobrenatural "Cuando cae la noche". Podéis acceder en el enlace a su página de Bubok y adquirirlo en formato electrónico. ¿Vampiros en Madrid? Creo que voy a correr a poner ajo en mi puerta... ¡Cómo se entere la Espe!

Título: Cuando cae la noche I, Ascensión

Autor: Iván Calderón

Sipnosis: Un personaje importante ha desaparecido en Madrid y allí todos son sospechosos. Sólo un investigador ajeno al complicado gobierno de la ciudad y del país tendrá la perspectiva y la credibilidad suficientes para descubrir lo ocurrido.

Su nombre es Adrian Wolff, es alemán, tiene más de cien años y se alimenta de sangre humana. Igual que el desaparecido. Igual que los sospechosos.

Esa terrible sed amenaza con desbordarse cuando cae la noche en Madrid...

Booktrailer de "Ascensión"

Regala un libro: "Gigantes de un Sueño I, La Reina Oscura"

2011-12-20T15:23:00.000+01:00

Que el mundo del arte es un mundo duro en el que es difícil abrirse camino es algo que todo el mundo sabe. Todo aquél que intenta aventurarse en él sabe que debe moverse siempre sobre la delgada línea que supone el gusto subjetivo del público, y la visión comercial, también subjetiva. Se ha otorgado a unos pocos el poder de decidir quiénes son válidos y quiénes no, en base a criterios comerciales que aparentan ser objetivos, pero que realmente no lo son. Y así, dejamos en manos de publicistas, editoriales, productoras, nuestro trabajo, a expensas de que nos den su "bendición" y nos permitan hacer realidad nuestro sueño. Ansiosos porque nos consideren un producto vendible y rentable, y alguno se decida a apostar y a arriesgar por nosotros. Escritores, pintores, músicos, actores, directores de cine o de teatro, estamos todos en el mismo barco, y sin embargo, parecemos remar en direcciones diferentes. Porque además de todas las trabas que ya tenemos, muchas veces nos fijamos más en las diferencias y en rivalidades absurdas, que en lo que nos une.

Y es que la unión y de la capacidad de trabajo en común es algo muy difícil de encontrar en cualquier ámbito.

Sin embargo, a veces todavía se pueden encontrar iniciativas que contradicen todo esto. Y es que como se suele decir, la excepción confirma la regla. Desde el grupo de Facebook "Cómo triunfar en la literatura sin morir en el intento" ha surgido una iniciativa de cara a la campaña navideña, para promocionar en los muros y blogs los libros de nuestros compañeros. Al ser sobre todo un proyecto de cara a la Navidad, primero nos centraremos en los libros de aquellos que ya han publicado ya sea en papel o e-book, y que su obra esté disponible y a la venta.

Así pues, durante estos días recomendaremos un libro, que podéis comprar y regalar estas Navidades. O quizás más adelante, quién sabe, yo ya tengo echado el ojo a alguno ;)

Nuestra recomendación de hoy es el libro "Gigantes del Sueño I, La Diosa Oscura" de Rosa Mª Gonzalez Tello. Ni que decir tiene que me encanta empezar con una obra de género fantástico, que es de las que más me gustan. Pinchando en el enlace podéis acceder directamente al blog de la autora, dónde os explica con detalle cómo adquirir su obra. Espero que os guste.

Título: "Gigantes del Sueño I, La Diosa Oscura"

Autora: Rosa Mª Gonzalez Tello

Sipnosis: Cuando crees que tu vida es de lo más normal, un repentino suceso te puede arrastrar a otro mundo. Sin poder regresar a su vida cotidiana, Alex y Mikel, se adentran en la oscuridad de los sueños que navegan entre la realidad. Con más preguntas que respuestas, lentamente van descubriendo verdades que quizás sean incapaces de soportar.

Érase una vez...

2011-12-03T10:44:00.001+01:00

Érase una vez... un blog abandonado. Sí, éste que ahora actualizo después de... más de dos años... Si os soy sincera, no me gusta nada verlo así, tan desángelado. Es como una parte de una misma que se hubiera quedado incompleta aquí, en el ciberespacio, flotando entre esa nube de información, sólo para recibir comentarios spam de otras páginas web más activas. No. No me gusta nada.

Pero, continuando con el alarde de sinceridad, debo confesar, aunque ya lo habréis notado, que nunca he sido muy constante con diarios y cosas parecidas. ¿Realmente tengo cosas interesantes que contar? Sobre todo porque soy una persona reservada con sus cosas, que se guarda sus problemas, o los esconde, como si así fueran a desaparecer. Y el plantarme ante ésta página en blanco siempre me hace preguntarme si lo que cuento realmente le interesará a alguien, y si lo único que hago es hacer el tonto en público.

¿Y por qué ahora? Bueno, supongo que por un lado, porque creo que ahora tengo cosas que contar, que compartir. Por otro, sentía la necesidad de volver a darle vida a este blog casi muerto que tenía. Aún cuando todas mis dudas sigan ahí, como supongo siempre seguirán.

Érase una vez... una historia. Los que me conocen, ya sea personalmente o a través de éste ciberespacio que nos une, sabrán que siempre me ha gustado escribir. Sin embargo, escribir es un trabajo duro, que requiere tiempo, esfuerzo, y sobre todo, constancia. Y creo que ya he dejado claro que ésta última no es una de mis cualidades, ¿no?.

Fue un día en el Facebook, curioseando entre páginas de amigos y conocidos, cuando me di cuenta de que a mi alrededor se había congregado un montón de gente con la que compartía esa misma inquietud, y que, de un modo u otro, estaban luchando por hacer realidad ese sueño de todo escritor latente: publicar su primer libro. Y entonces me dije, si ellos pueden, ¿por qué yo no? Aparte de mi propia inconstancia, ¿qué me detenía?

Yo ya tenía una historia. Una historia que me apasionaba, en un mundo de fantasía ambientado en el mundo imaginario de Tolkien que habíamos desarrollado en "La Guerra de los Clanes", algunas de cuyas historias ya he colgado aquí anteriormente. Y durante un tiempo, le dí vueltas a todo eso. Por un lado, sentía que la historia no era sólo mía. Mi amigo y compañero Aratir había creado un 50% de aquella historia, y ambas parten se complementaban. Realmente, ninguna de ellas se sostenía por sí misma. Así que lo primero que hice fue hablar con él, y proponerle embarcarse en un proyecto algo loco: convertir toda nuestra creación, nuestras historias de juego, en un libro. ¡Y doy gracias a los dioses porque me dijo que sí!

Por otro lado, el trabajo quizás más importante y fundamental era intentar despojar la historia de cualquier referencia real a Tolkien. No de su influencia, por supuesto. Jamás renegaríamos de la inspiración que nos ha supuesto toda su obra, como buenos fans. Es más, para nosotros es un orgullo. Pero evidentemente, nosotros habíamos creado una historia tipo fanfiction, y si queríamos publicarlo realmente, necesitabamos inventarnos nuestro propio mundo, nuestra propia mitología. Así surgio el mundo de Erthara, y con él, todo un imaginario de dioses, un mito de la creación que da consistencia a la historia, un nuevo idioma élfico, y por supuesto, un escenario, una ambientación, donde desarrollar nuestra historia. La historia de los Nareltha.

Durante un tiempo debatimos si empezar la historia en el punto en el que la habíamos empezado en su día, o si comenzar escribiendo lo que había ocurrido antes de eso. Y nos decididimos por lo primero, quizás sobre todo porque era algo que ya teníamos bastante avanzado. Al final, comprendimos que para dos autores noveles, sin ningún tipo de experiencia ni currículum, iba a ser muy difícil vender una obra "con un final abierto", sumado al importante tamaño de la misma... ¡casi 700 páginas! Y volvimos a la idea inicial.

Así que en ese punto estamos ahora, escribiendo nuestro "Hobbit" antes de presentar nuestro "ESDLA". Y sí, sigue siendo un trabajo duro, que requiere tiempo, esfuerzo, y constancia. Pero lucho día a día con mi propia inconstancia, alentada por todos aquellos que nos apoyan, que creen que tenemos potencial y talento para esto, por Aratir, que me impulsa a seguir todos los días con su entusiasmo, y por el deseo primario de ver algún día la historia acabada. La lucha por publicar, vendrá después.

Gracias a todos por seguirnos, tanto en nuestro blog de "Las Espadas de Eda", como en nuestra página de Facebook. Vuestro apoyo da alas a nuestra historia, y gracias a eso, espero que pronto sea una realidad.

Gracias!

Posters de Inglorious Bastards

2009-08-06T21:56:00.014+02:00

Apenas puedo esperar para poder ver la nueva película de Tarantino. Ya se que ya he hablando antes de ella en el blog, pero se va acercando la fecha del estreno (muy lentamente por cierto) y eso hace que una se ponga a buscar por Internet con más ansiedad si cabe que antes.

Todavía falta una eternidad para su estreno el 18 de Septiembre (que fecha más curiosa jejejeje), o al menos a mí me lo parece. Pero hoy he decidido compartir la serie de posters oficiales que promocionan la película.

Los dos primeros apenan desvelaban nada, aunque debo reconocer que el rojo me encanta. Pero tan solo eran el aperitivo para ir abriendo boca. Pero creo que con los tres últimos se han lucido. No sabría decir con cuál de ellos quedarme, y debería, porque de seguro que alguno de éstos puede en un futuro pasar a decorar mi salón jejejejeje Quizás me quedaría con el primero, porque tiene un gran parecido con el de otra gran película como es "La Chaqueta Metálica". Aunque por supuesto con una visión mucho más propia de Tarantino :P ¿Y a vosotros cuál os gusta más? ;) (no, no voy a abrir una encuesta... que se por experiencia Tasartiana que nadie las ve ni vota XDDDDDDDDDD)

Recordando a Neruda

2009-07-12T13:43:00.006+02:00

El 12 de julio de 1904 nacía en El Parral, Chile, Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, es decir, Pablo Neruda. El más grande poeta del siglo XX. Quizás no sólo eso, porque recordar a Pablo Neruda es recordar gran parte de la historia de ese siglo. Es recordar también a Salvador Allende, a Federico Garcia Lorca, a Picasso, al Che.

Hoy cumpliría 105 años, pero su vida se apagó el 23 de Septiembre de 1973. Sus ojos se cerraron quizás incapaces de contemplar el horror con el que el Golpe de Estado estaba inundando su amado país, su tierra y su pueblo.

Pero su luz, la luz que nos brindó con su poesía, su alma, sigue viva en cada uno de los versos que escribió. Me resulta tremendamente difícil elegir sólo uno para compartir en éste día, pero tengo que hacerlo así que finalmente, debido a la fecha de la que se trata, me he decidido por "Sube a nacer conmigo hermano".

"Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda

zona de tu dolor diseminado.

No volverás del fondo de las rocas.

No volverás del tiempo subterráneo.

No volverá tu voz endurecida.

No volverán tus ojos taladrados.

Mírame desde el fondo de la tierra,

labrador, tejedor, pastor callado;

domador de guanacos tutelares,

albañil del andamio desafiado,

aguador de las lágrimas andinas,

joyero de los dedos machacados,

agricultor temblando en la semilla,

alfarero en tu greda derramado.

Traed a la copa de esta nueva vida

vuestros viejos dolores enterrados.

Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,

decidme: aquí fuí castigado,

porque la joya no brilló o la tierra

no entregó a tiempo la piedra o el grano.

Señaladme la piedra en que caísteis

y la madera en que os crucificaron,

encendedme los viejos pedernales,

las viejas lámparas, los látigos pegados

a través de los siglos en las llagas,

y las hachas de brillo ensangrentado.

Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos

los silenciosos labios derramados,

y desde el fondo habladme toda esta larga noche

como si yo estuviera con vosotros anclado,

contadme todo, cadena a cadena,

eslabón a eslabón, y paso a paso,

afilad los cuchillos que guardásteis,

ponedlos en mi pecho y en mi mano,

como un río de rayos amarillos,

como un río de tigres enterrados,

y dejadme llorar, horas, días, años,

edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Apegadme los cuerpos como imanes.

Acudid a mis venas y a mi boca.

Hablad por mis palabras y mi sangre."

Pablo Neruda

La Vida es Sueño - Calderón de la Barca

2009-07-12T03:00:00.001+02:00

¡Ay mísero de mí! ¡Y ay infelice!

Apurar, cielos, pretendo
ya que me trataís así,

qué delito cometí

contra vosotros naciendo;

aunque si nací, ya entiendo

qué delito he cometido.

Bastante causa ha tenido

vuestra justicia y rigor,
pues el delito mayor

del hombre es haber nacido.

¡Pobre Segismundo! Vamos a recuperar hoy una sección que inauguramos hace un tiempo, pero que había quedado abandonada (lo mismo que todo el blog). Una de mis obras favoritas de todos los tiempos es "La vida es sueño", la obra más célebre de Calderón de la Barca.

Estrenada en 1635, "La vida es sueño" es un canto a la libertad frente al destino, donde se ensalza la capacidad del hombre para superarse a sí mismo pese a todo, y alcanzar el bien. Digamos que la obra tiene un claro cariz religioso, además de la influencia platónica del mito de la caverna cuya analogía podemos apreciar desde los primeros versos hasta el final.

El personaje principal es Segismundo, quien ha pasado toda su vida prisionero en una torre sin saber que en realidad es el hijo del Rey Basilio. El Oráculo selló su destino, ya que el mismo Rey ordenó su encierro cuando éste predijo que Segismundo sería un rey cruel para su pueblo. Ésta es la trama principal, en torno a la que se entrelazan la historia de amor y venganza de Rosaura, cuya aparición es la chispa que da inicio a la obra en sí, causando indirectamente la liberación de Segismundo en la que será puesto a prueba.

A pesar del tiempo, la obra sigue transmitiendo magia en cada verso, en cada metáfora. No puedo más que recomendar su lectura, y para dejaros con un poco de su belleza, aquí dejo uno de mis pasajes favoritos, y de los más conocidos por supuesto.

Es verdad; pues reprimamos

esta fiera condición,

esta furia, esta ambición

por si alguna vez soñamos.

Y si haremos, pues estamos

en mundo tan singular,

que el vivir sólo es soñar;

y la experiencia me enseña

que el hombre que vive sueña

lo que es hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive

con este engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso que recibe

prestado, en el viento escribe,

y en cenizas le convierte

la muerte (¡desdicha fuerte!);

¡que hay quien intente reinar,

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza,

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño;

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

Oda al gato

2009-07-11T10:54:00.007+02:00

Los animales fueron

imperfectos,

largos de cola, tristes

de cabeza.

Poco a poco se fueron

componiendo,

haciéndose paisaje,

adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,

sólo el gato,

apareció completo

y orgulloso;

nació completamente terminado,

camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,

la serpiente quisiera tener alas,

el perro es un león desorientado,

el ingeniero quiere ser poeta,

la mosca estudia para golondrina,

el poeta trata de imitar a la mosca,

pero el gato

quiere ser sólo gato

y todo gato es gato

desde el bigote a la cola,

desde presentimiento a rata viva,

desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad

como él,

no tienen

la luna ni la flor

tal contextura:

es una sóla cosa

como el sol o el topacio,

y la elástica línea de su contorno

firme y sutíl es como

la línea de la proa de una nave.

Sus ojos amarillos

dejaron una sola

ranura

para echar las monedas en la noche.

Oh pequeño

emperador sin orbe,

conquistador sin patria,

mínimo tigre de salón, nupcial

sultán del cielo

de las tejas eróticas,

el viento del amor

en la intemperie

reclamas

cuando pasas

y posas

cuatro pies delicados

en el suelo,

oliendo,

desconfiando

de todo lo terrestre,

porque todo es inmundo

para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente

de la casa, arrogante

vestigio de la noche,

perezoso, gimnástico

y ajeno,

profundísimo gato,

policía secreta

de las habitaciones,

insignia

de un

desaparecido terciopelo,

seguramente no hay

enigma

en tu manera,

tal vez no eres misterio,

todo el mundo te sabe y perteneces

al habitante menos misterioso,

tal vez todos lo creen,

todos se creen dueños

propietarios, tíos

de gatos, compañeros,

colegas,

díscipulos o amigos

de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.

Yo no conozco al gato.

Todo lo sé, la vida y su archipiélago,

el mar y la ciudad incalculable,

la botánica,

el gineceo con sus extravíos,

el por y el menos de la matemática,

los embudos volcánicos del mundo,

la cáscara irreal del cocodrilo,

la bondad ignorada del bombero,

el atavismo azul del sacerdote,

pero no puedo descifrar un gato.

Mi razón resbaló en su indiferencia,

sus ojos tienen números de oro.

Pablo Neruda

Broken Strings

2009-07-10T21:21:00.005+02:00

Let me hold you

for the last time,

it's the last chance to feel again.

But you broke me,

now I can't feel anything.

When I love you
it's so untrue,
I can't even convince myself.
When I'm speaking
it's the voice of someone else.

Oh, it tears me up,
I tried to hold on
but it hurts too much.
I tried to forgive
but it's not enough
to make it all okay.

You can't play our broken string,
you can't feel anything
that your heart don't want to feel.
I can't tell you something
that ain't real.

Oh, the truth hurts,
a lie is worse
I can't like you anymore.
And I love you
a little less than before.

Oh, what are we doing,
we are turning into dust.
Playing house in the ruins of us.

Running back through the fire
when there's nothing left to save,
it's like chasing the very last train
when it's too late.

Oh, it tears me up,
I tried to hold on
but it hurts too much.
I tried to forgive
but it's not enough,
to make it all okay.

You can't play our broken strings,
you can't feel anything
that your heart don't want to feel.
I can't tell you something
that ain't real.

Oh, the truth hurts,
a lie is worse.
I can't like you anymore.
And I love you
a little less than before.

But we're running througth the fire
when there's nothing left to save.
It's like chasing the very last train
when it's too late.

You can't play our broken strings,
you can't feel anything
that your heart don't want to feel.
I can't tell you something
that ain't real.

Oh, the truth hurts,
a lie is worse.
I can't like you anymore.
And I love you
a little less than before.
Oh you know that I love you
a little less than before.

Let me hold you
for the last time,
it's the last chance to feel again.

James Morrison

No

2009-07-09T19:35:00.003+02:00

No. No intentes disculparte, no juegues a insistir.

Las excusas ya existían antes de tí.

No. No me mires como antes, no hables en plural,

la retórica es tu arma más letal.

Voy a pedirte que no vuelvas más.

Siento que me dueles todavía aquí,

adentro.

Y que a tu edad sepas bien lo que es

romperle el corazón a alguien así.

No se puede vivir con tanto veneno,

la esperanza que me dió tu amor

no me la dió más nadie,

te juro, no miento.

No se puede vivir con tanto veneno.

No se puede dedicar el alma

a acumular intentos.

Pesa más la rabia que el cemento.

Espero que no esperes que te espere después de mis 26,

la paciencia se me ha ido hasta los pies.

Y voy deshojando margaritas y mirando sin mirar

para ver si así te irritas y te vas.

Voy a pedirte que no vuelvas más.

Siento que me dueles todavía aquí,

adentro.

Y que a tu edad sepas bien lo que es

romperle el corazón a alguien así.

No se puede vivir con tanto veneno,
la esperanza que me dió tu amor
no me la dió más nadie,
te juro, no miento.

No se puede morir con tanto veneno.
No se puede dedicar el alma
a acumular intentos.
Pesa más la rabia que el cemento.

Shakira

Oda a la muerte de un gran poeta: ¡Hasta siempre Mario!

2009-05-18T10:29:00.005+02:00

Ayer Domingo 17 de Mayo se nos fue el gran Mario Benedetti. Hace tiempo que me temía que pronto tendría que leer ésta noticia, sobre todo tras su última hospitalización a primeros de mes, pero a pesar de todo confíaba en que no fuera así.

Con su muerte nos deja uno de los últimos grandes poetas del siglo XX, pero también un gran hombre fiel a sus ideas y a su corazón por encima de todo. Un ejemplo de sentir, de alma, de esa solidaridad que tanto escasea actualmente.

Ayer se marchó plácidamente mientras dormía, llevándose con él sus futuros poemas. Dejándonos sólo el recuerdo de su persona, y sus letras. Aquellas que le harán inmortal, porque siempre estarán en la memoria de alguien que haya sentido uno de sus poemas.

Hoy el mundo rinde homenaje a Mario Benedetti, y éste blog no podía ser menos. Mi más sentido adiós a un gran hombre, un gran ser humano y un poeta gigante.

"Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta,

un charco era un océano,

la muerte lisa y llana

no existía.

Luego cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta,

un estanque era un océano,

la muerte solamente

una palabra.

Ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en los ochenta,

un lago era un océano,

la muerte era la muerte

de los otros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad,

el océano es por fin el océano,

pero la muerte empieza a ser

la nuestra."

Mario Benedetti "Cuando éramos niños"

Se merece justicia

2009-05-11T22:04:00.003+02:00

AMNISTIA ANIMAL recompensará a quien facilite cualquier pista sobre el caso de un gato que el pasado 5 de mayo apareció en la Urbanización Caraquiz, C/Lugo, Guadalajara, depellejado vivo.

Aún tenía un hilo de vida cuando fue rescatado por unos vecinos, y tuvo que ser sacrificado. Alguien ha tenido que oir los dolorosos lamentos de este animalito. Tenía las uñas completamente ensangrentadas, seguramente por intentar huir del sádico que le estaba torturando.

Se ofrecen 500 EUROS DE RECOMPENSA

Llama a los siguientes teléfonos: 606 99 42 28 696 63 25 92 GARANTIZAN TU ANONIMATO

Podéis leer la noticia en 20 Minutos.

Este pequeño se merece justicia. Ayuda difundiendo la noticia, alguien debe haber visto algo!!

Tratado sobre las leyes felinas

2009-02-21T00:45:00.001+01:00

Como muchos sabéis, Alvaro y yo estamos en pleno proceso de adopción felina. ¡Y ya nos hemos decidido! Hoy mismo esperamos hemos ido a ver a Grease a su casa de acogida, y como es una ricura hemos decidido quedárnoslo ;) Espero que podamos tenerlo en casa ya la semana que viene.

Pero durante estos días no he hecho otra cosa que mirar páginas de protectoras de animales, y mirar un gatinin tras otro. Leer sus historias, muchas de ellas tristes, e intentar decidirme por uno, cosa difícil porque son todos preciosos y todos merecen un hogar.

De entre todos, ojeando el foro de Madrid Felina, he encontrado un post que me ha hecho mucha gracia, alejado de las historias tristes que uno puede encontrar allí (aunque también las hay con final feliz afortunadamente).

Las leyes felinas:

Ley de la inercia gatuna: un gato seguirá en reposo hasta que sea movido por alguna fuerza exterior, algo así como el ruido de apertura de una lata de comida para gatos.
Ley del movimiento gatuno: un gato siempre se moverá en línea recta a no ser que tenga una muy buena razón para cambiar de dirección, por ejemplo, el ruido de apertura de una lata de comida para gatos.
Ley del magnetismo gatuno: los abrigos, las americanas y los jerseys atraen el pelo de gato en proporción directa a la oscuridad de la prenda.
Ley de la termodinámica gatuna: El calor se transfiere de un cuerpo caliente a otro frío excepto en el caso del gato, en el que cualquier tipo de calor se transfiere al gato.
Ley del estiramiento gatuno: un gato siempre se estirará en una longitud directamente proporcional a la duración de la siesta hecha.
Ley del dormimiento gatuno: todo gato intentará dormir con humanos siempre que le sea posible, y en una posición que sea lo más incómoda posible para éstos.
Ley de la elongación gatuna: un gato puede alargar su cuerpo lo suficiente para alcanzar cualquier sitio que contenga alguna cosa mínimamente interesante para él.
Ley de la aceleración gatuna: un gato acelerará su velocidad constantemente hasta que le parezca bien y se pare.
Ley de servicio de mesa: el gato será servido de todas las cosas buenas que hay en la mesa a cualquier hora de la comida.
Ley de la configuración de las alfombras: ninguna alfombra permanecerá en su estado plano natural demasiado tiempo.
Ley de la resistencia gatuna a la obediencia: la resistencia de un gato varia en proporción directa al deseo humano de que haga algo concreto.
Ley de la conservación de la energia: dado que los gatos saben que la energia ni se crea ni se destruye, usan la menor cantidad de energia posible.
Segunda ley de la conservación de la energia: los gatos saben asimismo que la energia sólo puede almacenarse haciendo muchas siestas.
Ley de la observación de la nevera: si un gato observa detenidamente una nevera durante tiempo suficiente, conseguirá que alguien venga y le de algo bueno de comer.
Ley de la atracción de la manta eléctrica: enchufando la manta eléctrica se conseguirá que el gato suba a la cama a la velocidad de la luz.
Ley de la búsqueda aleatoria de confort: un gato siempre buscará, y normalmente encontrará, el lugar más confortable de una habitación dada.
Ley de la ocupación de la bolsa o caja: toda bolsa o caja dejada en una habitación, será ocupada por un gato en el primer momento posible.
Ley del desconcierto gatuno: la irritación de un gato crece en proporción directa al desconcierto que le produce la risa humana.
Ley del consumo lácteo: aunque este harto, un gato siempre podrá beber su peso en leche sólo para demostrarte que puede hacerlo.
Ley de las fundas: el deseo de un gato de arañar cualquier sofa es directamente proporcional al valor de éste.

Dejo la foto de nuestro Grease ¡que ilusión me ha hecho verlo ya como RESERVADO en la web de Madrid Felina! ¿A que es una monada? Como dice Alvaro, en esa foto tiene la misma mirada que el gato de Schreck :P Ahora sólo queda ver cuantas "leyes felinas" cumple ;)

Australia: la historia de Sam

2009-02-12T08:30:00.000+01:00

Desde hace unos días me vengo acordando de mi familia australiana. Siempre lo hago cuando escucho noticias de allí, sean buenas o malas. Pero cuando son malas, como en este caso, y además soy consciente de que les pilla relativamente cerca, me preocupo.

Los incendios que actualmente están devastando el sur de Australia quedan relativamente cerca del pueblo donde residen mis tíos, Wagga - Wagga. Hoy le he dejado un mensaje a mi tía en el Facebook, y espero que me conteste para decirme que están todos bien.

Esta tragedia ha dejado tras de sí un rastro de muerte y destrucción que no se borrará de su recuerdo. Pueblos enteros han desaparecido pasto de las llamas, y se calcula que las víctimas mortales serán más de 200. Una tragedia que afecta de igual manera a la naturaleza de la zona, pues los bosques han ardido completamente y la fauna de la zona se ha visto seriamente afectada.

Sin embargo, hasta en las historias más amargas hay lugar para pequeños rayos de luz. Pequeños cuentos que vienen a llenarnos de esperanza, y que se convierten en un símbolo de que todo irá a mejor. Los australianos lloran, pero entre sus lágrimas ha asomado una leve sonrisa al escuchar la historia de Sam y Bob.

Las llamas han devorado el que fuera el hogar de la pequeña koala Sam. Asustada, dolorida, con sus pequeñas patitas heridas por el fuego, Sam huía de las llamas hasta que finalmente se abrazó a un árbol. Allí la encontró Dave Tree, un bombero voluntario, quien se acercó lentamente hasta ella, y le tendió la mano. Una mano que ella aceptó. El video del momento en el que Dave se acerca hasta Sam, dándole agua de beber con una botella de plástico, ha sido uno de los más vistos en Youtube y ha conmovido a toda Australia.

Ahora Sam se recupera en un refugio para animales salvajes, donde ha conocido a Bob, quien también ha sido rescatado de las llamas. Ambos se han hecho inseparables, compartiendo desde entonces abrazos y mimos. Sam tiene quemaduras de segundo grado en sus patitas, por lo que se prevee que su recuperación tarde unos siete u ocho meses. Bob sin embargo ha tenido más suerte, y sólo tiene quemaduras de tercer grado, por lo que se espera que en cuatro meses pueda ser devuelto a su hábitat natural.

Dejo el video para que también vosotros podáis disfrutar de éste momento:

El rescate de Ceporrin

2009-02-08T21:25:00.006+01:00

Cuando me preguntaban el viernes que planes tenía para el fin de semana, sólo pensaba en descansar y pasar un finde tranquilo. Sin embargo, la mayor parte de las veces las cosas suceden de una forma totalmente opuesta a lo que deseamos. Es el destino que se pone en nuestra contra, y nos da lo que no queremos, o a veces lo que queremos aunque no fueramos conscientes de ello. Si, lo típico de "me iba a tomar una caña y me lié", o la de "hoy salgo en plan tranqui". Así que finalmente este fin de semana ha sido una especie de aventura interminable, todo a cuenta de un pequeño gato al que hemos puesto de nombre Ceporrin.

Debían ser como la 1 de la tarde del sábado. Estaba en la cocina, fregando y al tiempo mirando por la ventana distraidamente, cuando empecé a sospechar que abajo en mi calle había algo que no iba bien. Al principio pensé que había algunos gamberros, porque no paraban de pasar señoras mayores protestando a gritos por la calle, hablando con alguien que no podía ver porque según parece estaban justo debajo de la ventana. Eso fue hasta que oí a una de ellas que decía claramente "Pero no va salir... porque tiene una patita rota y le duele" O_O ¿Una patita rota?

La verdad es que no oí ningún sonido lastimero, y además, como parecía que había gente abajo, no me preocupé pensando en que fuera lo que fuera había tenido suerte y había encontrado a alguien que se haría cargo. Así que lo dejé estar.

Debió pasar como una hora, y yo volvía a estar en la cocina atareada esta vez con la comida. Alvaro se levantó por fin, pero yo no podía dejar de fijarme que cada vez que alguien pasaba por delante de uno de los coches aparcados frente a la ventana, ponía una cara que era una mezcla de desagrado y pena. Sea lo que fuera lo que había abajo, y ya a esas alturas estaba casi segura de que era un gatin, ahora estaba solo. Así que se lo conté a Alvaro, y nos asomamos por la ventana los dos. Desde la ventana de la habitación finalmente lo vimos, casi en la mitad del paso de peatones, en el suelo. No parecía quejarse, pero cuando se puso a andar y vi cómo cojeaba, me decidí a bajar.

Voy a obviar toda la discusión con Alvaro que vino después. No porque él no quisiera bajar, sino porque él pensaba que me iba a saltar nuestro pequeño acuerdo con la excusa del gato. Es decir, acordamos un día que para tener animales en casa, yo debía dejar de fumar. Y claro, no lo he hecho. Yo no tenía ni idea de lo que iba a pasar con el gato si conseguíamos cogerlo, y él pensaba que ir a buscarlo suponía de por sí quedárnoslo. Pero en esa situación, yo ni siquiera sabía en qué situación se encontraba, y lo que tenía claro es que no podía dejarlo ahí abajo solo, y no intentar hacer nada por él.

Así que finalmente bajamos los dos, armados con una caja, una toalla y unos guantes, a la caza del gato herido. El pobre chiquitin en cuanto nos vio intentó esconderse debajo de un coche. Para estar en la situación en la que estaba no se movía mal, pero Alvaro consiguió cogerlo rápidamente y ahí vimos que le faltaba la mitad de una patita delantera, y que una de las traseras la tenía también reventada y en carne viva. Sin duda alguna lo habían atropellado, pero no debía haber sido recientemente, sino que por el estado del muñón, al menos había pasado una semana o dos.

El peque sin embargo no entendía que queríamos ayudarle. Se revolvió como una culebrilla, y saltó como pudo desde las manos de Alvaro, para acabar debajo de un coche. Eso nos supuso un cambio de estrategia. Alvaro subió a por un platillo de atún, y yo me quedé abajo de "vigía". Y aunque en principio pareció no interesarle la comida, finalmente salió para atrapar un trozo de atún y volver a escabullirse debajo de otro coche.

Desde la ventana de casa se oía la olla a presión, así que dejé a Alvaro a cargo y subí corriendo a bajarle el fuego a la comida. Y cuando volvía a bajar me lo encontré a medio camino ya con el gato dentro de la caja y tapado con la toalla.

El pobre animalito estaba muy asustado. No me extraña, porque ha debido pasar lo suyo. Sólo, herido, sin poder casi moverse... la verdad es que no me lo quiero ni imaginar. Daba una penita... Cuando llegamos a casa no hacía más que bufar, al menos hasta que se puso a comer de un plato de atún que le pusimos, como si no hubiera comido en su vida. Pero nos preocupaban sus patitas, así que buscamos por internet un veterinario de urgencias, y ahí salimos. El peque iba en una caja de madera con tapa, acurrucado en una toalla, y dormido como un ceporro. De ahí que le pusimos el nombre, Ceporrin. Creo que no había disfrutado de un sitio tan calentito y recogidito en su vida (quizás en la barriguita de su mami gatuna :P).

La sorpresa vino cuando en el veterinario nos dijeron que simplemente por hacerle una prueba para ver si estaba sano, es decir, si no tenía alguna enfermedad de las que los gatos contraen en la calle, nos suponía 105 € O_O Alvaro y yo pensabamos que iba a ser caro, pero de ahí a pagar eso para que luego nos dijeran "No hay nada que hacer, hay que sacrificarlo", pues como que no. Así que salimos del veterinario con mucha información: una lista de protectoras de animales. Y después, la confirmación de que debía tener aproximadamente 3 meses y que era un chico ;)

La protectora que finalmente se ha hecho cargo de Ceporrin se llama Evolución. Desde aquí dar las gracias a Arantxa por atendernos, y a Modesta, quien se ha hecho cargo temporalmente de Ceporrin hasta que puedan llevarlo al veterinario. Hoy Tas y yo hemos lo hemos llevado a casa de Modesta, después de limpiarle los ojitos en casa, hacerle un book de fotos, y perdernos de camino a Getafe. Allí le esperaban con todo preparado, una cajita con arena, un cuenco con comida, otro con agua, y una camita para el sólo. Iba como siempre, y como ha estado desde ayer la mayor parte del tiempo, dormido como un ceporro. Y así se ha quedado, sólo que cambiando de cama ;)

El martes llamaré para ver como han ido las pruebas, y para saber que ha dicho el veterinario. Y si todo va bien, pues quizás entonces llegue el momento de dejar de fumar, y hacernos cargo de Ceporrin ;) De todas formas, mañana cuando Tas me pase las fotos del "book", mandaré las fotos a las chicas de Evolución, y pondré una foto de Ceporrin en blog para que lo conozcais.

Editado: Cambiada la foto, podéis ver a Ceporrin ;)

Quentin Tarantino presents: "Inglorious Bastards"

2009-02-07T00:21:00.004+01:00

El próximo 21 de Agosto se estrena en USA "Inglorious Bastards". O quizás tan sólo de la primera parte. Como todas las películas de Tarantino, la espero con gran espectación y unas ganas locas. A estas alturas ni siquiera puedo decir aún cuál es el argumento, a parte de estar ambientada en la Segunda Guerra Mundial.´

Aunque se ha presentado como una especie de remake, ya que toma su nombre de la película bélica de Enzo Castellani "Quel maledetto treno blindato" que en USA se estrenó como "The Inglorious Bastards", creo que todo parecido quedará simplemente en eso.

En principio la historia se centra en un grupo de soldados americanos encargados de eliminar a algunos líderes Nazis. Pero la verdad, tratándose de Tarantino, ¿quién puede saberlo realmente? Según parece se trata de un experimento en el que pretendía plasmar una historia de venganza (cómo no!) ambientada en la Segunda Guerra Mundial, y presentada con una apariencia de "spaguetti western" para lo cual pretendía contar incluso con el mismísimo Ennio Morriconne (lo cual, por cierto, parece que finalmente no ha cuajado ya que el compositor ha declinado la invitación a participar en el filme).

Pero qué puedo decir yo... simplemente, mezcla un género que me encanta con un director que me encanta. Y no espero algo quizás tan grandioso, tan emotivo, como puede ser "Salvar al Soldado Ryan" o "La lista de Schindler", desde luego. Estoy segura de que será totalmente diferente, y por eso mismo, pretendo ir a verla con una mentalidad abierta.

Según parece hay un cierto resurgimiento del cine ambientado en la Alemania Nazi, entre las cuales, a parte de la récien estrenada "Valkiria". La nomínadisima cinta de Stephen Daldry, "El Lector", acaba de presentarse en la Berlinale, en la cual Kate Winslet interpreta a una ex guardia de un campo de concentración nazi. Tengo pendiente de ver también "Resistencia", con Daniel Craig, sobre un grupo de guerrilleros que luchan contra los nazis.

Por su parte, en "Adam Resurrected" Jeff Goldblum interpreta a un comediante el cual se ve obligado a entretener a un comandante nazi para sobrevivir. "The Baader Meinhof Complex" trata a su vez de un grupo de militantes izquierdistas acusados de matar a figuras prominentes de la República Federal Alemana.

La verdad, tengo donde elegir, y tengo para rato... :P Lo siento por alguno que yo me se ;)

Historia de un cabecero

2009-02-03T00:01:00.002+01:00

Maldita sea la hora en la que se me ocurrió que podía ser buena idea hacer un cabecero para la cama. Vale que tanto a Alvaro como a mí nos pareció que entraba demasiado frío por la ventana, y que la pared se quedaba helada. Este invierno está siendo mucho más frío y lo estábamos notando, así que se me ocurrió que con un tablón de madera y tapizándolo, pues podría quedar algo bonito. Hasta ahí bien.

El primer problema que encontramos fue que el cuadro de la persiana estaba más bajo que la ventana. Para solventarlo, recurrimos a la inmensa sabiduría y habilidad de mis suegros. En un ponme y quitame de ahí esos tornillos lo subieron a ras de la ventana, y solucionado.

Medir y calcular las medidas de la madera, la espuma y la tela fue relativamente fácil (más que nada porque lo hicieron mis suegros :P). Encontrarlo todo después en el Leroy Merlin, a 15 minutos de cerrar, sí que fue complicado. Inma y yo hicimos una maratón por los pasillos buscando la espuma, mientras Diego intentaba controlar un carro con una madera de 2 metros de largo (más los sobrantes, que no eran pequeños). La única espuma, o parecido, que encontramos, fue la que se usa para revestimientos. Y yo, ignorante de mí, me dije, pos ale, esta misma. Y me dediqué a cargarla hasta que llegó Inma para decirme que era tóxica O_O Para que decir que desde ese momento me picaba todo ¬¬

Y vale, conseguimos pagar, llegamos hasta el coche mientras yo me pasaba por los brazos toallitas húmedas en una especie de catarsis anti-tóxica, y llega el momento de meterlo todo en el coche. ¿Cómo? Pues a base de experimentar, mover, y buscar los límites de la capacidad del Altea Milenario. Porque no había otro modo. Me encontré sentada con Inma casi encima, en el asiento de atrás, preguntandome "¿Como te va nena?" XD

Luego tocó por supuesto subir todo hasta casa, y de ahí, derrumbarse en el sillón. ¡Qué gozada! Reconozco que a parte de encargar la espuma al día siguiente, a partir de ahí volví a dejar la operación en manos de mis suegros. Y todo iba bien. Como la espuma no la tenían hasta la semana siguiente (la semana de la famosa nevada en Madrid) pues decidimos que pondrían sólo la madera, y cuando estuviera la espuma, Alvaro y yo nos encargaríamos del resto. ¡Cuánto optimismo absurdo!

La espuma se ha pasado varias semanas decorando el salón de una forma un tanto burda, hasta ayer, en el que después de casi amenazar a Alvaro, conseguí que nos pusieramos manos a la obra. El resultado ha sido menos malo de lo que cabía imaginar para nosotros dos. Lo miro y lo veo bonito, y muy cómodo. Por algo son 3 centímetros de espuma lo que lleva. Todo sería felicidad y buen rollito sino fuera porque ahora no puedo abrir mi armario ¬¬ ¿Y ahora qué? 2 centímetros más, y yo creo que se podría abrir, pero ahora mismo si quiero coger unas bragas tengo que tantear entre los cajones.

Opción 1, cambiar las puertas del armario. A estas alturas, después de mirar la página de Ikea, creo que no es factible poner puertas correderas. Hace falta un módulo de 4 y a nosotros sólo nos caben los 3 que tenemos.

Opción 2, la que más me temo. Desmontar de nuevo todo el armatoste. Encargar una espuma nueva que sea de 1 centímetro, y volver a realizar toda la operación de tapizado. Quizás para Mayo tenga el cabecero listo....

Opción 3, Alvaro... ¿cuándo vuelven tus padres de visita? :(

Romeo y Julieta. El curso de un amor de muerte herido

2009-02-02T00:21:00.005+01:00

En Verona, escena de la acción,

dos familias de rango y calidad

renuevan viejos odios con pasión

y manchan con su sangre la ciudad.

De la entraña fatal de estos rivales

nacieron dos amantes malhadados,

cuyas desgracias y funestos males

enterrarán conflictos heredados...

El curso de un amor de muerte herido

y una ira paterna tan extrema

que hasta el fin de sus hijos no ha cedido

será en estas dos horas nuestro tema.

Si escucháis la obra con paciencia,

nuestro afán salvará toda carencia.

Como parte de los nuevos proyectos de este año, hoy vamos a dar comienzo a una nueva sección. Clásicos de la literatura. Siempre me ha apasionado la obra de Shakespeare, pero si hay una que podría destacar sobre otras por el drama, la pasión, y la dulzura de sus palabras, por la intensa y funesta historia de amor que cuenta, esa es "Romeo y Julieta".

El amor, como objetivo sublime del ser humano, es el centro de la historia que se centra en dos familias enfrentadas en la Verona del s. XIV. La primera versión que se conoce de la obra data de 1520 del escritor Luigi da Porto, si bien no ha sido la única y la más conocida es por supuesto la de Shakespeare.

La obra ha sido llevada al cine en varias ocasiones, versionada en diferentes épocas y estilos, pero conservando siempre el argumento fundamental: un amor condenado por el odio que rodea a los protagonistas, lo que finalmente les lleva a inmolarse por ese amor.

Además de las notables versiones de George Cukor en 1936 y Franco Zeffirelli en 1968, quiero destacar dos películas que replantean la historia aportando la impronta propia de su época. Por un lado el musical "West Side Story" de 1961, además de innovar con la música de Leonard Bernstein convierte a las dos familias de Verona en dos grupos callejeros rivales, con la inmigración y la discriminación racial como temas de fondo.

Por otro lado, una de mis películas favoritas, "Romeo + Juliet" de Baz Luhrman en 1996, actualiza la historia y la transporta hasta nuestros días con una estética muy moderna, manteniendo en cambio la poesía original en labios de los protagonistas.

Y si bien la escena más conocida y representada de "Romeo y Julieta" es aquella en la que Julieta asoma al balcón ante la insistencia de su Romeo, he elegido para iniciar la entrada el coro que da inicio a la obra, y para concluir, me quedo con las palabras de Romeo ante el cuerpo de Julieta.

¡Cuantas veces los hombres son felices

al borde de la muerte! Quienes los vigilan

lo llaman el último relámpago. ¿Puedo yo

llamar a ésto relámpago? Ah, mi amor, mi esposa,

la Muerte, que robó la dulzura de tu aliento,

no ha rendido tu belleza, no te ha conquistado.

En tus labios y mejillas sigue roja

tu enseña de belleza, y la Muerte

aún no ha izado su pálida bandera.

Tebaldo, ¿estás ahí, en tu sangrienta mortaja?

¿Qué mejor favor puedo yo hacerte

que, con la misma mano que segó tu juventud,

matar la del que ha sido tu enemigo?

Perdóname, primo. ¡Ah, querida Julieta!

¿Cómo sigues tan hermosa? ¿He de creer

que la incorpórea Muerte se ha enamorado

y que la bestia horrenda y descarnada

te guarda aquí, entre las sombras, como amante?

Pues lo temo, contigo he de quedarme

para ya nunca salir de este palacio

de lóbrega noche. Aquí, aquí me quedaré

con los gusanos, tus criados.

Ah, aquí me entregaré a la eternidad

y me sacudiré de ésta carne fatigada

el yugo de las estrellas adversas. ¡Ojos, mirad

por última vez! ¡Brazos, dad vuestro último abrazo!

Y labios, puertas del aliento, ¡sellad con un beso

un trato perpétuo con la ávida Muerte!

Ven, amargo conductor; ven, áspero guía.

Temerario piloto, ¡lanza tu zarandeado

navío contra la roca implacable!

Brindo por mi amor.

[Bebe]

¡Ah, leal boticario, tus drogas son rápidas!

Con un beso muero.

La Caida de Caras Aelin

2009-02-01T14:21:00.007+01:00

No deseo la victoria.
La victoria es siempre pasajera,
No queda después sino la muerte,
El regocijo; el gozo falso de la vida;
Una hierba caída sobre el hombro,
Un refugio que aguarda su retorno,
Un escondido llanto después de la
Batalla y la victoria.
No deseo la victoria ni la muerte,
No deseo la derrota ni la vida.

Mis ojos vidriosos contemplan mi propia muerte, reflejada en los ojos de otro cadáver que yace frente a mí. No concibo ya como propio el rostro ceniciento, ni los labios ensangrentados. Ni la mirada muerta, ni la respiración ausente. Y no sé si lo que veo en aquél es mi reflejo, o si lo miro a él, y mi muerte imita la suya. Un velo de negrura ha caído sobre mis ojos, y aún así, el campo de batalla se exhibe ante mí sin pudor, sin vergüenza propia o ajena. Y exhibe mi muerte, y la muerte de aquél, y la de otro más allá de éste. Escena macabra sería para mí, sino estuviera ya preso de la Muerte..

Pero la Muerte no distingue en su dispensa. Igual que vino a mí, llegó a mi enemigo. Ahora, nuestros brazos entrelazados ya no se alzan con odio, ni esgrimen la Muerte traicionera.

Cuenta la leyenda que ni siquiera las estrellas quisieron ser testigo de tanta muerte. Que cubrieron sus ojos con grandes velos de nubes, y que éstas lloraron amargas lágrimas, que fluyeron como torrentes sobre la tierra y la piedra. Y que la ira de la muerte injusta se conjuró en ellas. La voz de Ilúvatar se oyó en cada trueno. Y rayos de ira hirieron el cielo.

Porque nunca hasta esa noche hubo de llorar Árador tanta muerte. Y toda esperanza de paz se volvió vana.

Ahora nadie recuerda cómo surgió el odio. Un día lo supimos, no lo dudo. Ahora simplemente ha caído en el olvido. Quizás los grandes señores de ambos pueblos conserven acaso la memoria intacta. Quizás ellos puedan responder nuestra eterna pregunta. Por qué morimos.

¿Pero acaso nos consolaría saber que nuestra muerte tuvo razón alguna? ¿Suplirían las razones los abrazos jamás recibidos, los besos jamás otorgados? ¿Suplirían el amor de mi madre y de mi padre, de mi hermano y de mi hermana? ¿Suplirían el dulce aroma de mi amada yaciendo junto a mí en el lecho? ¿Sus caricias? ¿Sus besos? ¿Sus gemidos de amor lanzados a mi oído? ¿Los hijos que nunca pudo darme?

Ni siquiera la Muerte ha conseguido darme razón alguna. Simplemente me llevó con ella, como a tantos otros aquella noche. Mil y una veces nos hemos vuelto hacia ella suplicando una razón. Mil y una veces se ha encogido de hombros, y su sonrisa helada ha sido la única respuesta.
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Cuenta la leyenda que ni siquiera las estrellas quisieron ser testigo de tanta muerte. Pero la batalla aciaga comenzó al atardecer, y el sol aún brillaba en el cielo. La Barca de Arien descendía ya imperturbable, como en todos los días por venir hasta la Última Batalla. Pero las primeras nubes se acercaban tenues, lúgubres. Silenciosas. Y mientras la tierra verde se oscurecía, ambos ejércitos se extendían en la llanura.

De un lado, los soldados de Esteldor alzaban sus estandartes que ondeaban al viento perezosamente, desdibujando los tonos dorados y anaranjados que representaban los rayos del sol fluyendo sobre sus tierras. En el centro, un ave extendía sus alas de fuego sobre un lago verde.

Del otro lado, el ejército de los ramalië, mucho mayor en número, exhibía con orgullo estandartes del color del cielo ensombrecido. Una espada descendía hendiendo el cielo, y su sangre roja se derramaba por su filo. Y a ambos lados, sombras de alas, Águila y Vampiro, representando el equilibrio.

Las fuerzas se midieron mutuamente, en un tiempo que para ellos fue eterno. Armaduras como de plata refulgieron en el campo de batalla con los últimos rayos de sol, y después centellearon con los primeros rayos de la tormenta. El metal emitió los primeros quejidos al son de la lluvia.

Grandes señores de los Nainiri esgrimían sus armas, dispuestas a la batalla. El Señor Elfo Nowë, cuya cabeza y rostro permanecían cubiertos por un extraño yelmo. Junto a él, una figura de luz se proyectaba sobre la hierba. El Señor de los Maiar, Iaurandir, que no llevaba armadura alguna, pues diríase que ningún arma mortal podía dañarlo. Un Señor de los Hombres se hallaba también con ellos. Báldor el Valiente, le llamaban, pues había defendido la ciudad anteriormente a sangre y fuego. La armadura plateada aparecía ajada de la batalla anterior, pero en sus ojos grises el fuego de Caras Aelin no se había extinguido.

Frente a ellos, la mirada insolente de las grandes señoras de los Ramalië. Naredhel Anariel, Sacerdotisa y Regente de Heren Fanyarëa. Sus ojos dorados parecían brillar con luz propia, mientras sus cabellos cobrizos se alzaban en torno a su rostro, anticipándose a la batalla. Junto a ella Lómëa Útyelnaike, Señora de Sornosunë. Mientras sus manos mantenían tenso su arco, sus ojos azules observaban fijamente al enemigo, y la Muerte en sus manos ya había escogido. Alkalabrindeth, Dama Guerrera, se mantenía firme junto a ella. No había armadura capaz de contenerla. Llevaba ropas de cuero, y apenas una cota de cuero sobre la camisa blanca. Su mano izquierda sostenía un escudo dorado con tonalidades rojizas. Su mano derecha blandía la Maza del Dragón, con los colmillos del dragón deseosos de probar nuevamente la sangre de los hombres.

El sonido de los tambores aplacó cualquier otro sonido, y descendió sobre ambos ejércitos. Y el ritmo de sus corazones se acompasó al mismo, y todos latieron al unísono en efímera armonía. Luego llegó la destrucción.

La flecha lanzada por Lómea se unió a cientos de hermanas que surcaban el aire en su misma dirección, y evitó a su vez a muchas otras que se cruzaron en su camino. Los tambores se apagaron de repente, y el silencio que quedó fue roto por un grito de guerra que se elevó de las gargantas de ambos ejércitos. Después llegó el dolor.

La enloquecida fiebre de la guerra les empujó. Las espadas brillaron por última vez inmaculadas. Sus pies recorrieron rápidamente el espacio que los separaba, y se fundieron en sangriento abrazo. Entonces llegó la Muerte.

Muerte en mil formas concebida. Muerte que hiere y después, mata. Muerte que llega a veces a escondidas. Otras veces de frente, para encararla. Para verla llegar y maldecirla. Que se abre paso entre la carne. Desgarra. Corta. Cercena la vida. Tantas formas distintas para una sola Muerte. Siempre la misma.

Pero la Muerte no escoge bando alguno. Ni hace en sí misma vencedores o vencidos. Su mano fría acaricia cualquier frente. Y no distingue en su caricia al señor del soldado.

Cuando la Muerte finalmente se acercó hasta Lómëa, sus ojos azules la miraron fijamente. No hubo miedo en ellos mientras el acero de la espada buscaba refugio en su vientre. Tampoco lo hubo cuando la espada abandonó su refugio y cayó de rodillas sobre la tierra. Un suspiro leve escapó de sus labios, y después agradeció la inconsciencia.

Se dice que Alkalabrindeth cayó entonces, pues se acercó hasta Lómëa para librarla de la muerte. Y aún así la Muerte rozó su cuello esbelto. Una única flecha lanzada con tino poseyó su carne, atravesando su garganta. A veces la Muerte se hace desear. Su cuerpo quedó tendido sobre la hierba, y sus ojos azules se clavaron en el cielo sombrío, recibiendo la lluvia. No pudo liberar su dolor con gemido alguno. Sólo hubo silencio..

La lluvia empapó la tierra, pero los charcos de lluvia y barro eran de sangre. No había tierra capaz de absorber tanta sangre derramada.

El Poder fluyó entonces. La batalla no podía ser ganada. Naredhel Anariel elevó su voz al cielo, y sus rayos parecieron escucharla. Cayeron sobre el enemigo sembrando el desconcierto, y el fuego brotó de sus entrañas.

- Un poder sangriento y arrogante se levantó de la raza para expresarla, para dominarla. Se alzó como los muros azotados por la tormenta. Como burla he construido un emblema poderoso, y lo canto verso a verso en la tormenta.

El fuego cubrió su retirada, pero Caras Aelin no resurgió de sus cenizas. Había sobre ellas demasiada muerte. Y sobre el verde valle, sólo había dolor.

Al derroche de sangre se le llamará victoria, y al recuento de muertos paridad.

Quiebra la muerte la flor de esperanza,
Desgarra el alma una negra senda,
Son los hombres batiéndose en contienda,
Su ira cruel se sacia con venganza.
Enfrentados con la guerra en la danza,
Olvidando la familia y la hacienda,
De odio en los ojos con una venda,
Reclamando al destino una matanza.
¿Qué tiene la paz que nadie la quiere?
¿Tan duro es el perdón y el olvido?
¿Por qué el ser humano el rencor prefiere?
¿Del abrazo fraternal qué ha sido,
Que la tierra ante la espada muere
Sin casi la vida haber conocido?

Operación Valkiria

2009-01-31T13:21:00.004+01:00

Seguro que muchos nos hemos preguntado al menos alguna vez qué hubiera sido de la situación política mundial si la Operación Valkiria hubiera tenido éxito. Lo único seguro que hoy por hoy podríamos decir es que Hitler murió el 20 de julio de 1944 en Rastenburg. A partir de ahí ¿quién podría determinar cuál hubiera sido el proceso siguiente?

De seguro que el Círculo de Kreisau, el movimiento civil que se hallaba tras el Plan Valkiria, tenía bastante claro cuál hubiera sido el proceso a seguir. Lo que también es seguro es que se encontrarían con la oposición clara tanto de Goebels como de Himmler. Pero una lucha de poder en plena guerra hubiera tenido unas consecuencias difíciles de estimar. Deslizándonos por la delgada línea del quizás, podríamos decir que una consecuencia lógica hubiera sido la desatención al plan de la “Solución Final”, y por lo tanto, hubieran podido salvarse muchas vidas. Fuera cual fuera después el resultado de la “lucha de poder”. Incluso podríamos aventurar que el final de la Segunda Guerra Mundial se hubiera precipitado por sí sólo, y hoy no podríamos hablar del Día D ni conoceríamos las playas de Normandía.

No digo que la Guerra Fría no hubiera llegado, pero la división de Alemania sería algo inimaginable. Algunas guerras posteriores, Korea, Vietnam, quizás se habrían evitado. O retrasado. O seguramente hoy hablaríamos de otras guerras famosas en otros pequeños países.

Digamos que hasta aquí sería la visión positiva del quizás. La división interna, la lucha encarnizada por suceder a Hitler, podría en cambio haberse dilucidado rápidamente y estaríamos hablando de un panorama totalmente distinto. En el peor escenario posible la guerra podría haberse alargado unos meses más (ya que el desastre ruso era ya insalvable no creo que mucho más), lo cual hubiera supuesto varias miles de muertes que sumar a las cifras ya de por sí escalofriantes que éste conflicto ha dejado en la historia.

Hablar de la Operación Valkiria en estos días, un poco de “spoiler”, cosa que no quiero hacer. Se me ocurre más de una persona a la que podría fastidiarle la trama. Que el atentado fue fallido lo sabemos todos, pero cómo se gestó, y como concluyó, quizás no tanto. Así que intentaré no desvelar nada demasiado relevante.

Ni siquiera ahora los historiadores se ponen de acuerdo acerca de las motivaciones de Von Stauffenberg para llevar a cabo la Operación Valkiria. Unos dan prioridad a la catastrófica estrategia bélica de Hitler, quien se saltó a la torera sus propias recomendaciones dividiendo la contienda en dos frentes. Otros en cambio hacen hincapié en el horror que supuso para Von Stauffenberg enterarse de los crímenes de guerra y la limpieza étnica que se estaba llevando a cabo. Podría tratarse incluso de ambas cosas, o de ninguna de ellas. Puestos a suponer, todo cabe.

Fue el general Friedrich Olbricht quien concibió la idea de adaptar el Plan Valkiria a la resistencia. Diseñado en su origen como un sistema para cubrir las bajas que se iban produciendo en las tropas destinadas al frente oriental, consistía básicamente en una clave para movilizar a los trabajadores y a los enfermos y heridos que se iban recuperando para ese fin. Valkiria 1 y Valkiria 2 eran las palabras clave que desencadenarían una llamada a filas en caso de necesidad, según el grado de movilización necesaria.

Sin embargo en 1943 el Plan Valkiria dejó de ser un mero plan de refuerzo para el ejército para convertirse en una operación para reprimir cualquier disturbio interno, un temor que ellos consideraban real debido al gran número de extranjeros y prisioneros dentro de Alemania. Según parece Hitler no sospechó nada cuando Olbricht impulsó este cambio, inmerso ya en el proceso de adaptar Valkiria a sus planes. A partir de ese momento, el Plan Valkiria daba capacidad al Ejército del Interior para movilizarse y tomar sus propias decisiones aún en el caso de que las relaciones entre éste y Hitler quedaran rotas. El primer paso para intentar derrocar a Hitler estaba dado.

Sin embargo, romper esas relaciones, es decir, acabar con Hitler, fue una “misión imposible”. A lo largo de 1943 se suceden varios intentos de atentado, todos ellos fallidos, hasta desembocar en el 20 de julio de 1944. Y ahí acaba todo.

Después vendría la investigación, las traiciones, y por supuesto, las ejecuciones. Un juicio que fue un mero trámite burocrático para muchos de ellos, y unas ejecuciones espeluznantes que según parece fueron filmadas para ser entregadas a Hitler por petición expresa de éste, pero que finalmente se negó a ver. Grabaciones que según parece todavía se conservan pero que permanecen ocultas debido a que se consideran inaceptables para ser publicadas. Lo cual, con lo que se publica hoy en día, me sorprende.

Hasta aquí la operación Valkiria. No podemos cambiar la historia, pero… ¿y si hubiera triunfado?

Roleando 4 - Vampiro, La Mascarada

2009-01-25T16:17:00.003+01:00

Creo que han pasado más de 2 meses sin que actualizara el blog, o al menos eso me han dicho. Un tiempo en el que han pasado muchas cosas, en el que he sido absorvida por la vorágine de las Navidades y Gran Hermano. Pero ... las Navidades hace tiempo que ya las hemos dejado atrás, y GH X también ha llegado a su fin. Es tiempo de recuperar antiguas costumbres y entre ellas, de actualizar el blog.

Pensaba dedicar la entrada de regreso a algún tema más serio, pero justo ayer terminamos, después de ... (¿2 meses también?) la partida de rol de Vampiro, y no han hecho más que pedir la recopilación de los mejores momentos de la partida, así que ahí va.

Esta vez me ha tocado hacer de Master, lo cual no se si lo volveré a hacer... Es duro, muy duro... y más con algunos jugadores ¬¬ Pero primero lo primero, la descripción de mis vampiros:

- Tas: un vampiro algo deforme, un poco monstruo, de más de 2 metros de alto. Un Tremere que no se fía ni de su sombra...

- Elen: una Malkavian con una capacidad innata para ser bocazas en los momentos más "oportunas" cosa que achaca siempre a la locura propia de su clan. Y encima pija super pija. Es un milagro que no haya muerto...

- Mekhi: un Sethita poco convencido de qué significa serlo, obsesionado por las pieles oscuras, y desconfiado... muy desconfiado... excepto cuando debía serlo.

- Wizzy: un Ravnos inconsciente. Inventor del ataque "Helicóptero" con la katana. Teatrero, y no sólo por su oficio, sino también por su carácter.

Esto podrá haceros una idea de lo que me ha tocado sufrir... Por supuesto, han dejado grandes frases para el recuerdo:

- Tas: "Vale, ahora no podéis ir al baño en toda la partida..."

- Elen: "¿Por qué? ¿Por qué"

- Mekhi: "No entiendo..."

- Tas: "Por darme el papel del water..."

(Tas tenía un ataque de moquillo considerable al inicio de la partida, y a Elen no se le ocurrió otra cosa que traerse todo el papel higiénico a la mesa)

Preparando las fichas:

- Elen: "¿Nos vas a meter a allanar cosas?"

- Master-Ini: "Si"

- Wizzy: "¿Algún bache?"

- Mekhi: "Shit!"

- Mekhi: "¿Qué es Serpentis?" (preguntando por una de las magias que tenía en su ficha)

- Wizzy: "Que tienes serpentina, lo mismo que en Nochevieja..."

- Wizzy. "Tengo los atributos sociales durísimos"

- Master-Ini: "¿Armas de fuego?"

- Wizzy: "Un zippo"

- Master-Ini: "¡No discutáis!" (antes de empezar la partida y después de 10 minutos de todos discutiendo con todos una chorrada)

- Todos: "Mimimimimi" (acojonados)

Haciendo el preludio:

- Master-Ini: "¿Qué tipo de persona eras? ¿A qué te dedicabas?"

- Elen: "Soy guay"

- Master-Ini: "..."

- Mekhi: "Yo tengo una buhardilla bien puesta..."

- Wizzy: "Yo tengo un teatro que se llama Tiri-Tiri"

- Tas: "Yo lo que tengo es un aburrimiento..."

Visitando al Príncipe de Viena:

- Wizzy: "Rompo un jarrón... pero como le traía una planta de regalo... ¡Mierda! ¡No le puedo traer una planta... que tengo lo de toque de escarcha!"

- Elen: "¡Así que encima de romper el jarrón le traes de regalo una planta muerta! ¡Sí, haciendo amigos!"

(El toque de escarcha es un defecto que provoca que por donde pase el Vampiro se mueran las plantas. Sí, venía con una planta muerta...)

- Wizzy: "Sí.. pero he salvado al Spiderman..."

(Después de tirar un vaso lleno de Coca-Cola sobre el mapa de la partida)

- Wizzy: "Vaya Ghoul más tonto... Dile que haga 20 flexiones por incompetente"

(El Ghoul vigía sólo había vigilado la puerta principal... y por supuesto después llego la gran pifia...)

- Master-Ini: "Entrais en la habitación y hay 10 Ghouls..."

- Wizzy: "¡Me cargo a los 10!"

- Master-Ini: "Dificultad 8, 9, 10..."

- Wizzy: (Feliz) "Primera cabeza...."

- Wizzy: "Tengo +1 de FV (Fuerza de Voluntad) si tengo éxito en una tarea peligrosa elegida libremente..."

- Tas: "Pero ahora no te suma..."

- Wizzy: "Da igual... pero acojona."

-Elen: "Para ser justos la Master debería tirar ahora 8 veces..."

- Wizzy. "Gracias por la nota... Mi teatro va a estar cerrado para tí"

En Atenas:

-Mekhi: "El Eliseo de Atenas es de estilo gótico corintio"

-Mekhi: "El rococcó es una variación del gótico"

-Mekhi: "Rococcó es un estilo más abigarrado de formas y chorradillas"

-Wizzy: "¡Qué más da como es el Eliseo! ¡Que lo diga el Master!"

-Master-Ini: "El Eliseo es un edificio de estilo griego..."

Elen y Tas llorando (Historia + Historia del Arte)

En el bosque de los Hombres Lobo:

-Wizzy: "¿Hay algún cartel que ponga "A partir de aquí Hombres Lobo"?

En las ruinas de Mistra:

-Wizzy: "¿Qué vemos? ¿Columnas de qué estilo? ¿Corintias o románticas?"

-Elen: "Hago tirada de percepción..."

Éxito.

-Master-Ini: "Sacas la katana..."

-Tas: "Yo también"

Éxito.

-Master-Ini: "Pues lo mismo..."

-Mekhi: "Tiro yo también..."

Éxito.

-Master-Ini: "Tú también desenvainas..."

-Wizzy: "A ver yo..."

Pifia.

-Master-Ini: "Tus compañeros van alerta y armados, y tú vas mirando al techo y cantando tiri-tiri..."

En las ruinas de Mistra (1 mes después... cosas de las Navidades):

-Master-Ini: "Estais aquí... os habéis cargado 8 Ghouls..."

-Elen: "¿Pero no habíamos movido no se qué de una copa?"

-Tas: "Elen, eso fue en El Señor de los Anillos..."

-Elen: "Ya decía yo que no me acordaba de la partida..."

-Master-Ini: "Os atacan 4 Vampiros..."

-Mekhi: "¿Pero sabemos si son hostiles?"

-Wizzy: "No me toques las cosas largas que tengo en el bolsillo..." (a la Master)

-Master-Ini: "Hay 3 puertas y teneis que elegir una..."

-Wizzy: "¡Yo lo se! ¡Ini nunca se iría a la derecha, el centro tampoco, así que la de la izquierda!

-Todos: "¡Uhhhhhhhhh!"

-Elen: "Pero nuestra izquierda o la izquierda de la Master..."

-Mekhi: "Buena pregunta..."

-Wizzy: "Mi planteamiento era bueno, la que no ha acertado era ella..." (Cuando se descubrió que finalmente la puerta buena era la del centro)

-Master-Ini: "Sólo os va a atacar uno al final..." (resignada)

-Mekhi: "¿Pero no era la puerta buena?"

-Wizzy: "Ataco con mi mono de ira" (sacando la cosa alargada del bolsillo... un mono de juguete con cara de mala leche)

-Master-Ini: "Tira... tira..."

¡Pifia!

-Wizzy: "El mono se ha vuelto y me ha mordido un ojo..."

-Mekhi: "Yo no tengo a nadie a quien besar..."

-Master-Ini: "Al mono..."

-Elen: "Salimos fuera... ¿es de día?"

-Master-Ini: "Si es de día y salís, lo siento por vosotros..."

-Master-Ini: "Son 3 Hombres Lobo, Cambiaformas..."

-Mekhi: "¿Y en qué se han transformado?"

-Elen: "En ovejas... no te jode"

-Master-Ini: "Mekhi, tira los dados"

Se le caen los dados y los recoge, y mete la mano en el cuenco de aceitunas.

-Mekhi: "¡Uy! Si iba a tirar una aceituna..."

-Elen: "Si te sale anchoa es pifia..."

------------

Ahí queda eso. Próximamente... "Stars Wars". Veremos lo que pasa entonces. Lo que si puedo adelantaros es que Wizzy será de color verde, Elen volverá a ser pequeña y peluda (recordando al Wosse), Tas vuelve a medir 2 metros (esta pareja son el punto y la i en todas las partidas), y Mekhi... ¡se comprará dados!

Roleando y 3

2008-10-27T00:19:00.004+01:00

La partida ha terminado. Finalmente, no pregunte nadie cómo ni por qué, Elen-wose y yo hemos sobrevivido, y hemos cumplido el objetivo. Un Silmaril, ni más ni menos, es lo que hemos encontrado para llevarle a Elrond.

En el camino, en cambio, hemos dejado a dos de nuestros compañeros aventureros. Han muerto, definitivamente. Y encima, para colmo de males, nos hemos olvidado de registrarlos para quedarnos con sus cosas... las dos veces. Las lágrimas supongo, y el maldito cuadro del Balrog que nos tenía acojonadas.

Sin embargo, no podemos pasar por alto los grandes momentos de la jornada:

- Master-Tas saca un plano de una fortaleza, ante el descojono general.

- Alvaro el Bardo: "A mi lo de hacer una fortaleza con forma de tetas me parece guay..."

- Elen-Wose: "A saber en lo que estaría pensando..."

- Carlos-tún: "¿En el foso hay crocro.. crocro... crocro... dilos?"

Carcajada general, claro.

- Alvaro el Bardo: "Carlos quiere saber si hay ranas asesinas... crocrocro..."

- Indil Animista: "Diego, al final no nos has dicho si hay crocros..."

- Master-Tas: "Te quito 5 puntos de vida más..."

- Carlos-tún: "Y eso por qué..."

- Master-Tas: "Por la ostia que te he dao..."

- Alvaro el Bardo ha durado dos tiradas... y es su cuarta muerte.

- Master-Tas: "Mi consejo es que cambiemos a Alvaro por Elen"

- Alvaro el Bardo: "¿Me cambiais por un wose y me lo dices a la cara?"

- Indil Animista: "A la cara no, que estás muerto tio..."

- Master-Tas, después de que Carlos-tún haga su tirada de "comer": "¿Pero qué has comido exactamente?"

- Carlos-tún: "Un filete con patatas..."

- Alvaro el Bardo: "Sí, se ha puesto con hornillo aquí entre los orcos a pelar patatas..."

- Elen-Wose: "Entro despreocupadamente a la siguiente habitación..."

- Alvaro el Bardo: "¿Vamos bien no? Por la banda sonora vamos bien..."

(Sonaba en ese momento una alegre melodía de La Princesa Prometida)

- Carlos-tún enganchado a la manilla de una puerta: "¿Esto es una puerta?"

(Si tu no lo sabes...)

- Carlos-tún intenta decidir por cual de las puertas de la siguiente habitación avanza. "Tiro percepción..."

- Master-Tas: "No ves nada pero ... aquí tienes un orco, y aquí sale otro..."

- Carlos-tún: "Eh!! Que he tirado percepción!!"

- Master-Tas: "Si, pero no la has tirado después de entrar en la habitación..."

- Indil Animista: "Acudo en ayuda de Carlos-tún..."

¡Pifia!

- Indil Animista: "Resbalo con el pis de Carlos-tún que se ha meao de miedo cuando ha visto los dos orcos, y me pego una ostia contra el suelo..."

- Carlos-tún: "¡Hago una tirada de indignación!"

¡Pifia!

- Master-Tas: "Carlos-tún está super alegre bailando y cantando"

- Indil Animista: "Yo creo que me he caido por la indignación de Carlos"

- Master-Tas, después de la tirada de Carlos-tún: "Le haces un crítico A"

- Carlos-tún: "¿Ves como estaba indignado?"

- Master-Tas: "Situación... Indil y el orco están aturdidos, suponemos que de la indignación de Carlos-tún. Este a su vez anda por ahí bailando y cantando. Y Elen sigue enzarzada con su orco..."

- Alvaro el Bardo: "Hago una tirada de ataque sorpresa..."

- Master-Tas: "Exito parcial, tropiezas en la puerta y sorprender sorprendes, pero cuando vas a dar el golpe, resbalas..."

- Elen-Wose: "Yo tiro contra el orco..."

¡Pifia!

- Elen-Wose: "Me parto el culo al ver tropezar a Alvaro en su ataque sorpresa, y no ataco..."

- Master-Tas: "Al avanzar pasais por una habitación vacia..."

- Alvaro el Bardo: "¿No hay trajes de princesa? Quería ponerme uno..."

- Master-Tas: "Situación... Indil, Elen y Alvaro están luchando contra un orco en esta habitación. Carlos se encuentra con otro orco en la otra habitación..."

- Carlos-tún: "Intento convencerle para que me deje pasar..."

- Master-Tas, después de la tirada: "Te escucha, pero no parece reaccionar..."

- Alvaro el Bardo: "Lo intentas convencer... ¿qué hace un orquito como tú en un sitio como éste...?"

- Master-Tas, tras la siguiente tirada de Carlos: "El orco te ataca..."

- Alvaro el Bardo: "¿Qué hace un orquito como tú en un sitio como éste...? Respuesta: ¡Matarteeeeeeeeeeee!"

- Carlos-tún y su orco se aturden mutuamente.

- Master-Tas: "Llegais y los veís a los dos aturdidos... A) Pensais que ha habido lio B) Que han luchado C) Que habrán fumao que yo quiero..."

- Alvaro el Bardo: "D) Que hemos llegado a la zona Chillout del castillo..."

Dos horas después nos ataca un Troll de nivel 12 con 200 puntos de vida y +150 de ataque, al cual, por pura potra y suerte eliminamos rápidamente sin perder ni un puñetero punto de vida. Después llegan las moscas de Mordor, de nivel 1 con 2 puntos de vida... y nos matan. Porca miseria...

- Indil Animista intenta distraer al Elfo Oscuro del Master lanzándole una pelotita roja...

- Indil Animista: "Alvaro ¡has sobrevivido al puente!"

- Alvaro el Bardo: "¿He muerto?"

Nos lanzan una bola rodando, de la que tenemos huir corriendo.

- Carlos-tún: "¿Qué nivel tiene la bola?"

- Master-Tas: "No te meto los críticos..."

- Carlos-tún: "Ves... eso es porque no tiene nivel..."

- Master-Tas: "Vale... crítico D de aplastamiento..."

Resumiendo, somos un poco torpes. La verdad. Eso por no hablar de que nos hemos pasado toda la partida registrando todos los cadáveres... y al final se nos olvida registrar los últimos Uruk Hai que nos cargamos.

El Wose y yo hemos sobrevivido. No hemos podido librarnos del Wose, y para más inri, será él el próximo en hacer de Master... ¡Qué Eru nos guie! Intentaré poner las fotos de la partida en cuanto averigue como pasarlas a la tarjeta del teléfono... ¬¬

Roleando y 2

2008-10-13T23:54:00.005+02:00

Nuestros personajes ya han muerto. Yo lo avisé. "Vamos a morir todos", dije. Y lo repetí varias veces. Nadie me hizo caso. Y aunque el Master dice que sólo era una prueba, y hemos "revivido", algunos han muerto una segunda vez. E incluso una tercera.

Sin embargo, nuestra partida de Rol ha dado lugar a muchos momentos inolvidables, totalmente absurdos. Que no se diga que no sabemos morir con estilo.

- Master Tas, hablando de la serpiente de Elen-Wose: "Y no puede llevar armadura..."

- Elen-Wose: "¿No puedo llevar armadura? Pero si ya me he puesto una..."

(Os recuerdo que tiene 81 de inteligencia... :P)

- Master Tas "No viene nada de bonificaciones defensivas..."

- Alvaro el Bardo: "Vendrá en los Apéndices..."

(Si, es muy muy muy friki XDDDDDDD)

- Master Tas (a Elen-Wose): "Vale, con qué atacas..."

- Elen-Wose: "Le lanzo la serpiente a la cara y ..."

(Es el ataque super-especial del Wose... porque es un Wose guerrero sin espada ¬¬)

- Master Tas: "Al salir de la herrería veis a Faramir..."

- Alvaro el Bardo: "¡¡Faramir!! ¡¡Epaaaaaaaa!! Soy tu hermano bastardoooooooo"

(Por Parkerir, el hermano bastardo de Faramir y Boromir)

- Alvaro el Bardo, con cara de pena (y sueño): "He muerto"

- Indil Animista: "Joder amor, otra vez..."

(En la segunda muerte.. todavía le quedaba otra... XDDDDDD)

- Master Tas, después de que todos hubieramos muerto: "Pensaba hacer huir al Nazgul cuando le quedase poco de vida... pero se me olvidó..."

- Elen-Wose: "¡¿Poco?! ¡Si le quedaban dos p... puntos de vida! ¡¿Cuándo huye?!"

En la segunda partida se nos unió Carlos, alias "Raislin" o "Atún".

- Alvaro el Bardo: "Mi personaje se llama Parkerir, hermano bastardo de Faramir y Boromir"

- Carlos-tún: "¿Es un personaje de los libros?"

- Alvaro el Bardo: "¿Parkerir? ¿Peter Parkerir? ¿De ESDLA?"

(Si, todos flipamos. Ya sabemos que es friki, muuuuuuuuuy friki)

- Master Tas, dirigiendose a Inma-Wose que está leyendo lo que tiene puesto él en un papel: "No puedes ver lo que tengo aquí apuntado"

- Inma-Wose: "Si sólo estoy leyendo lo que tienes ahí apuntado..."

- Indil Animista: "Repito, 81 de inteligencia..."

- Alvaro el Bardo (en la Biblioteca de Minas Tirith): "Voy a buscar en la sección de libros..."

(Optimista él, como siempre)

- Carlos-tún, en las Ciénagas de los Muertos, a mediodía: "Yo como veo las fuentes de calor veo las antorchas."

- Indil Animista: "Claro, porque si no te darías de bruces contra ellas.."

(Si es que nos dan un sentido extra y perdemos todos los demás...)

- Carlos-tún: "Voy a mear"

- Alvaro el Bardo: "Eh, eh!! Tienes que tirar... Si sacas menos de 50 no meas"

(Tira y saca un 006)

- Indil Animista: "¡Pifia! ¡Te meas en la cara!"

- Alvaro el Bardo: "Ten cuidado con la cremallera..."

- Master Tas, dando consejos: "Os recomiendo agilidad"

- Elen-Wose: "Pues tiro agilidad ¡79!"

- Indil Animista, mirando a Elen-Wose flipada: "En el juego, Elen, en el juego..."

(A todos nos mosquea que tenga un 81 de inteligencia?)

- Master Tas: "Os iba a sacar un Tumulario menor, pero visto lo visto... mejor no"

- Indil Animista: "Yo quiero comer"

- Alvaro el Bardo: "Yo cojo mi espada"

- Carlos-tún: "Yo me como la mosca"

- Elen-Wose: "Yo os miro sorprendida"

- Indil Animista: "Pero saca el Tumulario después de que coma por fa..."

(Claro ejemplo de como NO hacer ni p... caso al Master)

- Master Tas a Carlos-tún: "Encuentras una baya..."

- Alvaro el Bardo: "... que te sirve para separar tu jardín del del vecino"

- Master Tas a Alvaro el Bardo: "Encuentras una draf..."

- Carlos-tún: "... una draf queen"

- Elen-Wose, en la entrada de una cueva muy oscura: "Vale, entro yo a investigar que tengo visión nocturna..."

- Carlos-tún: "¿Y nosotros no hacemos nada?"

- Alvaro el Bardo: "¡Librarnos del Wose por fin! Mira que nos ha costao media partida... ¿te parece poco?"

- Master Tas: "Al entrar, os da tiempo a ver..."

- Elen-Wose: "¿Os da tiempo?... mal rollo..."

- Master Tas, mirando la ficha de los corsarios que él mismo se había hecho: "¿Por qué no es puse escudo también yo?"

- Elen-Wose: Dios bendiga la gilipollez momentánea del Master...

Ahora sólo el tiempo dirá cuanto tardaremos en volver a morir, y sobre todo... cuantas veces moriremos ¬¬

Roleando

2008-10-04T02:26:00.004+02:00

Esto pinta muy mal. Hacer las fichas de los personajes para jugar a "La Mascarada" nos llevó toda una noche. Y todavía no hemos jugado la partida. Así que mientras el Master Tas prepara la primera partida, hemos pasado a preparanos las fichas para cuando juguemos a "El Señor de los Anillos" O_O

Un grupo tan friki como el nuestro no debería tener grandes problemas así de inicio, para preparar esta partida. Salvo Alvaro el Bardo, que obviamente fuera de Marvel o DC se puede perder. Sin embargo... la creación de fichas ha sido accidentada. Muy accidentada.

La elección de razas ha traido más que desconcierto a nuestras vidas. Puro azar, tirar los dados... y a ver que te toca. Y si nosotros no sabemos así de entrada que es un Wose o un Umli... ¿quién lo sabe? Santo Google.

Indil Animista-Animada (con cara de estupefacción) "La tercera entrada dice ¿Porqué nadie quiere ser un Wose?"

Elen Wose-rara-que-te-cagas (con cara de pena) "Me ha tocado Wose"

Perder las cosas tampoco se nos da mal.

Master Tas: "¿Donde está la goma?"

Elen Wose-rara-que-te-cagas "Pero si tienes aquí la Coca amooor...."

La suerte del Wose se ha tomado a cachondeo vario.

Elen Wose-rara-que-te-cagas "Tengo apariencia 29"

Alvaro el Bardo "Eres más fea que picio"

Indil Animista-Animada "Pero eres inteligente..."

Elen Wose-rara-que-te-cagas "Sniff"

Y siguiendo con las cosas perdidas...

Master Tas "Hay que mirar la tabla CG 24"

Elen Wose-rara-que-te-cagas (buscando como loca en su ficha) "¿Dónde está la tabla?"

Indil Animista-Animada (con cara de susto) "¿Y tú eres la inteligente del grupo? Ya me estoy asustando..."

Poner los puntos correctos en las casillas correctas tiene su aquél.

Master Tas "A ver... los Lossadan... un punto en sin armadura..."

Alvaro el Bardo e Indil Animista-Animada comienzan a escribir.

Indil Animista-Animada (mirando a Alvaro el Bardo con cara de pocos amigos) "¿Tú eres Lossadan?"

Alvaro el Bardo "Pero yo desciendo de los Adan. Me llaman Peter Adan, de los Adan del norte..."

Indil Animista-Animada (con cara de menos amigos aún) "Borra ese punto..."

Master Tas (después de terminar con los Lossadan) "Esto... los burgueses... un punto en sin armadura...."

Alvaro el Bardo (resignado) "¿Ves? Ya lo decía yo..."

La elección del sexo del personaje también ha tenido sus más y sus menos.

Alvaro el Bardo (picando como siempre) "Que vas a ser, que vas a ser, que vas a ser..."

Indil Animista-Animada (hasta los webos) "Mujer"

Alvaro el Bardo (picando más) "Y por qué no hombre, y por qué no hombre, y por qué no hombre..."

Indil Animista-Animada "¿Quieres que te sodomice?"

Master Tas (a su bola) "Mmmmmmmm esto va a ser importante..."

Indil Animista-Animada y Alvaro el Bardo miran a Master Tas con cara de susto.

Alvaro el Bardo "Claro... seguro que la metes hasta el asta..."

Y siguiendo con la elección de sexo, y la estatura. Ante las quejas de Indil Animista-Animada sobre la diferencia de altura entre los Lossadan y los Wose, Master Tas sentencia:

"Pero los woses también son hombres"

A lo cual, Elen Wose-rara-que-te-cagas (que debía haber estado a su bola también antes) levanta la mirada llorosa:

"¿No puedo ser mujer?"

Master Tas (mirando la ficha, y con cara de resignación) "Y tiene 81 de inteligencia...."

Entre tanto cachondeo el Master Tas se ha sentido ignorado. Elen Wose-rara-que-te-cagas mirando su ficha, Indil Animista-Animada buscando tabaco...

Master Tas (levantando la mirada del libro de rol y viendo que no le estabamos haciendo ni p... caso) "Me siento ignorado..."

Alvaro el Bardo... mirándolo fijamente con una sonrisa... (y cara de haber estado en la parra más lejana de la Tierra Media...) "Yo te estaba mirando atentamente... no me preguntes en qué estaba pensando... pero atención estaba poniendo..."

Esto ha sido solo el comienzo. Todavía no hemos jugado... no quiero ni pensar que será de nosotros durante la partida...

"Tengo miedo... A veces veo woses..." (brrrrrrrrrrrrr)

Mercado Medieval

2008-09-22T13:54:00.002+02:00

Me encantan los mercados medievales. Desde siempre. Y siempre que veo uno me voy con la misma idea en la mente, ojalá hubiera podido verlo de verdad, vivir en aquella época. Claro, con mi mentalidad actual, y todas las libertades que hoy tenemos... Sé que es absurdo, pero ¿a quien no le gustaría poder viajar por las diferentes épocas del tiempo? Vivir una historia tras otra a través de los siglos, los países; ser un ciudadano de la Grecia clásica, y después quizás un soldado de Esparta; pasear por los jardines babilónicos; una sacerdotisa egipcia de Isis en la época de los Faraones, o de Cleopatra; o un senador romano en la época de Julio Cesar. Poder ser parte y juicio de cada uno de los grandes acontecimientos de la historia, o simplemente vivir una historia propia.

Menos mal que todavía podemos hacer eso gracias a los libros, el cine, el arte, e incluso los mercados medievales jejejejeje Una lástima no ser una niña para haber podido dar un paseo en los ponis o los camellos. Me encantaron los búhos y los halcones que tenían de exposición de cetrería. Y los puestos con escudos, espadas y armaduras. Estuvo genial.

El té árabe de menta estaba buenísimo. Siempre me ha gustado el té árabe, en todas sus variedades, dulce y con un leve toque a clavo. Y para variar, lo que no puede faltar en estos mercados medievales, comida. Mucha comida. Una inundación de aromas nos fueron guiando hasta los puestos más suculentos. Bizcochos enormes de chocolate, piña, naranja, tartas de queso, rosquillas de anis y caramelos. Butifarra encebollada, morcilla, empanadas dulces y saladas; nosotros nos decantamos por las patatas asadas y el chorizo criollo con chimichurri... ¡que buenos!

Una pena que fuera una visita corta, y que nos perdieramos los espectáculos que hicieron a lo largo del día. Pero otro día habrá más. Afortunadamente en casi todas las ciudades se hace al menos un mercado medieval al año :P

Cómo conocí a vuestro... ejem... Presentación

2008-09-20T01:26:00.007+02:00

Creo que esta nueva sección del blog va a traer cola. No se si dará lugar a una batalla de blogs o no, pero lo que sí se es que dará para muchos comentarios en mi propia casa.

En un principio, homenajeando a una famosa serie, pensé en llamarla "Cómo conocí a vuestro padre". Algo absurdo, ya que aquél que debería ostentar ese título tiene pocas espectativas de serlo realmente. Y yo, aunque a veces el reloj biológico parece latir, también. Así que de ahí el cambio en el título.

Eso sí, creo que la idea de la nueva sección es bastante clara. Contar nuestra historia, de Alvaro y mía, desde el momento en que coincidimos hace ahora casi 10 años, en el Parque Infantil de Navidad. O al menos, alguno de nuestros mejores y peores momentos. Los más relevantes. Aquellos que hoy en día todavía dan lugar a la polémica entre nosotros, eso sí, entre risas. Porque ya sean buenos o malos momentos, el tiempo hace ver las cosas desde otro punto de vista, y nosotros siempre hemos decidido verlas con una sonrisa.

Por supuesto, habrá quien diga (por ejemplo Alvaro) que se trata de una visión subjetiva del asunto. Que nadie os engañe. Contaré la verdad (omitiendo detalles lujuriosos :P), y por mucho que alguien diga lo contrario (por ejemplo Alvaro) ¡No le creais!

Hoy escribo desde Bilbao, ciudad que vio nacer esta historia. Sin embargo, el trabajo y el viaje han agotado mi vena creativa y se me cierran los ojos por momentos. Espero tener poco tiempo para actualizar este finde, así que de momento, sólo dejo la presentación de la sección... creando un poco de expectativa ante lo que vendrá. Porque vendrá.

Katherine Neville: The Fire

2008-09-19T00:10:00.001+02:00

"Y entonces salió otro caballo, que era rojo; y se le dio poder para que a partir de allí eliminara la paz de la tierra y se mataran unos a otros; y se le dio una gran espada.Y el nombre de la espada era Sar... la Espada Roja de la Retribución"

Uno de mis libros favoritos de todos los tiempos es "El Ocho" de Katherine Neville. Lo leí hace ya bastantes años, y no he dejado de leerlo cada cierto tiempo. En realidad, lo releo, aunque sea por partes, cada vez que voy a visitar a mis padres a Bilbao.

La historia engancha desde el principio, sobre todo la de Mirielle, una joven novicia francesa atrapada durante la Revolución Francesa en un batalla que se desarrolla al mismo tiempo en que ésta sacude Europa: una partida de Ajedrez en la que ella es una de las piezas clave.

A lo largo de su relato y del de su protagonista 200 años después, Catherine Velis, se produce un desfile de personajes históricos como Newton, Robespierre, Marat, Catalina la Grande, Euler, Rosseau, Napoleón... todos ellos involucrados en la búsqueda y posesión de un tesoro legendario: el Ajedrez de Montglane, o el Ajedrez de Carlomagno.

Después de "El Ocho" devoré rápidamente "El Círculo Mágico" en cuanto salió a la venta, y también me gustó, aunque quizás no al mismo nivel. Aunque he de reconocer que no he leido nada más de ésta autora, y ahora descubro que tiene otro libro publicado, "Riesgo Calculado", y otro por publicar próximamente, "The Fire".

No se si porque después de "El Ocho" no ha logrado otro éxito igual, o quién sabe si desde el principio pensó en publicar algo más al respecto, pero "The Fire" se presenta como una segunda parte del mismo.

Cabe decir que si bien el desarrollo de la historia en "El Ocho" me resultó fascinante, el final del libro fue bastante decepcionante. Y casi que no me atrevo a concebir una continuación del mismo. ¿No estaba ya lo suficientemente clara la historia? Vale, nunca supimos quien creó realmente el Ajedrez de Montglane, y el poder que otorga... porque realmente no parece tan peligroso como para conseguir ese poder de gobierno que plantea.

Sin embargo, repitiendo el esquema peculiar de su predecesora, en "The Fire" nos encontraremos con las andanzas de Alexandra Solarin en el 2003 por un lado, y con las aventuras de Haidee en 1822. ¿Solarin? Sí, la hija de Cat Velis y Alexander Solarin. Al menos la segunda historia de amor de "El Ocho" triunfó. La desaparición de Cat Velis pone en marcha de nuevo el juego, porque como dijo la adivina 30 años atrás:

"Juego es y cual una batalla seguirá para siempre"

Durante mucho tiempo se rumoreó acerca de una posible segunda parte, e incluso ha habido rumores acerca de llevar "El Ocho" a la pantalla grande (cosa que me encantaría). Ahora se confirma que "The Fire" saldrá a la venta el próximo 14 de Octubre. Y por supuesto, espero poder leerlo estas Navidades (si es que para entonces ya está a la venta aquí, claro ¬¬).

An American Prayer

2008-09-18T18:27:00.004+02:00

Do you know the warm progress

under the stars?

Do you know we exist?

Have you forgotten the keys

to the kingdom.

Have you been borne yet

and are you alive?

Let's reinvent the gods, all the myths

of the ages

Celebrate symbols from deep elder forest

[Have you forgotten the lessons

of the ancient war]

We need great golden copulations

The fathers are cackling in trees

of the forest

Our mother is dead in the sea

Do you know we are being led to

slaughters by placid admirals?

And that fat slow generals are getting

obscene on young blood?

Do you know we are ruled by TV?

The moon is dry blood beast

Guerrilla bands are rolling numbers

in the next block of green vine

amassing for warfare on innocent

herdsman who are just dying.

O great creator of being

grant us one more hour to

perform our art

and perfect our lives

The moths and atheists are doulby divine

and dying

We live, we die

and death not ends it

journey we more into the

nightmare

cling to life

Our passion'd flower

cling to cunts and cocks

of despair

we got our final vision

by clap.

Columbus' groin got

filled with the green death

[I touched her thigh

and death smiled]

We have assembled inside this ancient

and insane theatre

to prorrogate our lust for life

and flee the swarming wisdom

of the streets

The barns are stormed

the windows kept

and only one of all the rest

to dance and save us

with divine mockery

of words.

Music inflames temperament

[when the true King's murderers

are allowed to run free

a thousand Magicians arise

in the land]

Where are the feasts we were promised?

Where is the wine?

The New Wine?

[Dying on the vine]

Jim Morrison

Nunca había publicado en el blog nada acerca de Jim Morrison o The Doors, pero hoy me apetecía. Tanto la letra de las canciones de The Doors como los poemas de Jim son oscuros, escandalosos, rozando quizás la obscenidad en muchas ocasiones. Es uno de mis grupos favoritos de todos los tiempos, y no se por qué he tardado tanto en poner algo suyo.

En todo caso, para solventarlo, he elegido un poema de Jim. Mucho más oscuro que su música si cabe... Espero que os guste.

Donde todo empieza

2008-09-17T23:16:00.002+02:00

Puede que no valga la pena escribir

tan lejos de la poesía.

Todas las palabras que te quiero decir

se me rompen enseguida.

No me quedan flores, me arrancaron la raíz,

se pisaron las semillas.

Me di cuenta tarde que te perdí

por pensar que te tenía.

Creo que los bares se deben abrir

para cerrar las heridas.

Y todas las noches me acuerdo de ti

y te olvido cada día.

Y vuelvo a ser un loco

para sobrevivir, a la locura de la vida.

Muchas veces la cabeza, y a menudo la nariz,

y una voz que me decía

Déjate llevar

si el alma te lleva

Duele el corazón

cuando te lo dejas

cerca del final

Donde todo empieza

No me sale bien la cuenta de la vida

O me sobran noches o me faltan días

Todos los minutos que no he estao contigo

Ahora son demonios que viven conmigo

Puedes encontrarme cerca del final

Porque todo empieza cerca del final

Fito y los Fitipaldis - Por la boca vive el pez (2006)

"Canto que mal me sales, cuando tengo que cantar espanto...

2008-09-16T00:10:00.006+02:00

... Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto."

Apenas hace unos días se cumplían 35 años del Golpe de Estado en Chile, y al preparar aquella entrada se me ocurrieron varias posibles opciones para conmemorar dicha fecha; entre ellas hablar de Victor Jara.

Sin embargo decidí que en lugar de elegir una u otra opción, la entrada acerca de Victor Jara podía esperar a un día más adecuado. Un día como hoy. Victor Jara murió asesinado por las fuerzas golpistas en el Estadio Nacional de Chile el 16 de Septiembre de 1973. Fueron 44 tiros los que acabaron con su vida tal día como hoy hace 35 años, para después arrojar su cuerpo inerte tras unos matorrales junto al Cementerio Metropolitano.

Fueron 44 tiros los que acabaron con su vida, sus sueños, su esperanza; 44 tiros que sin embargo no pudieron silenciar su legado, sus ansias de justicia, su voz, y convirtieron a Victor Jara en un nuevo símbolo de la lucha pacífica pero no silenciosa.

Hace algunos años ya conocí en Bilbao a su esposa, Joan Turner, durante una conferencia que organizabamos en el Centro Cultural Pablo Neruda. Ni que decir tiene que ya la admiraba sin conocerla, pero fue entonces cuando pude ver por mi misma toda la entereza de ésta mujer. Por aquél entonces era una extranjera en un país que se hundía en la miseria, un país en la que la vida no valía nada. Escuchar de sus propios labios cómo fue capaz de entrar en aquella morgue infame llena de cuerpos rotos, destrozados, y entre todos ellos encontrar el de su marido... Y con el tiempo, ésta mujer consiguió recuperar la obra de su marido, sacarla de un país donde estaba condenada a desaparecer por la prohibición y el miedo, y salvaguardarla para que a pesar de todo no se le olvidara. Para que su legado siguiera con nosotros, y él, de alguna manera, siguiera vivo para siempre.

Victor y Joan Jara representan a muchas otras familias anónimas que pasaron por la misma situación durante aquellos días y durante todo el tiempo que duró la dictadura en Chile. Son el ejemplo de esa resistencia espiritual que todas llevaron a cabo, de la resistencia moral, de la lucha justa.

Es por eso que quiero terminar ésta entrada con una carta abieta a Victor Jara, escrita en 1987 por el cantautor chileno Angel Parra.

"Querido Victor,

Me despierto con ganas tremendas de escribirte para contarte lo que me sucedió anoche 24 de diciembre. Serían como las 12:10 cuando sonó el teléfono, nosotros dormíamos profundo, lo de siempre cuando te despiertas antes de haber terminado su noche ¿quién será? ¿por qué tan tarde? etc. La llamada era de Chile, para decirme que formaba parte de los perdonados, que era parte del paquete de regalo de pascua que la dictadura ofrecía este año.

La voz de mi querida hermana sonaba radiante ¿te acuerdas Victor de su voz? ¡Se te acabó el exilio hermano, se te acabó el exilio! Por un segundo compartí de corazón su alegría, la alegría de tantos otros que pelean todos los días a brazo partido por el fin del exilio y que en mi caso consiguieron mi perdón. Perdón ¿pero de qué, Dios mío me pregunto?

¿Me están perdonando tus 40 balas por la espalda?

¿Mi padre a quien no volveré a ver?

Ellos me estan perdonando nuestros 30 mil muertos y ¿el río Mapocho ensangrentado? ¿Me perdonarán acaso los cadáveres que traía el Renaico en Mulchén? ¿Los fusilados de Calama (al quinteo, es decir, 1-2-3-4-5 tú), el director de la Sinfónica Infantil de La Serena? ¿El padre de Jarlan símbolo de los pobladores torturados, violados, relegados, expulsados, encarcelados, desaparecidos? ¿Carmen Gloria, Rodrigo?

Parece que debo hacer una reverencia y agradecer el perdón, aquí no ha pasado nada y tan amigos como antes.

¿Qué te parece Victor? A veces pienso que es mucha la generosidad y que soy un malagradecido.

Me perdonan Marta Ugarte, Tucapel, el Chino Díaz, Weibell, los degollados, Pepe Carrasco, Corpu Cristi, y yo no sé agradecer.

¿Me siguen perdonando los cinco jóvenes desaparecidos en septiembre del 87, mi pueblo hambriento, la cesantía, la prostitución infantil, y este nudo en la garganta permanente desde hace 14 años también me lo perdonan? Me pregunto si en este gesto están incluidos mis amigos muertos en el exilio, Lira Massi, Ramirez Necochea, Guillermo Atias, Vega Queratt.

Estas en la lista. ¿Cuál lista, la de los que pueden reir, pensar, circular, amar, morir, vivir?

En fin amigo Victor, hace mucho tiempo que quería escribirte pero ya me conoces, soy un poco flojo. Te contaré que estoy componiendo mucho, entre merengues, tonadas, cumbias y cuecas, oratorios y pasiones, el tiempo pasa y se queda inscrito en el alma.

Quiero hablarte un poco de mi mujer, a quien no conociste, pero conocerás algún día, o no, mejor lo verás en ella cuando llegue el momento. Ella me ha dado algo que yo no sé como se llama, pero que se traduce en una cierta seguridad, equilibrio y alegría de vivir. La misma que tú tenías junto a tu mujer. Me acuero perfectamente de tu claridad y seguridad en tus pasos, aventuras y destinos. Y eso se reflejaba en tu trabajo, el teatro, la peña, el partido, los sindicatos y los amigos. Siempre tenías tiempo para todo (yo me cansaba de mirarte). Me acuerdo que la Viola me decía, aprende, aprende. Espero haber aprendido algo.

Por ejemplo:

Que la humildad, el heroísmo, no se venden ni se compran; que la amistad es el amor en desarrollo; que los hombres son libres solamente cuando cantan, flojean o trabajan, chutean el domingo la pelota o se toman sus vinitos por las tardes, le cambien los pañales a sus guaguas, distinguen las ortigas del cilantro, cuando rezan en silencio porque creen, y son fieles a su pueblo eternamente, como tú y como miles de anónimos maestros somnolientos, de domésticas, mineros, profesores, bailarinas, guitarreras de la Patria.

También quiero decirte al despedirme que París está bello éste invierno, que no acepto los perdones ofrecidos, que mi patria la contengo en una lágrima, que vendré a visitarte en primavera. Que saludes a mis padres cuando puedas. Que tengo la memoria de la historia, y que todo crimen que se haya cometido deberá ser juzgado sin demora. Que la dignidad es esencial al ser humano. Que el año que viene será ancho de emociones, esperanzas y trabajos, sobre todo para ustedes, Victor Jara, que siembran trigo y paz en nuestros campos.

Angel Parra, París 1987"

Fotografía: Omaggio a Victor Jara de Roberto De Angelis.

Agatha Christie: Diez Negritos

2008-09-15T10:17:00.005+02:00

No tenía muy claro cual sería en principio el tema de la entrada de hoy, pero investigando en la red he visto que hoy 15 de Septiembre se cumple otro aniversario relacionado con una de mis escritoras favoritas, Agatha Christie. Hoy la Reina del Crimen cumpliría 110 años.

Pocos saben que Agatha Christie antes de comenzar su conocida carrera literaria relacionada con el crimen y el misterio, publicó también obras del tipo de novela romática bajo el seudónimo de Mary Westmacott.

Pero una vez descubrió su pasión por el crimen, desarrolló un estilo propio y tuvo una prolífica carrera, convirtiéndose en la escritora de misterio más conocida del mundo y la más vendida de todos los tiempos en cualquier género, salvo William Shakespeare. Ha publicado más de 80 novelas y obras de teatro, algunas de ellas a título póstumo entre las que se encuentra su autobiografía.

De las más conocidas, "Diez Negritos", "La muerte de Roger Ackroyd", "Asesinato en el Orient Express" y "Muerte en el Nilo". Su estilo peculiar se basa sobre todo en el "whodunit", es decir, desarrolla la historia de manera que el lector puede plantear sus propias hipótesis e intentar descubrir el culpable antes de llegar al desenlace del relato. Y muy conocidos también son dos de sus personajes principales, Hércules Poirot y Miss Marple, quienes aparecen de forma recurrente a lo largo de toda su obra.

En cuanto al teatro, su obra más conocida, "La ratonera", basada en su propia novela "Tres ratones ciegos y otras historias" tiene el record de permanencia en cartelera en Londres, con más de 20000 representaciones desde su estreno en el teatro Ambassadors el 25 de noviembre de 1952 hasta la actualidad.

En el cine, se han realizado numerosas adaptaciones más o menos fieles a sus obras originales. "Sugestión mortal" (1937) y "Diez negritos" (1944) fueron las primeras, pero indudablemente no las únicas. Destacar también "Asesinato en el Orient Express" (1974) que supuso un Oscar para Ingrid Bergman. Una película curiosa, "Agatha" (1979), fuera de basarse en su obra, se adentra en la propia vida de la autora y en concreto en su misteriosa desaparición durante varios días en la década de los años 50.

"Ten Little Niggers / Then There Were None"

Ten little nigger boys went out to dinner;

One choked his little self and then there were nine.

Nine little nigger boys sat up very late;

One overslept himself and then there were eight.

Eight little nigger boys traveling in Devon;

One said he'd stay there, and then there were seven.

Seven little nigger boys chopping up sticks;

One chopped himself in half, and then there were six.

Six little nigger boys playing with a hive;

A bumble-bee stung one, and then there were five.

Five little nigger boys going in for law;

One got in chancery, and then there were four.

Four little nigger boys going out to sea;

A red herring swallowed one, and then there were three.

Three little nigger boys walking in the zoo;

A big bear hugged one, and then there were two.

Two little nigger boys sitting in the sun;

One got frizzle up, and then there was one.

One little nigger boy left all alone;

He went out and hanged himself and then there were none.

Mario Benedetti: Happy Birthday

2008-09-14T13:13:00.010+02:00

Como bien sabéis muchos de vosotros, una de los caminos más transitados para alcanzar éste Oasis es Mario Benedetti. Para ser exactos, la fecha de la muerte de Mario Benedetti, aunque éste maravilloso poeta no haya muerto todavía ¡Dejádle vivir!

Hace tiempo que estaba buscando la ocasión de deshacer éste entuerto, y creo que hoy es el día más apropiado porque... ¡es su cumpleaños! Así que antes que nada... ¡muchas felicidades Señor Benedetti!

Para quienes no lo sepan, su nombre completo es Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia, y por el bien de su madre espero que fuera un niño bueno en su infancia, porque si tenía que llamarlo por todos esos nombres cuando se enfadaba... casi que por pereza yo lo hubiera dejado estar.

No quiero hacer de ésta entrada un resumen por fechas de su vida. Para eso está la Wikipedia, así que os dejo el enlace para leer la vida de Mario Benedetti.

Eso sí, quiero recomendar una película en la cual su poesía es parte fundamental, "El lado oscuro del corazón". El argumento es sencillo, pero da lugar a momentos llenos de poesía. Un hombre que busca una mujer que le haga volar mientras hacen el amor. Aunque en algunos momentos puede parecer que roza el absurdo, sus conversaciones con la muerte, su búsqueda personal, logran crear momentos increíbles. Y por supuesto, cuenta con el cameo del poeta, vestido de marino en un burdel argentino.

Y para terminar, de entre toda su obra he escogido esta vez "Happy Birthday", porque me parece que define muy bien el propósito de ésta entrada tanto por el título como por el contenido.

"¿Cómo será el mundo cuando no pueda yo mirarlo

ni escucharlo ni olerlo ni gustarlo?

¿Cómo serán los demás sin éste servidor?

¿O existirán tal como yo existo

sin los demás que se me fueron?

Sin embargo

¿Por qué algunos de éstos son una foto en sepia

y otros una nube en los ojos

y otros la mano de mi brazo?

¿Cómo seremos todos sin nosotros?

¿Qué color qué ruidos qué piel suave qué sabor qué aroma

tendrá el ben(mal)dito mundo?

¿Qué sentido tendrá llegar a ser protagonista del silencio?

¿Vanguardia del olvido?

¿Qué será del amor y el sol de las once

y el crepúsculo triste sin causa valedera?

¿O acaso éstas preguntas son las mismas

cada vez que alguien llega a los sesenta?

Ya sabemos cómo es sin las respuestas

mas ¿cómo será el mundo sin preguntas?"

Mario Benedetti

Pobres e ignorantes

2008-09-13T19:32:00.002+02:00

"¿No ha creado nuestro mundo moderno a sus propios ídolos? ¿Acaso no ha imitado, quizás inadvertidamente, a los paganos de la antiguedad, al desviar al hombre de su verdadero fin, de la alegría de vivir eternamente con Dios? ¿Acaso el dinero, la sed de propiedades, de poder e incluso de conocimiento no desvían al hombre de su verdadero destino?"

Benedicto XVI

No deja de sorprenderme todo lo que ha cambiado la Iglesia Católica con el tiempo, es decir, nada. Intentan acercarse a la sociedad moderna con pequeños avances que siempre llegan tarde, y después, viene un obispo, un cura, o un papa, y suelta una pequeña joyita como ésta que les quita la careta del falso progreso por unos momentos. Una joya dialéctica que sirve para recordarnos como ven ellos realmente a la sociedad, y lo que realmente quieren para nosotros.

Pobres e ignorantes. Tal vez si el amigo Benedicto se hubiera quedado sólo en despotricar contra los ídolos materialistas de la sociedad actual (que efectivamente existen para muchos) no hubiera dado lugar a ésta entrada. Pero su discurso ha ido mucho más allá, poniendo el conocimiento, el derecho del hombre a saber y conocer, en el mismo saco.

Claro, para ellos, ambas cosas son un peligro. Es difícil que cualquiera que tenga dinero o poder (o las dos cosas) se deje engatusar hoy por hoy por su religión obsoleta. Mucho más difícil aún para aquellos que, a pesar de no tener dinero o poder, tengan conocimiento. El saber es realmente mucho más difícil de controlar o manipular.

Una Iglesia que a través de los siglos ha buscado siempre el monopolio del dinero, del poder y del conocimiento, hoy en día despotrica en contra de una sociedad que persigue lo mismo. Y no es una contradicción, no. Simplemente es su naturaleza, que se perpetúa, de manera que nos deja ver que su mentalidad absurda y obsoleta sigue siendo la misma que hace 1000 años.

Naturalmente, la sociedad actual es mucho más difícil de manejar para ellos que hace 1000 años. Incluso aquellos que les siguen a pies juntillas, en su vida cotidiana adora a esos falsos ídolos contra los que Benedicto predica. Y aunque el conocimiento en general queda cada vez más marginado por el dinero y la fama fácil, todavía el hombre no ha perdido la necesidad de saber, que es lo que impulsa nuestra evolución social.

Gracias Benedicto, por recordarnos cuales son vuestros verdaderos ídolos. 1000 gracias.

Taur-dîn-Tirith

2008-09-12T21:27:00.002+02:00

Una piedra rodó desde algún punto cercano del montón de piedras que se encontraba frente a la chimenea, y se deslizó con un golpeteo irregular hasta dar con los dedos de una mano que, lánguida, rozaba el suelo. Era una pequeña piedra negra de carbón. Normalmente las usaban para avivar el fuego que latía casi de manera constante en la chimenea, aunque preferían el tradicional uso de los bloques de madera que se encontraban
ordenadamente apilados en el exterior, adosados a la estructura de la cabaña.

Aisha se levantó de la butaca donde se encontraba, y con el cansado caminar que sólo la edad otorga, se acercó y se agachó torpemente para recoger el trozo de carbón del suelo. La piedra quebradiza crujió entre sus rugosos dedos, y un chasquido efímero se alzó en el fuego que ardía en la chimenea cuando lanzó la piedra a la vorágine de llamas.

Se giró entonces para acomodar a su paciente. Con cuidado, tomó la delicada mano entre las suyas, y la alzó sobre la cama, acomodando sobre ella las mantas que arropaban el cuerpo inconsciente. Con mano experta acarició su frente, buscando signos de fiebre bajo el paño húmedo que había colocado allí hace apenas unas horas. Volvió a humedecer la tela con agua helada y nieve. Cuando concluyó, volvió pesadamente a su sillón, y se sentó dejando descansar sus hinchados pies.

Los años no habían sido precisamente benignos con ella. Cuando cerraba los ojos podía imaginar de nuevo que sus ralos cabellos blancos volvían a brillar negros como alas de cuervo. Casi podía sentir cómo los pliegues que entrecerraban sus ojos desaparecían, y volvían a iluminar su rostro con destellos azules. Y podía ver sus manos, ahora arrugadas y ásperas, recuperar la firmeza y la fuerza de la juventud, blandiendo con presteza arco o espada. Los años no son benignos con los Atani, pensó con añoranza.

Las hazañas que había llevado a cabo en el pasado habían quedado grabadas en su memoria. Y ahora volvían una y otra vez a su mente, sólo como recuerdos apagados de un pasado glorioso, cuando la muerte parecía un mito imposible de alcanzar sino era en la batalla. Cuando la risa de sus labios escapaba continuamente como un grito de guerra y alegría de vida. Ahora, sus labios cuarteados eran una fina línea impresa en su rostro.

Y había olvidado tantas cosas como recordaba. También los años jugaban una mala pasada a su memoria. Era extraño como la memoria jugaba con sus recuerdos, conservando quizás sentimientos e imágenes brumosas de hechos que quizás quisiera recordar mejor. Y otros, aquellos que hubiera preferido borrar de su mente y de su corazón, permanecían imborrables, grabados a fuego y sangre.

La brisa de la mañana inundó la cabaña cuando la puerta se abrió con un quejido lastimero. La mujer que entró entonces era su antítesis quizás. O quizás una réplica atemporal de lo que ella fue antaño. Sus cabellos rojos recogidos entre cuerdas de cuero parecían tener vida propia y querer escapar a su encierro. Sus enormes ojos negros, perfilados entre profundas pestañas, destilaban orgullo, poder y fuerza. Su mano se posaba con fuerza sobre la empuñadura de la espada que llevaba enfundada en la cintura.

- Saludos, Señora.

- Bienvenida, Shefira. No te esperaba esta mañana.

- No pensaba venir. Pero antes de partir hacia el sur he decidido venir a pedir la bendición de la Diosa.

- No se encuentra ahora mismo en situación de bendeciros, Shefira. Tú lo sabes – señaló el camastro donde yacía su paciente.

- Lo se, pero … - Shefira se acercó a la cama con actitud reverente. Toda imagen de poder se desvaneció, y pareció una niña inquieta y temerosa - ¿Alguna vez pensaste que la encontraríamos así? – preguntó, volviendo la mirada hacia Aisha.

- Jamás – la palabra jamás sonó tajante en sus labios, sorprendiéndola a su pesar – En todos estos largos años, jamás hubiera imaginado que alguien osara siquiera herirla.

- ¿Y no significará esto algo? ¿Quizás hemos estado siguiendo un fantasma?

- Mírame, Shefira. ¿Cuántos años crees que tengo?

- Muchos, Señora. Hace tiempo que perdimos la cuenta de tus años…

- Te diré algo, Shefira. La hora de mi muerte se acerca. Longeva ha sido mi vida, casi 120 años llevo sobre estas tierras. Antes de mí, otras muchas ancianas se convirtieron en curanderas. Todas ellas sirvieron a la Diosa. Una tras otra han ido envejeciendo, y muriendo. Sólo ella sigue aquí. Eterna. Nos ha visto nacer, vivir y morir. Y nada en ella ha cambiado…

- Entiendo, Señora. Pero… quizás sea una de aquellos seres élficos. ¿Nunca habéis dudado? Negras historias se cuentan de ella, y quizás no sean más que una leyenda.

- Negras historias, sin duda. La leyenda de Nairalie ha pasado de madres a hijas, y aunque el dolor inicial ha sido sin duda suprimido, sigue siendo una negra historia. Somos lo que somos por que ella nos creo. ¿Viste el campo de batalla donde la encontramos hace tres noches?

- Lo vi. Nunca había visto nada igual… sin duda.

- ¿Recuerdas las figuras heladas que se erigían sobre la nieve?

Shëfira se estremeció.

- Las recuerdo. Parecían haber caído de rodillas sobre la nieve, pero no tenían heridas visibles… Sólo sangre cubriendo sus cuerpos…

- Entonces ahí tienes la respuesta.

- Como en la Leyenda… - asintió Shëfira, mientras un escalofrío seguía su columna vertebral.

- Como en la Leyenda – sentenció Aisha – No hemos seguido un fantasma, no ha sido fruto de nuestra imaginación. Y sin embargo, ella esta aquí… al borde de la muerte.

- Pero no va a morir.

- No va a morir. Hay una fuerza sobrenatural en ella. Cualquiera de nosotras hubiera muerto mucho antes de que la encontráramos, enterrada en la nieve, con aquella espada incrustada en sus entrañas. Pero ella sólo parecía dormida, como una estatua de hielo con los ojos abiertos contemplando un blanco infinito.

Permanecieron en silencio unos instantes. Aisha hizo ademán de levantarse de nuevo, entre grandes esfuerzos.

- Prepararé café.

- Yo debería irme ya, Señora. No te molestes... – dudó la mujer, aunque parecía que no estaba segura de desear marchar. Aún no - Estamos acosando las fuerzas enemigas hasta los límites de Taur-dîn-Tirith. Los Fauces Rojas también han hecho su trabajo. Aquí y allá encontramos restos de cadáveres. Alguno de los lobos ha caído, y a ella no le gustará saberlo.

Aisha se afanó entre ollas y cazuelas. El agua caliente humeó al verterlo en los vasos de cerámica, y el olor a café inundó la habitación.

- No le gustará, desde luego – sonrió la anciana, tendiendo un vaso a la mujer – Quizás será mejor que no lo sepa.

La mujer tendida en la cama emitió un leve gemido, presa de un sueño febril. Se agitó e intentó levantar las manos, como para protegerse de un atacante. Aisha se acercó a ella, y palpó nuevamente la frente de la mujer con la mano. Luego levantó las mantas, y retiró la cataplasma que cubría el vientre de la mujer. Afortunadamente la nieve había cauterizado bastante bien la herida, si bien las heridas internas habían tenido que ser tratadas con atención. No tenía duda de que su naturaleza era lo que la mantenía con vida. La destrucción de órganos que la espada había provocado hubiera sido imposible de paliar en cualquier otro… Pero ella iba a sobrevivir.

Colocó una nueva cataplasma de hojas, y tapó nuevamente la herida con vendas. Cambió rápidamente el paño húmedo de la frente de la mujer, y la arropó con cuidado. Parecía más tranquila cuando terminó, y Aisha se dispuso a sentarse en su butaca, emitiendo un gran suspiro de cansancio. Demasiados años. Un sorbo de café reconfortó su garganta, y Shëfira se sentó a su lado.

- Recuerdo una vez, hace muchísimos años… cuando yo aún era joven. Más o menos como tú – dijo con una sonrisa soñadora – Yo estaba al mando de mi propia compañía, pero aún no había llegado a Capitana…

- Señora, eso no es posible… - rió Shëfira – Te recuerdo como ahora desde que tengo uso de razón. Parece que el tiempo se hubiera congelado en ti. Mi madre tiene el mismo recuerdo…

- Pero es posible – porfió Aisha – Y es verdad. No siempre he tenido este aspecto arrugado que recuerdas. Pero recuerdo una vez… hace casi cien años… una incursión en el norte nos llevó a un pueblo hermoso, de calles blancas y casas de piedra blanca y gris. No necesito decirte que la blancura de esas calles quedó mancillada muy pronto. A nuestro paso brotaba la sangre en las calles… Pero hicimos prisioneros. Y eran Elfos, de noble porte y orgullosa mirada. Sin miedo, al menos eso parecía. Hasta que llegó la Diosa. Hermosa y Terrible. Cuando la miraron, muchos se echaron a temblar. Con razón, eso no lo voy a negar. El destino que les esperaba no era para menos… Pero mientras vigilaba a los prisioneros, uno de ellos calló de rodillas y cuando me acerqué a él para obligarlo a levantarse oí un plegaria de la que sólo entendí una frase: “Sálvanos de la Luz de Aman en el Fuego de Udûn”. Pasaron muchos años antes de que consiguiera darle un sentido a esa frase. Pero comprendí el miedo del hombre. Pues ella tiene la Luz de los Dioses, y la oscuridad de Udûn.

Shëfira se mantuvo en silencio, mirando el rostro sumido en el dolor de la mujer que yacía en la cama.

- ¿No sería aquel pueblo el mismo donde se dice que escapó una doncella elfa?

- El mismo. La perseguimos después, durante mucho tiempo… Pero no contaré nada más de aquello… – la anciana parecía estremecida por los recuerdos.

Shëfira asintió levemente, y se levantó. Dejó el vaso sobre una mesa y se acercó hasta la puerta.

- ¿Crees que vendrán a buscarla?

- No se por qué no la buscaron. Tampoco se por qué no la encontraron. Algo extraño hay en todo esto… pero mi entendimiento es limitado. Sólo ella debe saberlo.

- Dejaré una guardia apostada en la puerta entonces.

- Que la Diosa te bendiga, Shëfira.

- Que la Diosa te bendiga a ti también, Señora. Volveré más tarde.

Atrevidos copos de nieve entraron en la habitación aprovechando el leve resquicio que se abrió cuando Shëfira abandonó la cabaña. Aisha se echó una manta por encima, y se recostó en el sillón. Dormitaría un poco, con ese sueño ligero e inquieto propio de los años. Esos años que no habían sido generosos con ella.

--------------------------------------

Abrió los ojos lentamente. Al principio tuvo la sensación extraña de que permanecían cerrados, pues le costó distinguir entre la oscuridad precedente y la que ahora la envolvía. Pero poco a poco las formas ligueras de las maderas del techo tomaron forma ante sus ojos. ¿Las maderas del techo? Pero de dónde… Entendió que se encontraba en una cama. ¿Pero en qué lugar? Deslizó el brazo desde dentro de las mantas que la cubrían, e intentó apoyarse en él para incorporase, pero un dolor agudo en el vientre le trajo a la memoria el dolor, e imágenes de nieve.

- No debéis moveros, Mi Señora – dijo entonces una voz entre las sombras.

Dudó un momento, y por fin preguntó con voz suave:

- ¿Aisha?

- Así es, Mi Señora. Descansad… sólo debéis descansar. Todo irá bien.

Delissë se dejó caer nuevamente sobre la cama y cerró los ojos. Ahora sabía donde estaba. Ahora sabía que todo estaba bien.

11 de Septiembre de 1973: De nuevo se abrirán las grandes alamedas...

2008-09-11T22:04:00.001+02:00

"Amigos míos:

Seguramente ésta es la última oportunidad en que me pueda dirigir a ustedes. La Fuerza Aérea ha bombardeado las torres de Radio Portales y Radio Corporación.

Mis palabras no tienen amargura, sino decepción, y serán ellas el castigo moral para los que han traicionado el juramento que hicieron... soldados de Chile, comandantes en jefe titulares, el Almirante Merino que se ha autodesignado, más el señor Mendoza, general rastrero... que sólo ayer manifestara su fidelidad y lealtad al gobierno, también se ha nominado director general de Carabineros.

Ante estos hechos, sólo me cabe decirle a los trabajadores: ¡Yo no voy a renunciar! Colocado en un tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo. Y les digo que tengo la certeza de que la semilla que entregáramos a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente.

Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos sociales ni con el crimen... ni con la fuerza. La historia es nuestra y la hacen los pueblos.

Trabajadores de mi patria: Quiero agradecerles la lealtad que siempre tuvieron, la confianza que depositaron en un hombre que sólo fue intérprete de grandes anhelos de justicia, que empeñó su palabra en que respetaría la Constitución y la ley y así lo hizo. En este momento definitivo, el último en que yo pueda dirigirme a ustedes, quiero que aprovechen la lección.

El capital foráneo, el imperialismo, unido a la reacción, creó el clima para que las Fuerzas Armadas rompieran su tradición, la que les enseñara Schneider y que reafirmara el Comandante Araya, víctimas del mismo sector social que hoy estará en sus casas, esperando con mano ajena reconquistar el poder para poder seguir defendiendo sus granjerías y sus privilegios.

Me dirijo, sobre todo, a la modesta mujer de nuestra tierra, a la campesina que creyó en nosotros; a la obrera que trabajó más, a la madre que supo de nuestra preocupación por los niños. Me dirijo a los profesionales de la patria, a los profesionales patriotas, a los que hace días estuvieron trabajando contra la sedición auspiciada por los Colegios Profesionales, colegios de clase para defender también las ventajas que una sociedad capitalista da a unos pocos.

Me dirijo a la juventud, a aquellos que cantaron, entregaron su alegría y su espíritu de lucha. Me dirijo al hombre de Chile, al obrero, al campesino, al intelectual, a aquellos que serán perseguidos... porque en nuestro país el fascismo ya estuvo hace muchas horas presente en los atentados terroristas, volando los puentes, cortando la línea férrea, destruyendo los oleoductos y los gaseoductos, frente al silencio de los que tenían la obligación de proceder: estaban comprometidos. La historia los juzgará.

Seguramente Radio Magallanes será acallada y el metal tranquilo de mi voz no llegará a ustedes. No importa, lo seguirán oyendo. Siempre estaré junto a ustedes. Por lo menos, mi recuerdo será el de un hombre digno que fue leal a la lealtad de los trabajadores.

El pueblo debe defenderse, pero no sacrificarse. El pueblo no debe dejarse arrasar ni acribillar, pero tampoco puede humillarse.

Trabajadores de mi patria: tengo fe en Chile y su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo, donde la traición pretende imponerse. Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad mejor.

¡Viva Chile! ¡Viva el pueblo! ¡Vivan los trabajadores!

Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano. Tengo la certeza de que, por lo menos, habrá una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición.

Salvador Allende"

Han pasado ya 35 años, pero cómo olvidar... Quería dedicar ésta entrada a todos aquellos que perdieron la vida por defender sus ideales, a aquellos que resistieron la tortura, la humillación, la indignidad. A quienes perdieron a alguien a quien amaban, un hijo, un padre, un amigo, un amor. Y a quienes perdieron la libertad.

Hoy las alamedas por las que Salvador Allende caminaría como un hombre libre están abiertas. Pero todavía quedan muchas alamedas por abrir.

Vine del Norte

2008-09-09T21:40:00.000+02:00

Vine del Norte buscando una canción y una cruz,

y allí se cruzó un cometa, y en su estela estabas tú.

En Madrid seguiría lloviendo, triste como lo dejé,

y en Santiago con tus luces y su Noviembre me quemé.

Y fue después de un concierto, una noche en tu universidad,

allí te encontré de nuevo, "Hoy te invito a carretear."

"Acepto gustoso tu oferta, sólo con una condición.

Que no se acabe ésta noche, y que no me enamore yo."

Andando por La Alameda, tú me empezaste a contar,

causas, azares y luchas, en estos días, y al pasar

por delante de La Moneda, tú tarareaste a Jara,

me miraste, "Así tan duro, tienes un aire a Guevara."

Y entramos en un bareto, y ahí alguien cantaba a Fito.

"A este paso me enamoro, sólo me falta otro Pisco."

"Déjate de historias, subete ahí, y cantame una de Silvio."

"Sólo si me das un beso", y todos cantaron conmigo.

Salimos del bar borrachos, agarrados de la mano,

y en la calle como siempre jodiendo andaban los pacos.

Tu les gritaste "¡Asesinos!", y los dos echamos a correr.

Tu reías y en tu risa, yo me veía caer.

"Pero dónde has estado este tiempo"." Se hace tarde, vete a casa".

Y en tu abrazo a lo lejos creí oir a los Parra,

cantando para nosotros. Será mejor que me vaya.

Y ahí quedé, solo, gritando sin tí, "¡Te recuerdo Amanda!"

Te recuerdo Amanda.

Al tiempo llegué a mi Norte, con una canción y una cruz,

con la estela de un cometa, con tu mentira y con tu luz.

En Madrid seguía lloviendo, tal y como lo dejé,

y en Santiago tantas cosas, hoy me muero por volver.

Hoy me muero por volver.

Ismael Serrano

Hace mucho tiempo que no había una entrada de ésta sección, así que he decidido volver a retomarla con una canción muy especial. Si hay una canción que Alvaro y yo podemos considerar como "nuestra canción", sin duda alguna es ésta. Algún día quizás contaré por qué...

Compañeros de viaje

2008-09-08T22:41:00.000+02:00

Normalmente el Metro da mucho de sí a la hora de ver gente, aunque no precisamente para mí. Una va con los cascos puestos y la música a mucho más volumen del que debería, por lo que no presto mucha atención a la gente. Y mucho menos pretendo que la gente me preste atención a mí.

Obviamente ésto no funciona cuando en el trayecto se te acopla alguien. Un "amigo de autobús" por ejemplo, de la categoría de "no deseados". Antes del verano, por ejemplo, padecí uno. Era un día primaveral de esos en los que derepente el cielo se pone negro y comienza a descargar una lluvia torrencial. Y como siempre, una iba sin paraguas y ni siquiera una chaquetilla. Nada más que una camiseta de manga corta.

Total, que salgo del trabajo y cuando llegué al puente que pasa por encima de la A2 ya estaba empapada. Sólo que una persona, un señor que pasaba por allí con su paraguas, se apiadó de mí y se ofreció a taparme para cruzar el puente. ¡Genial! Un buen samaritano es algo difícil de encontrar, y le agradecí el gesto. Para no ser descortés, le seguí la conversación durante el camino, a pesar de que insistía en que claro, había que ver el parte metereológico antes de salir de casa. Para que le iba a contar que yo leía otras noticias... simplemente le dí la razón y cuando llegamos al otro lado, bajo la marquesina del autobús, le di las gracias por el gesto. Y pensé "Ya está". Hasta aquí llegamos.

Pero no. Para mi desconcierto, se sentó a mi lado en el autobús, y empezó a darme conversación. "¿Qué tal el trabajo?", "¿Haces deporte?", "¿Por donde vives?". Yo no quería parecer borde, pero tampoco estaba por darle charleta. Lo único que me apetecía era desconectar, ponerme mis cascos, y cerrar los ojos durante el viaje de vuelta a casa. Mis respuestas se basaron en monosílabos, y a mi entender estaba bastante claro que los canales de comunicación estaban cortados. Si, no, bien, por ahi... aparte de que cuando uno entabla una conversación, lo normal es intercambiar información, y yo no le hice ninguna pregunta, dejando claro que no me interesaba nada de su vida.

Pero parecía que no lo pillaba y cuando bajamos del bus en Avenida América, me di cuenta que me esperaba al bajar del autobús, quizás esperando ir juntos en el Metro. ¡No! ¡Más no! Le dije que me iba hacia arriba, a Correos, y me fui corriendo.

Durante los días siguientes, cada vez que lo veía en la parada a lo lejos, esperaba al siguiente autobús, o llamaba por teléfono si venía el después, o me hacía la loca simplemente. Creo que finalmente se ha dado por enterado XDDDDDDD

Hay quien me dice que eso es por que según mi descripción era un friki. Unos 35 años, gafas de 10 cms de grosor, poco pelo blanco bajo una gorra, camisa de cuadros con tirantes tipo Steve Urkel. Vale, seguramente, como decía Alvaro, si fuera Josh Hartnett hubiera sido yo la que le hubiera dado el coñazo a él :P Pero de seguro que si Josh hubiera sido tan cortante con los canales de comunicación, yo lo hubiera pillado a la primera XDDDDDDDD

Hoy en cambio he tenido "amiga de Metro". No es que fuera mucha gente, pero parece que estando ya en Septiembre nuestros amigos del Metro han decidido no volver a poner el aire acondicionado en los vagones. Y se nota, anda que se nota. Total que delante de mí se ha puesto una chica, mientras yo iba totalmente ensimismada con mis cascos, y ha sacado un libro para abanicarse, y después de abanicarse ella, me ha abanicado a mí O_O

Vale, que después de eso, no me ha quedado más remedio que quitarme los cascos, darle las gracias, bla, bla, bla. Bueno, al menos la chica era maja. Comentarios de Metro, que sí ya no ponen el aire, que si el Metro en tal o cual sitio es mejor, que en el Metro en México han dividido los vagones por género, y los dos primeros son sólo para mujeres... Nos hemos despedido con un "Encantada" cuando hemos llegado a mi parada, y eso ha sido todo.

Al menos, eso me ha hecho sonreir. Igual que el perrito dando saltitos (que no salitos :P) en el parque que hay al lado de casa. Éste era muy gracioso, porque llevaba una bolsa de la compra en la boca, con cara de "a que no me la quitas" jejejejeje Y cuando he mirado a la ventana de casa y he visto que Alvaro había recogido la ropa y tendido otra, he vuelto a sonreir.

Son cosas pequeñas, pero en un día monótono de trabajo... tampoco se puede pedir más ¿no? Y luego está la foto jejejejeje ¡Un erizo sonriente! :P

I've tried to see the good in life

2008-09-04T23:22:00.000+02:00

Llevo varios días pensando y dándole vueltas a ésta nueva sección del Oasis, pero una cosa y después otra han impedido que llegue a materializarse hasta hoy.

Siempre me dicen que soy oscura. Es más, hay alguien que me lo dice continúamente ¬¬ Y para ser sincera, no tengo muchos argumentos para negarlo. Siempre he pensado que se me daba mejor escribir cosas tristes que alegres, y que no transmito un gran sentido del humor escribiendo. Claro que poco a poco, gracias a éste Blog, lo voy consiguiendo. O eso creo ;)

Pero ésta vez va a ser diferente. Y he aquí que surge el tema de ésta entrada. El otro día iba en el metro, atestado como siempre de gente, cuando vi apoyado junto a la puerta de en frente a un señor mayor. Debía tener unos 70 años, al menos eso calculo yo. Se aferraba a una de las barras del metro, igual que yo, y lo primero que pensé es que alguien debería haber tenido la educación suficiente como para ofrecerle el asiento. Seguramente que fuí la única que tuvo la idea, y como también iba de pie, no sirvió de nada.

Pero ahí estaba aquél anciano, y había algo en él que me llamaba la atención. Llevaba en un brazo una bolsa que ponía "Compra - Venta - Cambio de Discos", y leía con gran atención el interior de una carátula de un CD. Intenté descifrar el nombre del disco, pero desde la otra puerta y con las letras al revés me fue imposible. Luego me fijé en el pendiente que llevaba en la oreja. Parecía un pendiente de esos modernos, de madera, en unas orejas enormes. Me desconcierta mucho eso de que las orejas no nos dejen de crecer nunca. Y eso que tengo las orejas pequeñas jejejejeje Seguro que a los que las tienen grandes les desconcierta más :P

Un pendiente en la oreja despertó aún más si cabe mi curiosidad. Llevaba el pelo corto, y una barba corta también, totalmente blancos. En el brazo que sostenía la bolsa tenía un tatuaje descolorido, que parecía la figura de una mujer. Pero al mismo tiempo iba impecablemente vestido, casual, una camisa de manga corta perfectamente planchada y unos pantalones modernos, con unos mocasines blancos sin calcetines.

Me pareció una gran contradición todo ello. Y luego sus ojos azules, concentrados en el libro, sólo se alzaban a ratos observando a su alrededor, pendiente de no pasarse de parada. Pero eran unos ojos profundos, interesantes. Y entonces sentí que tras su mirada, su imagen, debía haber una vida interesante, intensa, con un montón de historias que contar. Era ese tipo de persona que me hace preguntarme cómo fue, qué vivió, y que siente en el momento en que la vida se va escapando. Y pensé también en lo vacio que quedaría el mundo cuando esa vida se hubiera apagado, llevándose toda su historia.

Debatí conmigo misma durante un buen rato si debía acercarme y hablarle. ¿Y qué le pregunto? ¿Qué le digo? "Cuénteme su vida, quiero atesorarla y que su recuerdo no se pierda nunca" Absurdo. Me bajé en mi parada sin dejar de mirar atrás, pero con la sensación de haberme perdido algo importante. Una sensación que no ha desaparecido aún.

Y entonces decidí que quizás, con esta entrada, no se perdería tanto. Y sonreí, yo sola, en la calle, mientras caminaba para coger el autobús. Hay veces que una sonríe así, por la calle. Pero son pocas, muy pocas. Y decidí intentar atesorarlas todas, y publicarlas cada día que tuviera alguna que contar, para poder terminar el día con aquellas cosas buenas que hay en la vida.

Volví a sonreir cuando vi caminar un perro dando salitos. Y después, cuando al pasar por delante de mi casa ví que Alvaro había recogido la ropa que estaba colgada. No se si esta sección dará para mucho, ojalá que sí. Seguro que si fuera acerca de las cosas que me hacen gritar (figuradamente claro :P) tendría un montón. Pero desde luego, no tendrían el mismo valor.

La de hoy ha sido una sonrisa agridulce, pero al fin y al cabo ha sido una sonrisa. Porque no dejo tampoco de agradecer el haber tenido la oportunidad de valorar lo que he perdido.

El Oasis bíblico

2008-08-19T00:54:00.000+02:00

Hace mucho tiempo que leí, no recuerdo dónde ni en relación a qué, una supuesta carta enviada en respuesta a una crítica hacia la homosexualidad basada en la Biblia. Me resultó muy graciosa, por la ironía general del texto. Más tarde la busqué, pero no la encontré. Y hoy, de regreso al trabajo, resulta que me la habían mandado en un pps al mail del trabajo.

Como decía, no se hasta que punto es cierta la introducción a la misma, si realmente alguien envió la carta siquiera, o es uno más de esos bulos que corren por internet, pero ahí va...

"Laura Schlessinger es una conocida locutora de radio de Estados Unidos que tiene un programa en el que da consejos en directo a los oyentes que llaman por teléfono.

En un momento dado saltó la polémica (y más cuando se mezclan temas de religión y homosexualidad, donde cada persona interpreta lo que dice Dios y la Biblia de manera distinta), cuando la presentadora atacó a los homosexuales.

Esta locutora afirmó que la homosexualidad era una abominación, ya que así lo indicaba la Biblia en el Levítico, versículos 18:22, y por lo tanto no podía ser consentida bajo ninguna circunstancia.

Lo que a continuación transcribimos es una carta abierta dirigida a la Dra. Laura escrita por un residente de los Estados Unidos, que ha sido hecha pública en Internet. No tiene desperdicio:

Querida Dra. Laura,

Gracias por dedicar tantos esfuerzos a educar a la gente en la Ley de Dios.

Yo mismo he aprendido muchísimo de su programa de radio e intento de compartir mis conocimientos con todas las personas con las que me es posible. Por ejemplo, cuando alguien intenta defender el estilo de vida homosexual me limito tan sólo a recordarle que el Levítico en sus versículos 18:22, establece claramente que la homosexualidad es una abominación. Punto final.

De todas formas necesito algún consejo adicional de su parte respecto a algunas otras leyes bíblicas en concreto y cómo cumplirlas:

1. Me gustaría vender a mi hermana como esclava, tal y como indica el Éxodo, 21:7. En los tiempos que vivimos ¿qué precio piensa que sería el más adecuado?

2. El Levítico, 25:44, establece que puedo poseer esclavos, tanto varones como hembras, mientras sean adquiridos en naciones vecinas. Un amigo mío asegura que esto es aplicable a los mejicanos, pero no a los canadienses. ¿Me podría aclarar este punto? ¿Por qué no puedo poseer canadienses?

3. Sé que no estoy autorizado a tener contacto con ninguna mujer mientras esté en su periodo de impureza menstrual (Lev 5:19-24). El problema que se me plantea es el siguiente: ¿cómo puedo saber si lo están o no? He intentado preguntarlo, pero bastantes mujeres se sienten ofendidas.

4. Tengo un vecino que insiste en trabajar los sábados. El Éxodo 35:2, claramente establece que ha de recibir la pena de muerte. ¿Estoy moralmente obligado a matarlo yo mismo? ¿Me podría apañar usted éste tema de alguna manera?

5. En el Levítico 21:20 se establece que uno no puede acercarse al altar de Dios si tiene un defecto en la vista. He de confesar que necesito gafas para leer. ¿Mi agudeza visual tiene que ser del 100%? ¿Se puede relajar un poco ésta condición?

6. La mayoría de mis amigos (varones) llevan el pelo arreglado y bien cortado, incluso en la zona de las sienes a pesar de que esto está expresamente prohibido por el Levítico 19:27 ¿Cómo han de morir?

7. Se gracias al Levítico 11:6-8 que tocar la piel de un cerdo muerto me convierte en impuro. Aun así ¿puedo continuar jugando al futbol si me pongo guantes?

8. Mi tío tiene una granja. Incumple lo que se dice en el Levítico 19:19, ya que planta dos cultivos distintos en el mismo campo, y también lo incumple su mujer, ya que lleva prendas hechas de dos tipos de tejido diferentes (algodón y poliéster). Él, además, se pasa el día maldiciendo y blasfemando. ¿Es realmente necesario llevar a cabo el engorroso procedimiento de reunir a todos los habitantes del pueblo para lapidarlos? (Lev 24:10-16). ¿No podríamos sencillamente quemarlos vivos en una reunión familiar privada, como se hace con la gente que duerme con sus parientes políticos? (Lev 20:14). Se que usted ha estudiado estos asuntos con gran profundidad, así que confío plenamente en su ayuda.

Gracias de nuevo por recordarnos que la palabra de Dios es eterna e inmutable."

Una gran ironía, y además un buen trabajo de investigación, por cierto. Y seguro que si nos ponemos a buscar, podemos encontrar cosas aún peores. Me alegro de haber encontrado éste texto jejejejejje

Genealogías: Del Oasis a Sojo

2008-08-16T03:23:00.000+02:00

Todavía me duele el pie justo donde me han rozado las ortigas cuando me he asomado a ver el pequeño cementerio de Sojo, con la curiosidad de descubrir la tumba de algún antepasado. Es lo que tiene el turismo rural, me decían. Y a pesar de que apenas nos hemos bajado del coche 10 minutos, algo rural sí que ha sido.

Y es que hacía muchos años que no ascendía por la estrecha carretera que lleva desde Artzeniega, pasando por Sojobuti, hasta el pueblo de Sojo. Y sí, aunque tenga apenas 4 casas en la parte antigua, y 2 en la parte nueva, se le llama pueblo, y de allí es originaria parte de mi familia.

Algo he investigado por ahí, y aquí más o menos está la línea sucesiva de matrimonios y nacimientos, que nos llevan al día de hoy, y en concreto, a la que suscribe el blog.

Veamos, no se sabe cuando, en que fecha momento y circunstancia, Juan de Gorbea y Mariana Menoyo contrajeron matrimonio. Lo que sí sabemos es que Domingo de Gorbea Menoyo fue bautizado el 14 de Julio de 1655 en San Julian de Sojo (Tierra de Aiala, Araba). Creo que no es la misma iglesia que preside hoy en día el valle que forma el torrente del Ayaga, afluente del río Artziniega. La actual iglesia fortificada de La Magdalena es una iglesia románica, bastante bien conservada, situada en la parte nueva de Sojo (la de la fotografía de inicio de la entrada). Y recuerdo que la parte nueva consta de dicha iglesia, y dos casas.

Pero volvamos a la genealogía. Domingo de Gorbea Menoyo contrajó matrimonio con Maria Zubiaga Gorbea. Que sí, que ahora que lo pienso, debían ser primos o algo así, digo yo. Pero claro, con 4 casas, no se si habría muchas más opciones disponibles. De ahí pasamos a Manuel de Gorbea Subyaga bautizado el 25 de Marzo de 1700 en la parroquia de San Juan de Quejana (Tierra de Aiala, Araba). Que nadie pregunte por la razón de la variación en la escritura del apellido materno, porque la desconozco. Y dicho personaje enlazó con Francisca Chaurren Aguirre.

Si alguien todavía no se ha perdido, podemos seguir. Su hijo, Jose Antonio Vedato Amando de Gorbea Chaurren fue bautizado el la misma parroquia que su papi el 7 de Febrero de 1747. Digamos que no sabían que nombre ponerle al chiquillo, y decidieron ponerle todos. Quien casó posteriormente con Francisca de La Viña Llano.

Sin cambiar de siglo, seguimos con el hijo de ambos, Ramón Dionisio de Gorbea y La Viña, bautizado el 9 de Octubre de 1779 en la parroquia de San Julián de Sojo - volvemos a los orígenes - y casado posteriormente con Francisca Antonia Retes Orive. La verdad es que no se por qué me sorprendo de tener dos nombres, porque ya veo que debe ser tradición familiar.

Aquí ya pasamos a una parte que me conozco ¡por fin! Ya que hijo de ambos fue Ramón Telesforo de Gorbea Retes bautizado el 5 de Enero de 1825 en la misma parroquia de Sojo. Casado a su vez con Maria Villar Llantada. Aquí llegamos a mi tatarabuelo.

Todos sus hijos fueron bautizados en la citada parroquia de Sojo. Pedro Celestino de Gorbea Villar el 6 de Abril de 1858, mi tatarabuelo Cirilo Francisco de Gorbea Villar el 9 de Julio de 1860, Narcisa Josefa de Gorbea Villar el 29 de Octubre de 1862, y María Carmen de Gorbea Villar el 17 de Mayo de 1865.

Mi tatarabuelo, Cirilo, se casó muy atinadamente - supongo - con Mamerta de Hurtado Gorrita - nada de chistes con los nombres que os conozco ¬¬ - el 21 de Julio de 1886 en la parroquia de San Bartolomé de Alonsotegi. Por aquí aparece también la genealogía de mi tatarabuela, pero no nos vamos a liar más por hoy. Ya es bastante, y la liaré otro día :P

Pasemos a mi bisabuelo. Ya de aquí conservamos una fotografía borrosa de la familia Gorbea Hurtado, que espero poder escanear y subir algún día. Quizás cuando ponga la genealogía de mi tatarabuela jejeje Ambos tenían una farmacia en Artzeniega, y la casa familiar encima de la farmacia, que todavía hoy se conserva. Pero de momento pongo una foto del Santuario de Nuestra Señora de La Encina de 1498.

Pongamos al respecto un poco de historia. Según parece el templo se fundó en relación a la aparición de la Virgen a una pastorcilla de la zona en el hueco de una encina. Según parece, éste mismo lugar fue ocupado por los romanos, y posteriormente hubo en el mismo lugar un templo pre-románico y otro románico, los cuales fueron sustituidos en 1498 por el templo de estilo gótico renacentista que hay en la actualidad. Junto al templo se encuentra una encina centenaria declarada "Árbol Singular de Protección Especial" (no sabía que ésto existía ¿?).

Pero sigamos con la familia. Hijos de ambos (Cirilo y Mamerta) fueron Luisa de Gorbea Hurtado bautizada el 20 de Agosto de 1887, Toribio Marcelino de Gorbea Hurtado bautizado el 19 de Abril de 1896, Micaela Luisa de Gorbea Hurtado bautizada el 30 de Marzo de 1898, y mi bisabuelo, Luis de Gorbea Hurtado (por fin un nombre normal XD).

Cabe decir que a parte de a mi bisabuelo, a mi tía bisabuela Micaela es a la única que he llegado a conocer, con sus manías. Quizás de muy pequeña conocí a Marcelino, pero no lo recuerdo. Desde siempre recuerdo a mis tías Micaela y Vitoria (de apellido Torre) ya como viuda de Gorbea (o eso ponía en el buzón).

Pero sigamos. Mi bisabuelo... Luis (el del nombre normal :P) se casó con Lucia Landaburu Zavalla. Por aquí dicen que mi bisabuela tenía algo que ver con los Altos Hornos, pero no tengo ni idea de esa historia, y preguntarle a mi abuela - que viene luego - no se si será muy productivo.

Para mí en todo caso siempre fueron el Lelo y la Lela. Es que era muy largo para una niña pequeña decir "bisabuelo" o "bisabuela". Había que acortar. La Lela era una mujer que infudía un gran respeto. La recuerdo en la cocina, atendiendo la mesa de la Residencia que tenían. Yo era muy pequeña, pero me acuerdo como si fuera ayer de la vez que me dejó ayudarla a servir la mesa, y fui muy amablemente repartiendo los pequeños platos con uvas. Eso sí, se me ocurrió llevar el mío el primero, y cuando volví con el siguiente, el Lelo se había apropiado de él. Lo cual, aún a mi corta edad, no me sentó nada bien. Ya tenía muy acentuado el sentido de la propiedad.

Otra cosa que recuerdo, impreso en la memoria, fue la vez que me encargó darle la comida al perro. El Negro era el doberman de mi padre, y yo debía tenerle cierta confianza... al menos si había alguien más conmigo. Sin embargo cuando fui a darle de comer... me pareció un gigante. Y sí, fuí cobarde. Le tiré la comida y salí corriendo. Luego he visto alguna foto que me sacaron con el perro, y era más grande que yo, así que no iba muy desencaminada.

Y mi recuerdo más entrañable es para el Lelo. Ya desde muy pequeña me apasionaba lo de escribir. Aunque no le encontrara mucho sentido a las letras todavía, porque no sabía leer y mucho menos escribir. Pero el Lelo tenía en su despacho una máquina de escribir que me encantaba, y me dejaba jugar con ella poniéndome cuartillas de papel para que tecleara cosas incoherentes. Una vez que nos quedamos sin cuartillas, se le ocurrió ponerme una foto de unas monjas, para que escribiera por detrás. Y yo, indignada, le dije que aquello era pecado. Sí. ¡Cómo cambian las cosas! Si hoy me estuviera viendo seguro que se partía de risa de todo lo que han cambiado. Pero que le vamos a hacer, fue en la misma época en la que acuse a unos militares de haber matado a Jesús. Una tenía su carácter, incluso con 3 años.

Pero aquí termina la genealogía, con mi abuela Alicia de Gorbea Landaburu, y para su satisfacción no dicen cuándo fue bautizada, ni cuando se casó con Angel de Ocariz Ugarte. Yo no sé por qué de los Ocariz es más difícil encontrar información, tendré que seguir buscando. No se nombra tampoco a mi tío abuelo, quien creo que se llamaba también Luis. El árbol sigue con mi tío y no nombra a mi padre, pero aquí yo puedo completarlo. Porque de aquí viene mi padre, Eduardo Angel de Ocariz Gorbea y mi tío Roberto Javier de Ocariz Gorbea. Y sí, volvemos a la tradición familiar de los dos nombres, que se perpetúa en mis primas, y en mí, y que se saltaron con mis hermanos ¬¬

Así llegamos al final de esta entrega. Un apasionante recorrido por la genealogía de los Gorbea, que comenzó sin querer pisando ortigas. Eso sí, no pude ver ninguna lápida con mi apellido en Sojo, tendré que ir otro día. Pero espero entonces entrar por la puerta del cementerio, y no tener que trepar por encima de los nichos como he hecho hoy.

Fuente: http://www.euskalnet.net/laviana/bascas.htm

Camino del Oasis

2008-08-05T12:19:00.000+02:00

Si hay algo curioso de verdad relacionado con los Blogs son las Estadísticas. Normalmente las ponemos por propia vanidad, buscando una confirmación de que al otro lado de la pantalla nos lee alguien más que nuestra familia y amigos. O quizás confirmar que éstos nos leen cuando nos dicen que lo hacen.

Lamentablemente, las Estadísticas no nos aclaran mucho al respecto. A parte de presentarnos un listado de números agrupados en categorías que no comprendemos, y algún dato absurdo como la resolución de la pantalla de quien nos visita, al final todo se reduce a un sólo número absoluto: el de los visitantes absolutos. El resto de datos resultan poco más que anecdóticos.

Pero si hay un dato que nos encanta a todos los Blogeros por igual, yo creo que es el de los "Buscadores de frases clave". Cuando una introduce unos criterios de búsqueda en Google o Yahoo! no se imagina que esos datos pueden quedar grabados en los datos estadísticos de alguien, pero es así. Y las combinaciones más absurdas pueden ser ese Camino hacia el Blog de tal o cual persona, aunque en el fondo no tenga nada que ver con lo que se está buscando.

Así que he elegido los Caminos del Oasis más curiosos, desde el mes de Enero en adelante, para compartirlos con el mundo. Y así, si alguien vuelve a hacer una combinación tan curiosa, al menos llegará aquí con una razón real, y comprenderá que no está sól@ en el mundo.

En el mes de Enero hubo varias entradas curiosas, y me es imposible destacar una sobre otra:

Em busca do Ahm Shere. Eso sí, está persona tenía muy claro lo que estaba buscando. Espero que lo encontrara...

Islas cubiertas agua.

Conectar los altavoces en mi ordenador acer. Siento no haberte podido ayudar, eso sí, seguro que si leíste mis aventuras con su servicio técnico, corriste a devolverlo.

Problemas caldera saunier duval perdida agua. Si ya decía yo que era técnica de reparación de calderas. Lamentablemente, no puse la solución al problema en el blog.

Crushworld. Una palabra curiosa... no se de dónde se lo han sacado...

El resto es más normalito. La mayor parte de la gente ha llegó buscando algo relacionado con Jesucristo Superstar o con Mario Benedetti, y por muy curioso que me resulte, con las fases del desamor.

En Febrero, hay una frase que destaca sobre las demás. El resto, curiosas, pero como la primera, ninguna:

Fases que rimen con animales de mar XDDDDDDDDDD Sin comentarios. Quizás si fueran frases, lo hubiera entendido... pero claro, entonces no hubiera llegado al Oasis. Pues sí, dos personas (o quizás la misma ¿?¿?) llegaron con esa frase.

La venganza es agua de Oasis. Una frase curiosa, hasta le ha quedado bonita :P Y también ha sido doble la llegada por ahí :P

Se puede devolver la pintura en leroy y merlin. Weeeeeeeeeeee si que se puede sí, Alvaro y Diego dan fe de ello :P

Ojala y yo pisare canciones. Espero que no haya pisado las mías ¬¬

Complejo vitaminico jarvis. No lo entiendo, os juro que no lo entiendo...

En Marzo, hay menos para elegir. Pero alguna se sale también:

Manos despellejadas remedio inmediato. Tampoco me lo explico ¿?¿? Parece que alguien buscaba un anuncio?

Pajaros en caldera. Debe ser un problema habitual, más de lo que yo me imaginaba.

Albondigas en ingles. Flipo, de verdad que yo alucino cada día más con la gente XDDDDDDD

Comida de tas. ¡La mejor! ¡Sin duda! Esto... no se si a Elen le gustará... pero ya sabes, nena, cuidalo por si las flies XDDDDDDDDD

Calderas y pajaros. Volvemos a lo mismo... más calderas y más pájaros XDDDDDDDDDD

Sigamos con Abril, si es que no habéis entrado ya en coma:

Coger velocidad en una rampa con patines. ¿He nombrado yo los patines en algún lado? Paso de revisar todo el blog... pero si alguien se acuerda por Eru que lo diga!!

El saludo adios mi niña ¿que significado tiene?. Sí, una búsqueda larga. De todas formas, te lo diré, tarde, pero te lo diré. Significa "adios". No busques más.

El oasis vasco. ¿Ves cariño? Si ya te lo dije...

Siento una ira asesina. Sí, soy oscura... por eso con esa frase siempre llegaréis aquí.

Alvaro el tonto. Os lo juro, lo pone así. Se que no me creerás... pero seguro que buscaba a otro Alvaro y no a mi tontinin precioso :P

Pasemos a Mayo, con alguna que otra sorpresa:

A que edad murio mario benedetti. Te voy a dar una alegría, o un disgusto, quien sabe, pero Mario Benedetti no ha muerto!!

Porque y como murio Mario Benedetti. Esto... debía ser el mismo de antes... XDDDDDDDD

Comer zuri. A Zuri la incineramos.. ¬¬

Hay más, curiosas, pero no tanto. Para no alargarnos, pasemos a Junio:

Radiografias de perras embarazadas. No tengo ninguna... pero para qué las querrá? ¿?¿?

Porque se va a derrotar el oasis. Nunca! Jamás! Never!

Cortito, sí. Veamos el mes de Julio:

Eres mi reina amada carta. ¿Y si se ha enamorado de su carta qué? Cada uno con sus manías :P

Monitor dell olor a quemado. La verdad, debo agradecer a mis problemas con Acer un gran número de mis visitas, porque es una de las búsquedas que más realizan, aunque sea de forma rara.

La venganza de las arañas heridas. ¿?¿?¿? Que alguien me lo explique...

Soñar con atragantarse con lana. ¿?¿?¿?¿? Idem.

Pequeño padawan. Éste sí que llegó bien XDDDDDDDDDD

Se puede poner una caldera en el balcón? Si, esta también da bastantes visitas jejejejejeje

Y llegamos a Agosto, donde la reina indiscutible, a los pocos días de iniciar el mes es:

Conductora de radio la cachorrilla. Y sí, por Eru, que alguien me diga de donde viene esto... que yo es que me parto :P

Bueno, eso es todo amigos. Esta claro que lo que más busca la gente al llegar hasta aquí son poemas de Mario Benedetti, o de Jaime Barylko. También han llegado buscando conflictos armados, cartas a mi amada (lo que más), y canciones de Silvio Rodriguez. Incluso hay alguien que tenía muy claro lo que buscar y llegó mediante un "Cuando los sapos bailen flamenco miguel angel blanco". Desde luego, esa persona llegó por recomendación, y seguramente no muy buena.

Veremos a ver que nos depara el mes actual :P

Ingenuidad, ciega ingenuidad

2008-08-03T09:18:00.000+02:00

"Diría que somos idealistas. El idealismo está relacionado con algo de ingenuidad", Jacques Rogge, Presidente del COI.

Al ser preguntado acerca de si el COI fue algo ingenuo al pensar que China permitiría el libre acceso a Internet a los medios de comunicación que cubrirán los próximos JJOO, el señor presidente de dicha organización soltó ésta perla. Una muestra clara de las estupideces que se le ocurren a uno cuando no sabe que decir.

No contento con eso, se le ocurrió hacer una nueva afirmación, quizás más absurda que la anterior: "No dirigimos la Red en China. No voy a hacer una disculpa por algo de lo que el COI no es responsable".

Puestos a ser ingenuos, habría que serlo, y mucho, para tragarse semejante sandez. Verdad manipulada, verdad a medias, mentira entera. Porque el COI realmente es el único responsable de la situación.

Digamos que fueron ingenuos - me niego a llamarlos idealistas, por principios -, ingenuos por ceguera, ingenuos por desconocimiento, ingenuos por ambición. Aunque ninguna de estas razones podría sostener el adjetivo de ingenuo, realmente.

El mercado manda, y el mundo obedece. Y el COI no es menos, claro que no. Por eso no importa nada que el país elegido para albergar los JJOO sea un país donde la vida de las personas importa menos que el sello "Made in China". Poco importa que no exista libertad, mientras se respete la suya durante el mes que duren los Juegos. ¿Qué hay cientos de personas en prisión por defender sus ideales? Bueno, no pasa nada mientras ellos estén cómodamente alojados en esas maravillosas Villas Olímpicas.

Bah, supongo que realmente nada importa. Excepto por supuesto, el acceso a Internet. Obviamente, ninguno había imaginado que los tratarían igual que al resto de la población China. Quizás habían imaginado, ingenuamente, que la Red China podía habilitar la Villa Olímpica como una zona de libre acceso a Internet manteniendo bloqueado al resto del país. Sí, debe ser eso.

Por eso muchas veces se identifica la ingenuidad con la estupidez. Porque hay que ser estúpido para pensar eso. Y mucho más, para decir que no se tiene responsabilidad alguna, cuando la mayor responsabilidad es haber elegido precisamente ese país.

Esa hipocresía, esa doble moral, que existe entre los organismos internacionales, ya sean públicos o privados, rige igualmente la política del COI. Organismo que pese a tener un carácter meramente deportivo, mantiene intereses económicos y políticos en el mismo grado.

¿Y bien? Ahora nos toca apechugar con las consecuencias. Aunque no quieran admitir su responsabilidad, ni mucho menos disculparse por ella. Lástima me dan los deportistas, quienes son los únicos que no son responsables de todos estos teje manejes. Es por eso que siempre he estado en contra del boicot a los Juegos. Pero quizás habría que decirle a éste señor Rogge, y al grupito de mentes ingenuas e irresponsables que dirige el COI, que deberían hacer un gran examen de conciencia, y revisar su propia Carta Olímpica.

"El objetivo del Olimpismo es poner siempre al deporte al servicio del desarrollo armónico del hombre, con el fin de favorecer el establecimiento de una sociedad pacífica y comprometida con el mantenimiento de la dignidad humana." De los Principios Fundamentales de la Carta Olímpica, artículo 3.

Momento vacacional

2008-07-31T20:44:00.000+02:00

Weeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!!!!!

Sí, sí, sí. Tal como lo estais pensando. ¡¡¡¡¡¡Estoy de vacaciones!!!!!! Ha habido momentos en los que pudo conmigo el pesimismo, la ansiedad... Creía que nunca llegarían. Veía a mis compañeras ir y venir, unas aquí, otras allá (mejor no digo a donde que me corroe la envidia ¬¬) y yo siempre ahí, clavada a la silla como un tornillo más. ¡Pero no! ¡Ya están aquí!

De momento este finde me quedaré en mi casita, que le hace falta el paso de un batallón de limpieza. Pero como no tengo, tendrá que conformarse con el mío, que haré lo que pueda :P Y luego a Bilbao, playita, o piscina, sol, familia, descanso... todas esas cosas que se echan de menos a lo largo del año ;)

Eso sí, para variar he comenzado mi momento vacacional a lo grande, metiendo la pata hasta el infinito y más allá O_O Resulta que mañana mis compis y yo nos vamos de cenita a un restaurante chino super guay (en el que espero me entiendan a la primera :P). La cuestión es que al principio ibamos a ir sólo las chicas de Motor, pero al final nos jutamos con las chicas de Inmobiliaria. Pero no con todas según parece.

El caso es que yo no lo sabía, pero había a una de ellas que no sabía nada de la cena. Digo había porque hoy, gracias a mí, se ha enterado. Claro, que yo inocentemente, me he ido a despedir de la gente que no venía a la cena porque no podían. Y se me ha ocurrido preguntar "A ver... ¿a quién no veo mañana en la cena?"

Justo en ese momento he sentido un montón de miradas de advertencia dirigidas a mí, además de los brazos de mi jefa levantarse por detrás de la chica en cuestión. Pero ya era tarde. Ella me ha mirado con cara sorprendida, y me ha dicho "¿Qué cena? Yo no estaba enterada de ninguna cena..."

Ploff!!! Creo que me he quédado pálida. Mi cerebro rápidamente ha buscado una salida, y lo único que se le ha ocurrido ha sido un "¿Ah no? ¡Pues yo me voy de vacaciones!", tras lo cual le he soltado dos besos y he huído de la escena.

Mis compañeras han amenazado con el asesinato, con hacerme trabajar mañana... ¡Pero qué culpa tengo yo! A mí, o me dicen explícitamente "NO hay que decirle a Belen que hay cena", o yo adivina no soy :(

Pero no pasa nada. Usahhhhhhhhhhhhhhhh!! Mañana se cachondearán en la cena, y listo. Yo no soy responsable de una metida de pata involuntaria, y además... ¿os he dicho que ya estoy de vacaciones? XD ¡Pues eso!

Trivialeando

2008-07-19T02:29:00.000+02:00

Todos aquellos que han pasado por mi casa saben que soy un poco desastrito con el orden. Desastrosamente desordenada, dirían algunos. Nunca encuentro nada, ni recuerdo dónde lo dejé. Y lo más probable es que aquello que dejé nunca reaparezca.

¡Pero no ha sido así con las frases del trivial! jejejejejeje Bueno, reconozco que aparecieron un día simplemente buscando los papeles del médico. Y es lo que tiene, cuando buscas una cosa, aparece otra que habías buscado hace tiempo, pero que no habías encontrado. Y lo que buscas, por supuesto, no lo encuentras.

Así que... ¡qué mejor oportunidad de actualizar que recordando algunas de las famosas frases del trivial! :P Hay que poner en situación, antes que nada. Tuvimos la genial idea de organizar un trivial mezclando preguntas de varios trivial frikis que teníamos. El trivial de El Señor de los Anillos (cómo no!), el trivial de Marvel (cómo librarse!), un trivial de cine (chungo pero muy chungo!) y el trivial tradicional (menos mal que existe!). Aquél día nuestro nivel de frikismo subió como la espuma, y eso que ya es bastante alto. Que se lo digan a Tas que ha llegado a sacar Gran Friki en el Frikitest XDDDDDD

Para empezar, era un poco lío, porque los colores de las preguntas eran diferentes en el tablero y en los distintos trivial. Lo que nos llevó, junto al daltonismo propio de algún jugador, a diferentes discusiones de lo más transcendentales.

Sobre los colores:

Carlos (en una respuesta a alguna pregunta que no recuerdo): "El camaleón que se parece al Duende Verde"
Alvaro: "¿Se parece?"
Carlos: "Son verdes"
Alvaro: "Depende de donde pongas al camaleón"
Carlos: "Pero normalmente es verde"
Alvaro: "Sobre todo si lo pones encima del Dueden Verde"
O_O

Sí, una discusión de lo más filosófica. Pero no nos libramos de los colores no. Al de un rato:

Carlos (con mirada asombrada): "Ahora el azul es verde"
Tas: "Eso me pasa a mí a veces"
Faltó añadir "Soy daltónico, y que?" XDDDDDD

Alvaro: "Aquí no hay rosa, por lo que mi marrón es el rosa y mi rojo es el rosa"
Momentos más tarde...
Alvaro: "Marrón! Aquí no hay rosa, así que sería el marrón"
Carlos (en el momento anterior estaba en sus mundos de Yupi): "El morado es marrón"
Alvaro: "¿El naranja es el marrón?"
Elen: "El amarillo... el amarillo..."
Indil: "¿Cual era el color?"
Todos (menos Tas, que en temas de colores no se mete): "El rosa"
Indil: "Ah, el rojo o el violeta entonces"

Tirar los dados tampoco es una tarea fácil a veces. Sobre todo cuando tus compañeros de juego ponen a tu alcance trampas y subterfugios.

Tas: "¿Qué palabrita grita Aragorn cuando la primera escala Uruk Hai se apoya en el muro?"
Carlos: "Voy tirando"
Coge el Kiri y lo tira (el Kiri, para quien no lo sepa, es un quesito pequeño y cuadrado :P de los que se comen, claro jejejejeje Que nadie pregunte qué hacía ahí porque no lo sé XD)
Alvaro: "Te ha salido la vaca que rie..."

Y luego, están los duros de oido, y de entendederas. Y por supuesto, los que no les tienen paciencia.

Alvaro: "¿Qué nombre reciben las antiguas bahías cerradas al mar por cordones arenosos?"
Carlos: "¿Antiguas has dicho?"
Alvaro: "Sí, y bahías he dicho. Y también he dicho cerradas al mar y cordones arenosos"
Carlos: "¿Qué nombre reciben?"
Alvaro: "Sí, eso también" ¬¬
...
Elen: "¿Cuál era la pregunta"
....

Recurrir a los académicos no siempre resulta acertado. Sobre todo cuando se trata de colores.

Indil: "¿De qué color tienen los ojos los espectros de las Ciénagas de los Muertos?"
Elen: "Lechoso verdoso"
Indil: "Rosa, marrón, rojo, naranja... ¿eso es un color?¿lechoso verdoso?"
Elen: "La RAE lo acepta..."
Alvaro: "La RAE no está aquí..."
Respuesta: "Blanco"
¿?¿?

También hay preguntas, que dependiendo de su formulación, se caen por su propio peso:

Elen: "¿En qué película estaba Humphrey Bogart loco por el loro?"

Y las respuestas, a veces son impactantes como piedras:

Alvaro: "¿Grito de guerra de La Cosa?"
Carlos. "¡Estoy duro!"

O dudas existenciales a nivel político:

Carlos: "¿Puede votar Wonderwoman? digo, ¿Puede volar Wonderwoman?"

En fin, seguro que hubo más, pero se han perdido en la memoria, y también en mis archivos de notas. A saber qué habrá sido de esas perlas. Pero prometo guardar las siguientes como oro en paño. ¡Que no se diga!

Pequeño Padawan

2008-07-03T20:19:00.000+02:00

Hoy acabo de firmar la renovación en el trabajo... por cierto, se me ha olvidado devolver el contrato firmado ahora que lo pienso O_O Esto... en fin, ya lo haré mañana. Si es que una tiene tantos Help Desk y mails y clientes en la cabeza, que al final lo MÁS importante, se le olvida.

Pero bueno, olvidos estúpidos aparte :P Lo bueno en sí es la renovación, que al menos me asegura 6 meses más de sueldo jejejejejeje

Y en sí, el trabajo no está mal. Como todos, tiene sus momentos de stress. Y está lejos, pero muy lejos. En una Galaxia muy muy lejana... Pero tal como están las cosas, creo que tendré que seguir soportando los transbordos y el metro :(

Eso sí, momentos para la distensión y el despiporre también los hay. Y a eso venía precisamente ésta entrada :P Tenemos un compañero en Barcelona que es muy gracioso él. Se encarga más que nada del tema de particulares (anuncios particulares de coches y motos :P) y alguna cosilla más. Pero a todas nos hace mucha gracia porque cada vez que nos llama por teléfono para algo, se descojona. O tenemos todas una voz muy graciosa, o no se... XDDDDDDDD

El caso es que nos reenvía algunos mails de clientes que piden información o tienen incidencias, y muchas veces pone frases graciosas como "te envio un posible amiguito", o la de hoy, "os paso a un padawan". Claro, mi jefa no sabía lo que es un padawan, y ha pensado, pos se lo envio a Su que seguro que lo sabe. Y yo cuando lo he visto me ha dado la risa XDDDDDDDDD Total, que me dice que le conteste algo acorde a Sergio, y he aquí el mail que le he mandado:

"Buenas tardes Sergio,

Te escribo de parte de nuestra líder rebelde, la Princesa Llamas. Desde la base rebelde en la Luna de Endor aleccionado hemos al pequeño padawan en el camino de la Fuerza. Que al Lado Oscuro de la Fuerza pase evitar hemos de.

Que la Fuerza te acompañe!"

Total, que nos hemos estado descojonando un buen rato, y debe ser que Sergio también. En su siguiente mensaje nos ha puesto:

"El Comandante de la Estrella de la Muerte nos ha enviado un comunicado diciendo que quiere cambiar el código de contacto de los anuncios de sus cazas imperiales en liquidación.

Habrá que ser discretos ya que no queremos que avise a la Federación de Comercio"

Claro, ahora me toca pensar la respuesta. Me estoy preguntando qué pensarían nuestro jefe si leyera alguno de estos mails... seguro que le da algo XDDDDDDDD Pero de momento hay que aprovechar el buen rollito. Espero que no nos incluyan en la próxima lista de despidos O_O

Actualizar o no actualizar...

2008-05-31T13:30:00.000+02:00

... esa es la cuestión.

¿Han sido varios meses? Ni siquiera me he fijado en la fecha de la última vez que actualicé el blog. Se que ha sido mucho tiempo, entre constantes puyas de algunos para que actualizara de una vez.

Lamentablemente las anotaciones que hicimos durante la última partida de Trivial se han perdido. Pensaba que todavía estarían acumulando polvo sobre mi mesa, pero no las he encontrado entre el batiburrillo de papeles que tengo por aquí. Seguramente irían a la basura en algún ataque de limpieza.

En el olvido han quedado frases míticas como las varias "aceptaciones" en lugar de acepciones de Elen, y ciertas tendencias a la decoloración que pueden sufrir algunas personas.

También descubrimos recientemente que Tas no usa papel en el baño y que, jugando al Rayman Raving Rabbids, Azghal no sabe para qué sirve el baño. Y por supuesto, Prince ha seguido dejándonos grandes momentos jugando al Buzz.

Pero como decía, todas aquellas anotaciones se han perdido, y con ellas el momento idóneo para actualizar el blog con una mítica entrada de Dobu Touradas.

¿Qué queda entonces? Simplemente, intentar retomar el hilo del blog sin tener realmente nada nuevo que contar, y sin recurrir al consabido "Ya sé que hace mucho que no actualizo, pero..". Para eso sirve éste post simplemente. Un enlace previo, espero, a la próxima entrada, que espero que sí pueda aportar algo coherente.

Silvio Rodriguez, La Maza

2007-11-25T08:30:00.000+01:00

Si no creyera en la locura
de la garganta del sinsonte,

si no creyera que en el monte

se esconde el trigo y la pavura.

Si no creyera en la balanza

en la razón del equilibrio,

si no creyera en el delirio,

si no creyera en la esperanza.

Si no creyera en lo que agencio,

si no creyera en mi camino,

si no creyera en mi sonido,

si no creyera en mi silencio.

Que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera,

un amasijo hecho de cuerdas y tendones,

un revoltijo de carne con madera.

Un instrumento sin mejores resplandores

que lucecitas montadas para escena.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Un testaferro del traidor de los aplausos,

un servidor de pasado en copa nueva,

un eternizador de dioses del ocaso,

júbilo hervido con trapo y lentejuela.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Si no creyera en lo más duro,

si no creyera en el deseo,

si no creyera en lo que creo,

si no creyera en algo puro.

Si no creyera en cada herida,

si no creyera en la que ronde,

si no creyera en lo que esconde,

hacerse hermano de la vida.

Si no creyera en quien me escucha,

si no creyera en lo que duele,

si no creyera en lo que quede,

si no creyera en lo que lucha

que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera,

un amasijo hecho de cuerdas y tendones,

un revoltijo de carne con madera.

Un instrumento sin mejores resplandores

que lucecitas montadas para escena.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Un testaferro del traidor de los aplausos,

un servidor de pasado en copa nueva.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Un eternizador de dioses del ocaso,

júbilo hervido con trapo y lentejuela.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Que cosa fuera, corazón, que cosa fuera,

que cosa fuera la maza sin cantera.

Jesucristo Superstar

2007-11-21T00:19:00.000+01:00

Llevaba mucho tiempo esperando este momento, y ahora que ha llegado, me veo obligada a escribir algo que no deseaba escribir. Más de un año esperando que se estrenara la obra, y muchos años más esperando a que alguien se decidiera a reestrenarla. Porque ver "Jesucristo Superstar" en directo era uno de mis sueños, desde hacía mucho, mucho tiempo. Y ahora sólo me queda decir que ha sido una gran desilusión.

Supongo que, en cierta forma, habrá mucha gente a la que le haya gustado. Sobre todo entre aquellos que hayan ido a verla sin expectativa alguna, y sobre todo, sin nada con lo que comparar. Lamentablemente no ha sido nuestro caso. Y sí, las comparaciones son odiosas, y en éste caso más.

Creo sobre todo que ha sido un fallo de dirección. Y también de promoción. Te cuentan que han actualizado el estilismo de la obra. Ves fotografías de la promoción con una imagen totalmente rompedora. Está ambientada en Irak, te dicen... ¿Irak? Sí, vale. Los uniformes romanos han pasado de ser de los "yankies de Vietnam" a los "yankies de Irak"... ¿y? ¿Qué más? ¿Judios en Irak? ¿Pero ese director sabía de qué estaba hablando?

Vale, nos han tocado los suplentes. Y deben ser los que más curran además, porque lo único que te aseguran es que los viernes y sábados en la última función, están los principales. El resto de la semana es como toca... aunque me da a mí que les debe tocar más a estos pobres.

Y de voces, bueno... la voz de Jesús era muy parecida a la de la película, y ha estado bastante bien. La voz de Maria Magdalena era bonita. El pobre Paco Arrojo como Judas no da el tipo ni de lejos, y para colmo, no se le entendía nada de lo que decía. Para eso haberla cantado en inglés... que seguro me entero más. Pero de interpretación... nada de nada. Y eso seguro que también es un error de dirección. Porque a fin de cuentas, es el director quien tiene que dirigir la interpretación y los sentimientos de los actores. Maria Magdalena era un palo seco. Ha cantado su canción principal como si estuviera hablando del tiempo. Judas... no sabía si quería la pasta, o no la quería, pero traiciona como una nena. El único salvable, Jesús, aunque de la angustia que transmitía el Jesús de la película no había más que una sombra. Le deben haber dicho "canta quieto", y el pobre es lo que hace.

Lo peor para mí, la letra de las canciones. Calzadas a presión para que rimen, pierden totalmente el sentido de las frases. Y yo me pregunto.. si se hizo una traducción anterior y quedó más o menos bien, ¿a qué viene retocarlas ahora, encima a peor? Y en vez de preguntar "morirás por mí" preguntan "resistirás por mí"... ¿pero a qué viene esa mierda de cambio? ¿Resistir de qué? ¿De no salir corriendo del teatro? María Magdalena pasa de estar asustada de lo que siente, a hacer una declaración de amor en toda regla. En la canción de Simón, en vez de predecir la destrucción de Jerusalem, parece anunciarles su propia muerte. Que nada que ver por cierto. La escena del huerto... cuando finalmente se desvela que Judas va a traicionar, ha quedado muy triste. Parecía más un grupo de botellón con un mal viaje, que la Última Cena. Y ya para colmo, Jesús le echa en cara a Judas traicionarle con un beso... antes de recibir el beso. Y luego se dan un abrazo... ¿pero éste señor director sabía algo de lo que estaba haciendo? No digo ya de historia o religión... pero lo mínimo haber visto la película o el musical... Digo yo.

Y patético, pero patético, ha sido Herodes. Quien por cierto, como Pilatos en su canción anterior no dice por qué le manda a Jesús, sale de la nada. Para que decir que Jesús es Galileo, y la potestad la tiene Herodes... Total, nos sacamos al gilipollas de Herodes de la manga porque sí, le ponemos a hacer unos tristes trucos de magia, y ale... ¡Ah, y que no interprete! Que total para qué, si le vamos a pagar lo mismo.

En fin, que ha sido un desastre. Menos mal que me queda y siempre me quedará el original. E iremos a verla otra vez, eso seguro. Un viernes o sábado por la noche que es cuando parece que trabajan los actores principales. Y a ver si la cosa sale algo mejor, cosa que dudo mucho. Pero una es fan... y qué se le va a hacer.

Concurso Zonanegativa

2007-11-14T02:47:00.000+01:00

A petición de Alvaro voy a poner ésta entrada, aunque la verdad es que no lo tenía muy claro. Primero que nada, tendré que poneros en antecedentes, y espero hacerlo lo más resumidamente posible.

La semana pasada, no recuerdo si el lunes o el martes, y no tiene mucha importancia, Alvaro me comentó que había un concurso en una web sobre comics que visita habitualmente, y que el premio era un pack de DVDs de la primera temporada de "Héroes". Para concursar había que presentar un relato inédito que tratara sobre un héroe, y especificaba en las bases que debía explicar cómo descubre sus poderes, y en qué los utiliza. Así que me preguntó si le haría el relato.

Normalmente yo no hago relatos con esa tématica. El plazo para entregarlo terminaba el viernes a las 23:59 horas, y la verdad, es que se me complicó bastante la historia. No la historia en sí, porque conseguí crearla en mi cabeza, sino más bien el sacarla de ahí. La primera versión de la historia no le gustó, más que nada porque se me fue la vena sangrienta que se me va siempre (los pocos masoquistas que habéis leído una historia mía ya lo sabéis), y además porque en la historia terminaban todos los "malos" muertos.

Así que con los consejos y sugerencias de Alvaro, cambié algunas cosillas, y creo que quedó bien enlazada y más ajustada a los estereotipos heróicos (eso de que los "héroes" no maten a mí nunca me terminará de convencer). Y bueno, lo presentamos.

Total, que no ganamos. Alvaro tenía mucha fé en el relato. Yo suponía que habría relatos también bastante buenos, y desde luego, no pensaba en modo alguno que el mío fuera el mejor, pero sí que tenía oportunidades. Así que esperamos a que empezaran a publicar los relatos ganadores para valorar.

De momento he leído dos, porque los publican día a día. Y el segundo es buenísimo, realmente. De esos que en los Clanes yo hubiera valorado con un 10 redondo. Pero el otro... como yo siempre digo, le hubiera dado un 6 sólo valorando el esfuerzo. Pero ni siquiera estaba cerca del otro. Y comparando, el mío tiene muchas carencias, pero desde luego al menos la redacción es correcta (con algún lapsus aparte que he descubierto en una relectura posterior).

Y no soy la única que piensa así, visto los comentarios que el primer relato está recibiendo. No contra el autor, la verdad, que contra él nadie tiene nada, sino contra la valoración. Aquellos que han valorado, han llegado a comparar el estilo de ese relato con Saramago ¿?¿? Y vale, se parece en el hecho de que presenta párrafos de 7 o más líneas con frases únicamente separadas por comas. No se que les habrá hecho el punto, pero realmente, si quieres utilizar ese estilo, al menos debes colocar correctamente las comas. Que no es lo mismo decir "aquello fue para mi, lo mejor que me había pasado" que decir "aquello fue, para mí, lo mejor que me había pasado". La primera denota sentido, y la segunda opinión. Un ejemplo así de tonto resume todo el texto, además de que la trama no era para nada original, ni creativa. Dramática sí, pero en un exceso de victimismo que a mí, personalmente, no me gusta nada.

En fin, que Alvaro me pidió que colgara aquí al menos nuestro relato. Y a eso voy. Y ya de paso dejo el enlace a Zonanegativa.com, por si alguien quiere comparar.

"DESPERTAR A OSCURAS"

La luz de la consulta parpadea levemente cuando entro. El hombre de bata blanca, sentado en una mesa blanca repleta de papeles blancos, levanta la vista y agita la cabeza visiblemente contrariado.

- Recortes de presupuesto… lo único que nos faltaba es que nos cortaran la luz. – me sonríe mientras me siento delante de él, y yo esbozo una sonrisa de compromiso. No tengo tiempo, ni ganas, ni fuerzas, para una conversación trivial con mi médico. - ¿Y bien? Cuéntame...

Mira el reloj. Tengo tres minutos, no más. ¿Pero cómo hacer para contarlo todo en tres minutos?

Todo empezó hace siete meses. Volvía del trabajo bastante tarde, pero no más tarde que de costumbre. El traje me pesaba en el cuerpo, y me sentía sudoroso y cansado, como me ocurre siempre después de una actuación. Por que soy mago. Me gano la vida creando ilusión en la gente. Es mi don. Pero el maletín que llevaba no era una ilusión, y pesaba en mi mano como una condena.

Fue entonces cuando sentí la ligera vibración en mi bolsillo, y solté el maletín un momento para contestar al móvil. Ni siquiera pude comprobar quién llamaba. Sentí un fuerte dolor en la espalda, e incrédulo me giré sin saber qué era lo que esperaba ver detrás de mí. “¡Sujétalo¡ ¡Sujétalo!” Un hombre se lanzó sobre mí, y me golpeó en el cuello dejándome apenas sin respiración. Y yo no entendía las palabras del otro, pues estaba claro que no tenía opción alguna de defenderme. Un puñetazo en el estómago hizo que se me doblaran las rodillas, y fue entonces cuando caí al suelo, con las manos intentando arrancar el dolor de mi vientre. Después, una patada brutal en mi cara resonó acompañada del chasquido de mi nariz al romperse. Caí al suelo en posición fetal, intentando protegerme la cara y el torso, hasta que por fin dejé de sentir, como si me hubiera quedado dormido de repente.

No hubo luz blanca, salvo la de las lámparas halógenas del hospital en el que desperté horas después. Miré mis manos despellejadas y se me pasó la absurda idea por la cabeza de que no podría trabajar durante un tiempo. “No tengo dedos sanguinolentos en el maletín de magia”, pensé. Creo que fue la medicación, porque recuerdo que en aquél momento no sentía dolor alguno.

Una bolsa llena de recetas y pastillas me acompañó al salir del hospital, junto con mi maletín de magia y el resto de mis objetos personales. No faltaba nada. No lo entendí entonces. A mi alrededor sentía miradas extrañadas, murmullos y silencios. Había rumores de que junto a mí habían encontrado a otros tres hombres, y que su estado era mucho peor que el mío. Pero yo sentía como si un velo de oscuridad ocultara todos esos recuerdos.

El efecto de los calmantes llegó a su fin cuando llegaba a casa, oportunamente ante las escaleras. La bolsa del hospital me pesaba ahora como una condena, pero el maletín parecía haberse convertido en la losa de todos los pecados del mundo. Sentía crujir mis rodillas en cada escalón, deseando que fuera el último de mi vida. Eran dos pisos, pero para mí fue como ascender el Everest, y sin oxígeno, pues poco era el que llegaba a mis pulmones a través de mi nariz hinchada y taponada.

Mi casa estaba oscura y fría, apenas iluminada por la luz de las farolas que entraba a través de las ventanas. Arrojé mis condenas sobre el sofá, y me desvestí lo más rápido que pude. Desnudo, salvo por las vendas que me cubrían, me dirigí a la cocina sin encender luz alguna. Dos pastillas blancas que esperaba hicieran un efecto inmediato eran todo lo que deseaba. Dos pastillas blancas, y dormir. Y despertar quizás dentro de un mes, cuando todo ese dolor hubiera desaparecido.

Y por fin mis deseos se cumplieron. Dormí, como creí que nunca podría hacerlo. Un día y después otro, acompañado únicamente por unas pastillas blancas sobre la mesilla de noche. Mis heridas fueron remitiendo, y todo fue mejor cuando conseguí respirar normalmente, sin que la nariz o el pecho estallaran en cada aspiración.

Hasta que descubrí una nueva herida. Una que no había estado antes. Lo supe enseguida. Sabía de dónde provenía cada brizna de dolor. Y esa era nueva. Una línea delgada en el pecho, atravesando una de las pocas zonas que no habían tomado un color negro azulado. Me miraba en el espejo y observé el pecho desnudo, atravesado por esa extraña línea roja. No era muy profunda, pero sin duda debería haberme dolido cuando me la hice. Y dolor sobre dolor debía haber sido aún mayor si cabe. Pero no recordaba cómo había ocurrido. ¿Estaba ya ahí cuando me fui a la cama la noche anterior? No podría decirlo. Y el caso es que había zonas de mi piel que habían cambiado de color, oscureciéndose con el paso del tiempo, pero había otras partes en las que había manchas de un color extrañamente claro, rosado, como si fueran nuevos hematomas.

Acudí entonces por primera vez al médico. El hombre, de cabellos blancos y unos astutos ojos negros escondidos tras unas gafas de metal, me recibió amablemente. Debió sentir lástima de mi aspecto, aunque sin duda había mejorado mucho. Después comenzaron sus miradas extrañas, a cada nueva visita, a cada nueva herida o lesión que yo le mostraba.

Empecé a hablarle de mis sueños. Sueños que se sucedían incluso estando despierto. Imágenes perdidas que acudían a mi mente, y que yo sentía como si fueran recuerdos. Recuerdos que no recordaba haber vivido.

La sombra se deslizó lentamente, descendiendo sobre la fachada de oscuros ladrillos rojos. Apenas se podía distinguir su perfil, diluido entre otras sombras. Sombras alargadas y negras, casi espesas, en la oscuridad general de la noche.

Pero ésta sombra era diferente a cualquiera de las demás sombras. Era una sombra perdida. Una sombra sin dueño. Cambiaba de forma, mientras deambulaba a través de las fachadas, buscando la sombra de otros objetos. Ocultándose en ellas, para después aparecer claramente dibujada sobre la pared tatuada de firmas de colores. Era la sombra de un hombre, pero había abandonado a su dueño.

Sintió el eco lejano de unos pasos. El inconfundible sonido de unos tacones de mujer golpeando rápidamente la acera. La sombra se ocultó en otra sombra mientras el repiqueteo se aceleraba seguido de un murmullo de voces.

La mujer cruzó por delante de ella, sin verla. Su mirada estaba fija en el camino que le quedaba hasta llegar a su casa, quizás unos portales más adelante. Detrás de ella, un pequeño grupo de jóvenes, reía mientras la invitaba a unirse a ellos. La sombra se deslizó tras ellos, sin pensárselo siquiera, y suplantó la sombra de uno de ellos.

La calle desierta les dio seguridad y audacia. El alcohol sólo hizo aflorar sus más bajos instintos. Uno de ellos se adelantó y agarró a la mujer por el brazo. Otro de ellos envalentonado por la acción de su amigo, se colocó detrás de ella y la tomó por el cuello, arrastrándola hacia el callejón que se abría detrás de ellos como la boca de una cueva.

La mujer gritó y luchó por zafarse. La única respuesta que recibió fue en forma de vejaciones e insultos, y un golpe en la boca que rompió sus labios y los pintó con sangre. Se lanzaron sobre ella como animales sobre una presa acorralada, y el sonido de su ropa rasgada llenó la noche.

Pero la sombra también estaba allí, suplantando otra sombra. El hombre alzó la mano, buscando impulsó para asestar un nuevo golpe en el rostro de la mujer. La sombra entonces se golpeó a sí misma, y el hombre imitó el movimiento, golpeándose en el rostro con fuerza. La sombra tiró con fuerza de sus propias piernas, y el hombre cayó al suelo confundido sintiendo como su sombra tomaba el control de sus actos. Se deslizó hacia atrás, alejándose de la mujer, y el cuerpo del hombre se deslizó tras él, como si fuera una marioneta. El hombre intentó girarse, y recuperar el control de sus piernas. La sombra lo liberó entonces, pero no se ocultó. Se incorporó, y se mostró tal cual era. Una sombra negra, espesa. Tomó su propia forma humana. Como un hombre pintado en negro. Sus ojos se adivinaban como dos sombras aún más oscuras en su cabeza. Su boca era una cueva negra.

Los ojos de la mujer se abrieron desmesuradamente, y a través de sus propias lágrimas observó la sombra y tembló. Los hombres que la sujetaban descuidaron entonces su presa, pero ella fue incapaz de moverse. Sólo inconscientemente cubrió su cuerpo con las manos, intentando protegerse.

El hombre que permanecía tendido en el suelo se incorporó rápidamente. Tenía miedo, y retrocedió unos pasos buscando la seguridad que el grupo le proporcionaba. Otro de ellos en cambio avanzó hasta la sombra, golpeándola en el torso. Fue aire lo que encontró. La sombra pareció desdibujarse en el mismo momento en que recibía el golpe, y el impulso del mismo hizo que el agresor saliera impulsado hacia delante. La sombra se volvió entonces, nuevamente corpórea, y golpeó al joven en la espalda, lanzándolo contra la pared. El muchacho quedó inconsciente en el suelo.

La sombra se volvió entonces hacia el grupo que permanecía aún alrededor de la mujer. Pareció mirarles un momento, con sus ojos de sombra. Después, su silueta comenzó a cambiar. Una forma sin definir, pero cada vez más grande, hasta que se alzó casi a la altura de los grandes edificios que cerraban el callejón, absorbiendo cada sombra que encontraba a su paso. Incrédulos, tanto los hombres como la mujer pudieron ver como cada sombra del lugar se deslizaba hacia la forma oscura. Sus propias sombras parecieron despegarse de sus cuerpos, arrancando con ellas toda su fuerza. La forma apareció como una gran ola gigante, que se alzaba ante ellos esperando el momento de arrojarlos al abismo del mar. La mujer cerró los ojos esperando el golpe fatal. Los otros en cambio, intentaron huir de la negra ola. Pero ya no era posible. Cayó sobre ellos arrastrándolos hacia las profundidades del infierno, golpeando cada uno de sus huesos. Después, se retiró dejando un rastro de cuerpos rotos.

La mujer abrió los ojos al cabo de unos minutos. Había esperado la muerte, y le parecía que ya debía haber llegado. Cuando miró a su alrededor, sintió náuseas y vomitó violentamente contra la pared que la había protegido. Después se volvió, e intentó encontrar la sombra nuevamente. Sin comprender qué era lo que había pasado, avanzó entre los cuerpos inconscientes mientras con una mano sostenía los jirones de su ropa, mientras con la otra se asía a la pared para no caer.

La sombra observó como la mujer se marchaba. Sintió el dolor del sacrificio, mientras intentaba incorporarse. Observó por un momento sus manos despellejadas, y pensó “No tengo dedos sanguinolentos en mi maletín de magia”. Después cayó inconsciente, presa del dolor.

Ahora se que no son sueños. El mismo médico, la misma luz blanca de la consulta que parpadea de nuevo. El médico me mira como si estuviera loco, y su mano tiembla mientras firma la receta de un complejo vitamínico. Desea aparentar que no me cree, pero yo se que no es así.

Me levanto sin decir palabra, sosteniendo la receta entre mis manos. Siento como busca mi sombra, y como palidece por momentos.

- Ahora mi sombra y yo somos uno – digo, y la luz de la consulta parpadea y se apaga mientras salgo de allí.

El desamor

2007-11-13T03:06:00.000+01:00

Bueno, leyendo hoy el Blog de mithril (parece que últimamente mis entradas se definen por los Blogs de los demás jejejeje) he visto un post suyo interesante sobre las fases por las que atraviesa una persona en el momento de una ruptura amorosa (podré el link a su blog al final, que para eso es el original ;)). Y sí que me pareció curioso, aunque quizás yo no concuerde al 100% con las 4 fases que ella define. Así que he decidido reorganizarlo un poco, según como lo veo yo.

1º Negación: No podemos creernos que ésto nos esté pasando a nosotros. Normalmente, la persona que "es dejada" ni se imagina ni se espera de lejos que lo que pasa por la mente de la otra persona. Así que, en un momento insignificante, quizás en una cena (hola amooooor :P) o en cualquier otro momento así de trivial, te lo suelta.

2º Interrogación: Esta fase se suporpone a la anterior durante un breve espacio de tiempo, y luego, simplemente, es la que predomina. Son las preguntas. Tanto las que se hace a sí mismo, como las que hace a la otra persona. Normalmente, las primeras se quedan sin respuesta, y las segundas no reciben la respuesta que se desea.

3º Concienciación: Aquí es cuando finalmente la persona es consciente de que su situación ha cambiado. Suele coincidir con el momento en que se queda a solas, y por primera vez esa soledad le parece una realidad tangible.

4º Luto: La persona llora. Vale que normalmente también ha llorado durante las dos últimas fases anteriores, pero aquí es donde sale nuestra vena más masoquista, pues es la fase en la que recordamos, nos ponemos canciones románticas, y en la que pensamos que todo tiempo pasado fue mejor, y nos lamentamos de todo lo que hemos perdido.

5º Rabia: Esta es personalmente la que más me gusta. Es el paso principal que nos lleva al final de todo el proceso. Aquí es cuando empezamos a hilar. En la fase luto hemos meditado, y la meditación nos ha llevado a ver cosas que en nuestra "absurda felicidad" nos habíamos negado a ver. Primero, sentimos rabia hacia nosotros mismos por no habernos dado cuenta de los detalles que presagiaban el desastre. Después, volcamos toda nuestra rabia en la otra persona. Y si es posible, se lo hacemos saber.

6º Indiferencia: Aquí es donde pasamos al punto de hacer pensar a todos que lo hemos superado, cuando realmente no lo hemos superado. Esta fase es como una montaña rusa, con subidones de energía y optimismo, y enormes pendientes que nos llevan de nuevo a la tristeza o la rabia (eso ya depende de la persona). Está quizás es la fase más larga. Muchos la confunden con la fase final, porque se adorna con frases como "Seguro que era mejor así", o "Si no me quiere no me merece". Pero no hay que llevarse a engaños. Son frases de autoconvencimiento, necesarias, pero que todavía no creemos.

7º Superación: Y final. Porque ésta es la fase más corta de todas. Sin darnos cuenta, hemos llegado a un punto en el que no necesitamos repetirnos contínuamente lo bien que estamos sin la otra persona. Y nos damos cuenta de que cada vez que la vemos no tenemos que alardear de gran felicidad. Simplemente, está ahí. Queda el recuerdo de lo que fue. De lo bonito. Porque el cerebro humano es lo que tiene, una gran capacidad para olvidar el dolor, y recordar sólo lo bueno.

Y he ahí mi ejercicio de esta noche. Es posible que éstas fases varien, e incluso se repitan a lo largo del tiempo. Eso ya depende de la persona, y de las circunstancias de la ruptura. Hay gente que apenas puede pasar de la fase de la negación. Es el caso de mi ex, por ejemplo. Y hay otras que aceleran el proceso conscientemente, como es mi caso. Porque como mi fase preferida es la rabia, tiendo a acortar la fase duelo al ritmo de "I will survive", y paso rápidamente a la fase de rabia. Pero personalmente creo que lo más sano es pasar por cada fase con el tiempo que cada fase requiere.

El problema es, que como todos sabemos, ya estamos más o menos resabiados en estas lides. Quizás por eso es el primer amor el que mejores recuerdos nos deja, porque también es el que superamos más sanamente.

Besos!! (en especial para mith ;***)

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Ocupas aéreos

2007-11-11T13:45:00.000+01:00

Bueno, la verdad es que viendo el Blog del "Comedor de Sugus Azules", he visto que ha recuperado las antiguas entradas acerca de la Guerra Pajaril, ahora denominada Aves Wars. Y la verdad, me pareció apropiado recuperar la entrada que dio origen a esta guerra interminable.

Ocupas aéreos

Hoy me ha tocado madrugar. El enano sabe y es consciente de que ayer me fui a la cama sobre las 5 de la mañana, y que después de la noche de ayer, lo que menos me apetecía era madrugar... pero por una puñetera vez el técnico de la caldera ha sido puntual ¬¬ Lo pensé cuando me fuí a la cama anoche. Ya me habían avisado de que se pasaría de 8 a 10 de la mañana, pero una cuenta con que cuando le dicen "pasará un técnico por su domicilio de 8 a 10 de la mañana" en realidad le están queriendo decir "intentaremos ir a primera hora, pero seguramente iremos por la tarde". Para algo una trabaja en atención al cliente. Yo lo sé. Es así.

Realmente, ni siquiera era consciente de que se me había roto la caldera hasta que, hace dos días... es decir, después de la fatídica noche de las bolas rosas... me levanté de la cama totalmente sonámbula a por café y me di cuenta de que no había agua. ¡Maldición! No voy a entrar en detalles acerca de la mala ostia con la que me levanto habitualmente y de la que Elen ha sido víctima y testigo. Pero si encima no tengo café... ¡me vuelvo asesina! Un consejo, no vengáis nunca a visitarme antes del primer café de la mañana.

Me asomé a la ventana... no me preguntéis que pretendía ver por que ni yo misma lo sé. Supongo que pensaba que con mi supersónica vista hipermétrope podía distinguir algún cartelito de esos de "corte de agua en la C/ Tal Pascual de tal a tal hora..." E intenté hacer memoria de si al volver a casa el día anterior había visto yo algún cartél. Ahora me pregunto... ¿volver de dónde si no había salido de casa en todo el día? Pero bueno, estaba dormida y sin café, así que no le voy a pedir más a mis neuronas.

Incapaz de descifrar el misterio del agua cortada, regreso a la cocina ya de mal humor cuando a través de las legañas intuyo un papel en el suelo que un "alguien" misterioso había colado por debajo de la puerta. Y como además sigo dormida, tengo que leer algunas frases tres veces antes de comprender lo que la persona misteriosa me quiere decir. Me sentía un poco como Champollion descifrando la piedra Rossetta... os podéis imaginar.

Entonces, por fin, alguna neurona de mi cerebro consigue reaccionar y comprendo que el agua me la ha cortado mi vecina de abajo, una tal Silvia, por que según parece mi caldera se ha pasado toda la noche soltando agua a chorros... encima de la suya. ¡Genial! ¡Fantástico! Es una de las mejores noticias que podía recibir justo antes del café...

Como necesito asimilar la noticia, vuelvo a la cocina y uso agua de la botella de la nevera para hacerme café. A ver si al de una hora o así puedo decidir qué hacer ahora con el problema... que leñe, os lo aseguro, sin café no soy persona.

Cuando llegué al punto en que podía articular palabra y que se me entendería además, llamé a Alvaro y le conte la movidita. "Hay que llamar al casero", me dice "¿tienes el número?" Si, si. Claro que lo tengo.... ¿como no lo voy a tener? Ahora mismo le llamo. Pues no. Por que cuando fuí a mirar el número en la agenda del móvil me percaté de que el número que tenía guardado constaba de 10 cifras misteriosas... y como para adivinar cuál sobraba.

Así que vuelvo a llamar a Alvaro. "Esto... me puedes dar el número de Victor... que mi agenda tiene algún numerito de más?" Alvaro protesta. Me dice que si tengo para apuntar, pero no, no tengo. Es lo que tiene llamar desde el baño XDDDDDDDD Le digo que me lo mande por SMS y vuelve a protestar, pero acepta por que no le queda más remedio.

Y espero. Y espero durante... no se, 4 horas? A todo esto ya eran las 6 de la tarde, así que poco se podía hacer ya. Decido arriesgarme, bajar, y volver a dar el agua, no sin antes poner un cubo debajo de la caldera... a ver que pasa. ¡Milagro! No pasa nada, apenas caen unas gotillas, y al menos tengo agua.

Alvaro vuelve a casa sobre las 8 de la noche, y me dice que no me mandó el SMS por que no tenía cabeza para memorizar el número ¿? Y como se que en los días anteriores apenas ha dormido por el calor, y que se ha levantado a las 5 de la mañana, y que lleva todo el día trabajando... pues que le voy a decir al pobrecito mío ;***

Así que finalmente me da el teléfono del casero y le llamo. Mi casero se llama Victor, y es extremadamente amable. A veces Alvaro se raya con él... por que tiene la impresión de que se esfuerza demasiado en quedar bien con la gente, y se enrolla hablando que no veas. Pero yo digo que si se enrolla y responde cuando necesitamos algo, pues bienvenido sea.

Así que durante media hora me dice que no me preocupe. Que el seguro cubre los daños de la vecina, que él se va de viaje a Londres y coge el avión el jueves a las 6 de la tarde, pero que cualquier cosa esta Noemí (su novia). Como cada vez que hablamos me pregunta si la conozco, y como cada vez que hablamos le digo que sí. Me pregunta todos los detalles de lo que le pasa a la caldera, y yo, técnica reparadora de calderas, respondo con exactitud científica "no tengo ni idea... pero gotea". Y después de media hora de conversación, quedamos en que me llama sobre las 9 o a primera hora de la mañana, en cuanto hable con los técnicos de Saunier Duval.

Pues ale. Nada más colgar suena el timbre de casa, y no tengo que ser elfa para presentir que se trata de la vecina de abajo. Me pide perdón varias veces por haberme cortado el agua y le digo que no hay problema, que lo entiendo (por que no me pilló recien levantada que si no... XDDD) Y me dice que su caldera sigue sin funcionar. Yo, como ya he dicho que soy técnica en reparación de calderas, le digo que probablemente se habrá mojado la mecha (no se si las calderas tienen mecha ¿?¿?) y que quizás habría que esperar que se seque, pero que no se preocupe, que si no se arregla, ya me ha dicho Victor durante media hora que para eso está el seguro.

La mujer se va más tranquila. Victor no vuelve a llamar, y yo me dispongo a cenar. Sobre las 12 de la noche vuelve mi vecina ... que como ha visto luz en casa (la luz es muy indiscreta ¬¬ ya lo sabéis, indica a los vecinos cuando estás despierto y cuando no ¬¬) Total, que aquello no se arregla (leñe, si solo habían pasado 2 horas...) y nada, pues que cuando vengan a mirar mi caldera, pues que pasen también a mirar la suya. Tengo que decir que mi vecina es muy amable, así que intercambiamos los teléfonos de buen rollito y ale... Alvaro ya se había ido a la cama así que ni le avisé.

Me vuelvo al ordenador y me suena el móvil. Y veo que es Alvaro que me llama desde la habitación... XDDDDDDDDDD ¿Pa qué gritar si se puede hacer una llamada perdida? Entro y le cuento las novedades, y se levanta. Nos encontramos con la vecina de balcón a balcón. Los 3 técnicos de reparación de calderas investigando dónde leches estaba el problema.. para no encontrarlo, por supuesto. Hice 4 viajes al baño para encender el agua caliente a ver si funcionaba... con los respectivos viajes de vuelta. Pero nada. Mandé a Alvaro a la cama, y decidí olvidar el asunto.

Ese fue el día de la rotura de la caldera. Hoy, a las 8 en punto de la mañana ha llegado el técnico reparador de calderas... el de verdad. Nos hemos cagado Alvaro y yo en todo lo que se menea por el puñetero madrugón, aunque hemos disimulado delante del chico, que el pobre no tenía la culpa.

Y cuando ha abierto la caldera... ¡sorpresa! Una maraña de pajitas, hojas, virutas, y mierda de pájaro, ocupaba todo el interior de la caldera. Si ya le decía yo al casero que eso de tener la caldera en el balcón no era buena idea... ¬¬ Un peazo nido de pájaros enorme. Descomunal. Vamos, que el técnico... ha dicho que no había visto nada igual en su vida, y eso que llevaba 10 años trabajando en esto. Apenas me lo puedo creer. La mierdilla del nido ha ocupado al final una bolsa de basura entera... y el chico asombrado de que todavía funcionara aquello... y yo también vamos, después de lo que he visto.

Así que nada, ha tenido que cambiar alguna pieza, nos ha sablado 75 € (de los que afortunadamente se hace cargo el casero XD) y ha destrozado la labor pajaril de 2 meses. Y ahora me da pena por que se han quedado sin nido... y dónde van a poner los huevitos? :( Cuando se ha ido he oído a un pájaro protestar fuera, y la verdad, no me extraña que proteste... pero coñe, no tenía otro sitio para fundar una familia? Mira que no hay calderas ajenas, como para venir a la mía... ¬¬

Y he recordado el bebé pájaro que cayó al balcón hace 2 años y medio, y que Alvaro recogió y estuvo alimentando con miguitas de pan. El bebé pájaro con el que Alvaro no sabía qué hacer ... y que al final decidió sacarlo al balcón a ver si así volvían a recogerlo sus padres. El pobre murió de sed, inanición e insolación en el balcón, y Alvaro tuvo que enfrentarse a la dura tarea de tirarlo a la basura .... (vamos, que no toco yo el cadaver ni con guantes puajjjjjjjjjjj) Y ahora pensamos que seguramente cayó de la caldera, de alguna familia pájaro instalada de ocupa allí.

En fins, se lo he contado al casero y ha flipado. Como pa no... Lo que me pregunto es... esto no pasaba cuando él vivía aquí, o es que han empezado a instalarse a la vez que nosotros? ¬¬ Y por cierto, me ha vuelto a preguntar si conocía a Noemí, su novia... por que me iba a llamar esta tarde para... no sé para qué pero bueno ¬¬

Nada, que termino la entrada, y me muero de sueño... así que seguramente iré a tumbarme un rato... yo que puedo :P Sin pájaros en la caldera XDDDDDDD

Bsitos varios!!

Do you speak English?

2007-11-10T21:13:00.001+01:00

Una de las razones de mi gran ausencia, que se suma a la más importante que es la falta de inspiración, ha sido el curso de inglés del Inem. Vale que es como trabajar sólo media jornada, más o menos, pero la verdad es que eso de que te hablen todo el rato en inglés, agota a cualquiera. Bueno, a cualquiera que no sea inglés, claro. A mí por lo menos me estresa mucho, porque requiere el doble de atención para no perderse.

Y ya de hablarlo, mejor no hablar. Sale humo de mi cabeza cada vez que quiero decir algo, y el profe, Manuel, te mira con cara de "la que estás liando", acompañada de su famoso "Don't translate", que te deja totalmente frustrada.

Él no lo sabe, pero los alumnos intentamos acumular energía para sus clases de los lunes y los martes. Menos mal que luego Philip es más relajado. Sobre todo cuando llega el viernes y nos pone una cancioncita. Y como no somos un grupo poco ruidoso ni nada... pues poco nos falta para ponernos a cantar.

Yo creo que en cierta manera los desesperamos un poco. Somos un grupo bastante ruidoso, y extraño por decirlo de alguna manera. A Matilde le gusta "take the boss" para Pinto. María a su vez añade cosas extrañas a sus frases, "and the siguient". Beatriz y el verbo "asks" han tenido más que palabras. Alberto está empeñado en que Manuel (el profe) pronuncie bien el inglés. Cristina cree a pies juntillas que "albóndigas" en inglés se dice "bolas de carne". Y estoy segura de que Elena quiere un "Pedometer" para estas Navidades.

Eso sí, quien se lleva la palma inglesa es Jose Enrique. Él todo lo hace "by the balls", y si no sale, sólo tiene que "put the noise on the table". Eso sí, "eye with China", porque en "the informatic technology" seguro que "life is this".

Gracias a la vida

2007-11-10T20:40:00.001+01:00

Gracias a la vida

que me ha dado tanto,

me dio dos luceros,

que cuando los abro,

perfecto distingo

lo negro del blanco,

y en el alto cielo

su fondo estrellado,

y en las multitudes

el hombre que yo amo.

Gracias a la vida

que me ha dado tanto,

me ha dado el oído

que en todo su ancho

graba noche y día

grillos y canarios,

martillos, turbinas,

ladridos, chubascos,

y la voz tan tierna

de mi bien amado.

Gracias a la vida

que me ha dado tanto,

me ha dado el sonido

y el abecedario.

Con él las palabras

que pienso y declaro,

madre, amigo, hermano,

y luz alumbrando

la ruta del alma

del que estoy amando.

Gracias a la vida

que me ha dado tanto,

me ha dado la marcha

de mis pies cansados.

Con ellos anduve

ciudades y charcos,

playas y desiertos,

montañas y llanos,

y la casa tuya,

tu calle, y tu patio.

Gracias a la vida

que me ha dado tanto,

me dio el corazón

que agita su marco,

cuando miro el fruto

del cerebro humano,

cuando veo al bueno

tan lejos del malo,

cuando miro el fondo

de tus ojos claros.

Gracias a la vida

que me ha dado tanto,

me ha dado la risa

y me ha dado el llanto.

Así yo distingo

dicha de quebranto,

los dos materiales

que forman mi canto,

y el canto de ustedes

que es el mismo canto,

y el canto de todos

que es mi propio canto.

Gracias a la vida.

Violeta Parra

Adiós mi niña

2007-11-05T04:18:00.000+01:00

Hace mucho tiempo que estaba pendiente de actualizar el blog, porque son muchos los amigos que me dicen que lo tengo abandonado. Y nada más cierto. Pero nunca imaginé que el motivo de ésta actualización sería uno tan triste. Nunca pensé que tendría que expresar una de las despedidas más tristes de mi vida.

Hay mucha gente que no lo entenderá. Leerá estas líneas, y pensará que es una estupidez sentir tanto dolor por ésta despedida. Lo siento por ellos, porque significa que nunca han sentido ese calor especial y único, esa lealtad sin medida.

Han sido 15 años. Aún recuerdo el día que la pequeña cachorrilla llegó a nuestra casa, cuando era tan pequeña que era incapaz de subir por sí sola al sofá de casa. Un sofá que con los años se convirtió en su mayor deseo, aunque fuera compartido con toda la familia y sólo pudiera ocupar un espacio mucho menor a su propio tamaño.

Se ganó el corazón de mi madre el primer día, llorando incansable desde el balcón, hasta que por fin se apiadó de ella y se la llevó a dormir a la cama. Al día siguiente, tanto mi hermana como yo supimos que se quedaría para siempre.

Siempre fue dulce. Sumisa. Mi padre siempre decía que si entraban ladrones en casa, Zuri los mataría a besos más que otra cosa.

Recuerdo que cuando mi hermana o yo nos poníamos enfermas una vez al mes, nos la llevabámos a dormir con nosotras, porque el calor de su cuerpo nos hacia de calmante. Y después de una película de miedo, nos peleábamos por llevárnosla también, pensando que con ella estaríamos más seguras. Aunque es bien cierto que Zuri era casi más asustadiza que nosotras.

Apenas había pasado el año cuando estuvimos a punto de perderla para siempre. Le encantaba correr en el parque, perseguida por todos los demás perros, sin que ninguno pudiera nunca alcanzarla. Bañarse en los estanques, excepto en el grande, donde estaba el enorme cisne del parque que aterrorizaba a todos los perros, y a muchos dueños, con su mala leche.

Y fue en una de esas carreras incontrolables cuando se lanzó a la carretera y un coche la golpeó, dejándola en el suelo. Fue una suerte que otra conductora se apiadara de ella y de mi hermana pequeña, y las llevara a un veterinario de urgencia. Pero tenía los huesos de la patita rotos... y verla en el veterinario, sufriendo, con la pata rota, es una imagen que no he podido olvidar nunca.

Pagué su operación con mis escasos recursos. No podía hacer otra cosa. Estuvo meses con hierro incrustado en la pata, cojeando, aunque afortunadamente por entonces teníamos ascensor, y podía salir a la calle. Pero las sorpresas no terminaron ahí. En uno de mis éxamenes sobre su salud, noté que su vientre se movía, y la sospecha de un embarazo, a pesar de que apenas había pasado su primer celo, cayó sobre mí. Todo se desveló con una radiografía que mostró 5 pequeños bultitos que crecían apiñados en su interior.

Lo agradezco de todo corazón, porque mi hermana y yo vivimos por ello una de las experiencias más hermosas de la vida. Nos dejó ver cómo daba a luz 5 pequeños ovillos de pelo negro, con patitas blancas. Uno de ellos murió casi al poco de nacer, pues no había tenido espacio para desarrollarse en su interior. Pero descubrimos entonces el enorme instinto maternal de Zuri, pues si una palabra la ha definido a lo largo de toda su larga vida perruna, esa es madre.

Les buscamos un buen hogar a cada uno, y fue triste despedirse de ellos. Pero sobre todo para ella. Ahora se que le quitamos sus cachorros demasiado pronto, pero entonces no lo sabía. A partir de entonces, todos los años tuvo un embarazo psicológico tras otro, e iba de un lado a otro de la casa con un montón de peluches y muñecos que hacían ruido.

Estuvimos a punto de perderla otra vez, cuando nos cambiamos de casa. Todavía mantenía la mala costumbre de escaparse, aunque la perdería entonces. Pero aquella vez no supo volver. Pasamos una noche y un día entero buscándola, por la calle, en la protectora de animales, en la perrera, aunque no queríamos buscar ahí. Finalmente la encontramos. Una señora que vivía con la menos 10 perros más la había encontrado y se la había llevado a casa. Pensaba que estaba abandonada, y aún cuando fuimos a buscarla, insistía en que si no la queríamos, ella se la quedaba. ¿Cómo no la ibamos a querer? Desde entonces era incapaz de andar más de unos pasos sin volver la cabeza para vigilar dónde estabamos.

Y aunque siempre fue una perra muy sociable, no le gustaba que nadie ajeno a la casa la sacara a la calle. Cuando eso pasaba, porque vivir en un 6º sin ascensor es lo que tiene, ella bajaba, hacia lo que tenía que hacer, y se volvía al portal sin tener en cuenta a su paseante, fuera quien fuera.

Me reí mucho el día en que fue con mi hermana y una amiga a la estación de Metro. La idea brillante de mi hermana era que su amiga llevara a la perra de vuelta a casa, pero no contaba con que Zuri tenía ideas propias. Cuando vio desaparecer a mi hermana en el Metro, dejándola con aquella desconocida para ella, fue imposible moverla de allí, por más que tiraran de ella. Creo que todavía seguiría esperando si no fuera porque la amiga de mi hermana llamó a mi padre, para que fuera a buscar a la perra. De otra forma hubiera sido imposible.

Después llegó a casa otra pequeña bola de pelo. Fue juntarse el hambre con las ganas de comer. Zuri tenía uno de sus anuales embarazos psicológicos, y el gato diminuto, una gran necesidad de leche y de calor maternal. El primer lametazo le dejó a Moui todos los pelos mojados y de punta, claro que por entonces tenía cuatro pelos. Pero en cuanto Zuri se tumbó, Moui se agarró a una tetilla con un ronroneo estruendoso para tan poco gato. Ella es su madre. Porque es lo que es Zuri por encima de todo. Hubiera adoptado cualquier animalillo perdido, gato o incluso paloma, porque qué iba a saber ella que la pobre paloma no era un mamífero.

Han sido 15 años, y ahora sólo queda decir un adiós en la distancia. Cuando vuelva a casa ella ya no estará tumbada sobre mi cama, como siempre. No tendré una cabeza buscando mi mano con insistencia, incansable como siempre de caricias. Esta semana dormirá para siempre, y yo la echaré de menos más que nunca, recordando lo bien que me hacía sentir simplemente por estar ahí.

Ojalá exista un cielo, donde pueda encontrarla algún día. Ojalá pudiera creer que existe, sólo por pensar que podré compartirlo con ella.

Te quiero Zuri.

Las Puertas de Fuego - Curufarnë

2007-09-30T02:04:00.001+02:00

Los copos de nieve que caen suavemente se desvanecen al posarse sobre los árboles siempre verdes de Taurë Manalda. El invierno, frío y letal como ningún otro, ha descendido sobre Haldanóri sin piedad alguna. Quizás un nuevo castigo al orgullo y la miseria que hemos sembrado en ella, enzarzados en una guerra sin fin, eternizada en el tiempo.

- Debo agradecerte que salvaras mi vida – las palabras de Nulkaiel llegan hasta mí, mientras se recuesta sobre uno de los sillones revestidos de cuero situados junto al fuego que arde en el centro de mi tienda. Y sorprendida como nunca, alzo los ojos del mapa que estoy mirando.

- ¿No supondrías acaso que iba a dejarte morir, Nulkaiel? La traición es una cualidad que cada día prolifera más en nuestro reino, pero nada más lejos de mi intención.

Me mira con una enigmática sonrisa. Los días que han pasado desde que abandonara la Compañía de la Muerte Susurrante han borrado magistralmente las huellas del fuego en sus ojos y en su cuerpo. Pero no hay dulzura en sus ojos de color miel. Es raro… nunca la ha habido, y ahora reparo en ello como si fuera la primera vez. Y ella no dice nada. Se queda muda, mientras sujeta indolente un mechón rojizo entre sus dedos, que se desliza como si fuera un pequeño reguero de sangre.

- Veo que sí lo has pensado – añado mi frase sin emoción alguna, y vuelvo a concentrar mi mirada en el mapa que cada vez se torna más oscuro a mis ojos. En ese mismo momento me doy cuenta de cuánto han afectado las intrigas nurnitas a la relación entre los mismos Señores del Clan. Intrigas que yo misma he ayudado a crear, y que han estado a punto de llevarme al borde de la muerte. Nuevamente. - ¿Quién ha dado las órdenes para el traslado de Durthaur esta vez? – pregunto, sin dar importancia ni a sus sospechas ni a las mías. Y no tengo que mirarla para saber que mi indiferencia parece sorprenderla a ella también.

- A veces me sorprende que hagas preguntas de las cuales ya sabes la respuesta, Yestariel. Pero ya que lo preguntas, te diré que ha sido Arattalion mismo, y que nuevamente, no ha dado razón alguna para ello.

Sonrío. Sabía muy bien la respuesta antes de formularla, y también se las razones que han llevado a ese cambio. Una mirada fugaz y me aseguro de que realmente Nulkaiel no está al tanto del atentado en Orod Oiolossë, y que no me miente. Quizás si consiguiera confiar en ella, pudiera darse de nuevo un acercamiento entre nosotras. Ella ha puesto nuevamente su vida bajo mis órdenes. Después de todo, es posible… Pero no llega a salir palabra alguna de mis labios. Un súbito movimiento en la entrada de la tienda detiene mis palabras.

Inglin parece traer consigo un cambio en el tiempo. La tienda se agita entera, sacudida por un fuerte viento, mientras deja caer un sobre cerrado delante de mí.

- Es un mensaje urgente. Acaba de llegar desde Narmelost.

Mis manos se mueven ágiles sobre el papel, y mis ojos se deslizan frenéticamente sobre las líneas entintadas, mientras Inglin se sienta junto a Nulkaiel esperando noticias. Pero no hay nada que yo hubiera esperado leer. Los trazos fuertes y regulares son de Arattalion. Esperaba noticias suyas, pero no éstas. Mis ojos apenas pueden dar crédito a lo que leen, y las miradas interrogantes de Nulkaiel e Inglin me animan a leer nuevamente. Esta vez en voz alta:

Señora de la Noche Estrellada,

No hay estrellas a estas horas que iluminen el camino hacia Nurn. Narmelost esta siendo asediada, y aunque tanto tú como yo sabemos que no la dejaremos caer, un numeroso ejército se encuentra apostado ante nuestras puertas, liderados por el mismísimo Rey de Valle. ¡Loco insensato! Pues locura debe ser y no otra cosa, la que le ha empujado a llegar hasta aquí, y desafiarnos en nuestra tierra. Tierra negra, pero tierra amada. Tierra roja teñida de la sangre de muchos otros que antes que él cayeron en su misma locura. Ahora su sangre teñirá también nuestra tierra.

Y mientras tanto, en el sur, nuestros aliados de la tierra de los sauces han decidido retirarse de la guerra. Esta guerra que les ha llevado poco a poco a la destrucción. No necesito decirte lo que supone para nosotros esta retirada. Tú lo sabes bien. Llega un nuevo equilibrio a Haldanóri, y ahora la balanza tiembla ligeramente en manos del azar.

Oscuras son las noticias que recibes de mis manos, mas no es mi intención únicamente anunciarte las desdichas de la guerra, aún cuando todavía no hay noticias de nuestro ejército apostado frente a la Ciudad del Dragón. Pero debes partir al norte de inmediato, pues hemos tenido noticias de que una compañía de Eithel Glîn se dirige nuevamente a nuestras tierras, y creemos que intentará apoderarse de Curufarné. Es posible que sepan que nuestro potencial bélico depende de las fraguas de esta ciudad, y nada más cercano a la realidad. Curufarné es vital para nosotros. Debéis interceptarlos, y destruirlos.

Se que puedo confiar en ti. Que puedo confiar en todas vosotras. Sólo espero que el azar haga caer la balanza a nuestro favor, y podamos olvidar la oscuridad de estas líneas.

Arattalion
Señor de Nurn

La carta se desliza entre mis dedos, quedándose suspendida en el aire un instante, y cae suavemente sobre la mesa. Pero es Inglin la primera en conseguir articular palabra.

- ¡No puedo creer que esos malditos sauces se hayan retirado! Después de todo lo que hemos hecho por ellos… ¡Como mínimo debería considerarse traición! – su rostro normalmente pálido ha enrojecido por la ira, y se levanta como si tuviera ante sus ojos a los dirigentes del Concilio, dispuestos para ser ajusticiados.

- Reserva tu ira para la batalla, Inglin – me levanto, y me acerco a ellas despacio. Las ideas se agolpan en mi mente, y creo que tengo demasiadas cosas en la cabeza – No hace falta ni decir que todas sabíamos que esto ocurriría tarde o temprano. Y lamentarnos no nos servirá de nada.

- Nurn sabe valerse por sus propios medios.

La frase de Nulkaiel me acerca un poco a la realidad. Por que tiene razón. Debe tener razón. Y esa frase hace caer por un momento la oscuridad que teme mi mente.

- Así debe ser – añado, sin dudarlo un instante – Preparadlo todo. Partimos de inmediato. Largas leguas nos separan de Nanda Girith, y no sabemos siquiera cuánta ventaja nos lleva la compañía de la Alianza.

- ¿Crees que llegaremos a tiempo? – pregunta Inglin acercándose a la entrada.

- Se que llegaremos a tiempo – le respondo, mientras vuelvo a acercarme a la mesa y comienzo a recoger mapas y cartas. Pero no puedo ver más, y eso no es buena señal. No lo es.
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Perseguimos el invierno y a medida que nuestro avance hacia el Norte va cumpliendo con las leguas debidas, se hace cada vez más intenso el frío y la nieve. Las copas de los árboles albergan pequeños nidos blancos en la lejanía. Pero las amplias llanuras de Lad Echor se han convertido en una capa uniforme de nieve que dificulta nuestro avance.

No deseamos atravesar Minas Gwaeren, y hemos rodeado la ciudad para atravesar el témpano helado que antaño fuera la alegre corriente del Ninrûth, para después seguir el curso del Ninberêk para adentrarnos por fin en Taur-dîn-Tirith. El bosque, silencioso como nunca, no nos da pista alguna acerca de aquellos a los que perseguimos, pero la cercanía de nuestra tierra presta ligereza a nuestros pies y a nuestros corazones.

Lejanos parecen ahora los días de la destrucción de Barad Avathael. Mucho más lejana si cabe la desolación de Tyelpëosto, donde la crueldad de nuestra compañía dejo un recuerdo siniestro.

Los campos sembrados del valle de Nanda Girith parecen desolados también. Aldamorna hace tiempo que ha partido, y ahora parecen más estremecidos que nunca.

Apenas cruzamos las aguas heladas de Nen Girith cuando diviso a lo lejos la presa que perseguimos. Apostados frente a Curufarnë, la compañía de la Alianza todavía no ha iniciado el ataque, y el saber que llegamos a tiempo renueva nuestras esperanzas.

Iniciamos el ataque. Los caballos se lanzan en una carrera desenfrenada, mientras sus jinetes apenas podemos esperar por llegar a la meta. Una lluvia de flecha intenta frenar nuestro avance. Los caballos a mí alrededor se encabritan y caen, llevándose el valor de sus jinetes consigo. Pero no me detengo. He visto esa imagen tantas veces…, y no dejo de avanzar mientras mis ojos intentan distinguir la línea de defensa enemiga.

Avanzo. Por un momento parece que es la misma línea del horizonte la que se acerca a mí, acosándome sin piedad. Un fuerte viento agita los copos de nieve que caen ante mis ojos y barre la nieve que parece fluctuar como un blanco mar. Una nueva lluvia de flechas surca el aire, intentado vencer la fuerza del viento, y frente al enemigo se establece una línea roja que precede un grupo de cuerpos caídos en posturas imposibles.

Inglin ha reaccionado. Confío en ella y en sus arqueros, mientras lanzan con furia sus flechas empenachadas de rojo y negro. Y por fin llego a cruzarme con la línea enemiga. Airacil se entretiene demasiado tiempo, prisionera en la carne del primer hombre que ha herido, y desciendo de Miré para empujar el cuerpo con el pie y liberar mi espada. No tengo que buscar demasiado para encontrar sangre nueva. Airacil danza ante mis ojos sesgando miembros de manera frenética. Un chorro de sangre salpica mi rostro, cegándome un instante, mientras a mi alrededor el sonido de las espadas parece estallar una y otra vez.

La batalla se detiene para mí. Busco con la mirada a Inglin, pero no la encuentro. Esquivo con presteza el ataque de uno de los enormes Ents que acompaña al enemigo, y vuelvo mi mirada hacia él. No puedo dañarlo. No puedo. Me alejo de él sintiendo un gran pesar en el corazón.

No siento lástima por aquellos que se cruzan en mi camino. Los más afortunados son atravesados por mi espada. Los menos, caen rendidos a mis pies mientras la sangre de sus venas escapa al control de su cuerpo, y quedan esparcidos en el campo de batalla formando horribles fuentes rojas.

A lo lejos diviso por fin a Inglin. Una flecha sobresale de forma antinatural de su pierna, pero sigue luchando. La vida le va en ello. No dejará de luchar.

Y entre los gritos de dolor que se alzan en el campo de batalla, llegan también gritos de venganza. “¡Tyelpëosto!”, gritan una y otra vez. Un hombre se acerca a mí corriendo. En sus ojos veo el placer de la venganza. “¡Por los caídos de Tyelpëosto!” Alza su espada frente a mí, y Airacil se alza rápida para detener su avance. Su cuerpo cae fulminado, y su cabeza rebota sobre la nieve roja, y rueda hasta llegar a los pies de un árbol. Sus ojos vacíos me miran. “Estas muy lejos de Tyelpëosto”.

Al girarme descubro a Nulkaiel. Una cuerda atada a su garganta la oprime de manera salvaje, y se aferra a ella buscando el aire que comienza a faltar en sus pulmones. Intento acercarme a ella, pero una y otra vez se interponen en mi camino. Un hombre de mirada de hielo tira de la cuerda, mientras muchos otros hieren su cuerpo una y otra vez con espadas y cuchillos. Me mira. No puede gritar mientras las fuerzas la abandonan, acompañadas del aire y la sangre de su cuerpo. Y lanzo un grito de rabia en su lugar, mientras me lanzo desesperadamente al ataque.

- ¡Defended a la Señora, malditos! – les grito al montón de orcos inútiles que se encuentran a su alrededor intentando defender sus miserables vidas.

Y parece que surte efecto. Se lanzan contra las espadas hiriendo y mordiendo. Trozos temblorosos de carne humana es lo único que queda de su festín. El hombre de mirada de hielo suelta finalmente la cuerda que aprisiona a Nulkaiel, cayendo al suelo bajo el peso de varios orcos, desafortunadamente para él, hambrientos. Sus gritos espeluznantes llegan hasta mí, y consigo finalmente acercarme hasta él. Alejo a las bestias de él, y mi mirada se estremece ante la visión deforme que encuentro. Un blanco hueso astillado señala cada uno de los sitios donde anteriormente estuvieron sus extremidades. Se agita como un muñeco ciego. La cuenca vacía de sus ojos me indica que no sabe realmente de donde viene tanto dolor. Y grita, una y otra vez, mientras su sangre cae y va derritiendo la nieve a su alrededor, creando una tumba de nieve cada vez más profunda.

No hay piedad. Nunca la hay. Nunca la habrá. Me alejo de él, dejándolo sumido en su propio tormento. Y mientras Inglin se lleva el cuerpo malherido de Nulkaiel, nuevamente al borde de la muerte bajo mis órdenes, las trompetas llaman entonces a la retirada del enemigo para llevarse con ellos una amarga victoria.

No lo siento acercarse. Tanto tiempo acechando entre las sombras aletarga mis sentidos. Un hombre corre hacia mí, con los ojos inundados de miedo. Su espada se alza al pasar junto a mi, y se clava en mi vientre, pero él no se detiene. Sigue corriendo. Su único deseo es salir de allí con vida. No lo hará. Mi maldición le alcanza y sus rodillas hieren la nieve mientras la sangre brota como un torrente por todos los agujeros de su cuerpo.

Pero la espada esta hendida profundamente. No intento arrancarla, y torpemente me siento en la nieve. El dolor. El dolor debe ser lo que me impide razonar. Me abrazo a la espada como si la acunara, con los ojos cerrados, meciéndome una y otra vez de atrás hacia delante.

He perdido mucha sangre. Y ahora sé que nadie va a venir a buscarme. Pienso en ello tendida en la nieve, mientras copos blancos caen sobre mi cuerpo inerte. Mis ojos abiertos miran al cielo infinito, y se que pronto la única señal de mi presencia allí será la espada que emerge de mi cuerpo. El frío parece adormecer el dolor. Lo agradezco infinitamente, Mandos. Y desde lejos, sólo unas notas de una canción me encuentran.

“Y no se si estoy despierta, y no se si estoy dormida.
Sólo se que sigo viva por si piensas en volver.”

La Venganza en la Isla de la Media Luna

2007-07-25T01:43:00.001+02:00

Cuando vine a este mundo, no pude imaginar el dolor que iba a padecer. Quizás si me hubieran dado la posibilidad de elegir, hubiera elegido simplemente no nacer. Permanecer en ese limbo extraño en el que deben permanecer los hombres, si es que existe como dicen, con el inusual don que Iluvatar nos ha concedido.

Por eso, no contaré una historia que habla de tiempos en los que fui feliz, en las verdes praderas que ocultan las montañas que rodean Earondo. Cientos de historias felices han sido contadas ya, y seguirán siendo contadas a través de las Edades del tiempo. Pero todas las historias felices tienen un final. Y el final de los tiempos de paz llegó a la Isla de Media Luna con dolor y muerte.

Y para mi historia, de un día no muy lejano, en el que las verdes praderas se mancharon de sangre. Sangre, dolor y muerte.

Quizás deba presentarme primero. Mi nombre es Rindil. Y sin contar mucho acerca de mi vida, puedo deciros sin embargo que pertenezco a la Guardia Real de Aran Fortin, de la cual mi padre es uno de sus capitanes más queridos.

Siempre le admiré. Cuando niño, podía observarle durante horas mientras llevaba a cabo la instrucción de nuevos soldados, o cuando vestía sus ropas de gala, con aquella brillante cota de malla y los símbolos de las Golondrinas bordados en el manto. Siempre quise seguir sus pasos. Apenas contaba quince años cuando conseguí entrar en la Guardia Real de la Ciudad, y desde entonces he seguido su estela, arriesgándome en las misiones más difíciles para conseguir ser el mejor a sus ojos. Ahora puedo decir que lo he conseguido.

La historia comienza con un amanecer. Un amanecer que ahora parece como una pesadilla lejana. Aquel aciago amanecer en el que las tropas nurnitas intentaron tomar La Bella, La Hermosa Ciudad de Mithril. La ciudad de Aran Fortin. Infranqueable y hermosa, escondida entre las rocas, la ciudad no cedió a los embates de la furia de las Damas de Nurn. Caro pagaron el precio de su atrevimiento, y al anochecer, los barcos nurnitas volvían a desaparecer en el horizonte, camino del estrecho de Idril. Para no volver nunca, pensé en aquel momento. Y cuánto me equivocaba.

Me encontraba entre los cientos de cuerpos mutilados apilados a las puertas de la ciudad cuando mi destino cayó sobre mí, aunque yo entonces no lo sabía… Sequé el sudor de mi frente con un trozo de mi manto desgarrado, mientras con la mano derecha sujetaba la pierna de otro menos afortunado que yo, intentando arrastrarlo a través de los cadáveres. Cuanto me equivoqué también en eso...

- ¡Rindil! – la voz de mi padre llegó desde lejos, a través del murmullo incesante que inundaba la ciudad. Solté la pierna del cuerpo que arrastraba con desgana, la cual cayó golpeando el cadáver que había debajo - ¡Rindil!

- ¡Estoy aquí padre! – grité, intentando hacer oír mi voz por encima del zumbido de las moscas. Me miró a lo lejos, y sonrió, y su sonrisa suavizó los años que curtían su rostro. Nunca olvidaré aquella sonrisa.

- Estas aquí – dijo al tiempo que llegaba hasta mí, y el alivio de saberme vivo era patente en su voz. Me abrazó, y casi sentí que me derrumbaba entre sus brazos, mientras luchaba por contener las lágrimas, emocionado con el reencuentro tras la batalla. Esa batalla en la que ambos pudimos haber muerto… Se separó de mí y me miró con ojos húmedos – Me alegro de verte, hijo.

- Yo también me alegro de veros, padre – dije, después de aclararme un poco la garganta. Entonces me fijé en la venda que cubría su brazo y parte del hombro derecho, y comprendí realmente lo afortunado que era. Pero no quise que supiera cuánto me afectaba… y sólo pude añadir una frase que sonó torpe y hueca en mis oídos – Ha sido una gran batalla…

Los ojos de mi padre se oscurecieron, mirando tras de mí los cadáveres que esperaban sepultura.

- Eso debe ser… - dijo – Pero ahora deja eso. Tengo una misión para ti…

Miré hacia atrás un segundo, y agradecí alejarme de aquella enorme tumba.

- La flota de Nurn se aleja – decía mi padre – Y la ciudad se encuentra a salvo. Pero los generales de la ciudad parecen temer un contraataque en otro punto de la isla. Han solicitado que enviemos vigías a ciertos puntos que les parecen peligrosos, en previsión del riesgo de que en un desembarco en otro punto lleguen a alguno de los pueblos de Earondo.

- Pero padre… ¡eso es imposible! – exclamé indignado - ¿Dónde podrían desembarcar y evitar la cadena de montañas que protege la isla?

- Hay cierto puntos que no conoces Rindil, que si bien son de difícil acceso, podrían ser atravesados por un grupo no muy numeroso. No creo que lo intenten. Tomar Aran Fortin llegando desde allí no creo que sea factible. Pero los generales no opinan como yo, y temen un acercamiento por esa zona. Es por eso que deseo confiarte esta misión, hijo mío.

No tuvo que añadir nada más. Mi padre intentaba alejarme de la batalla nuevamente. Tenía miedo, y he de reconocer que yo también lo tenía. Había sido mi primera batalla, y ni siquiera se acercaba a la gloria que yo había imaginado. Sólo había muerte y dolor, y la gloria era un mito fabricado para engañar a los niños. Un mito que yo había creído.

Miré a mi padre a los ojos, y asentí con la cabeza. No sentí vergüenza por querer aferrarme a la vida un poco más. Y había luchado con fiereza en la batalla. Sentí que merecía la oportunidad del descanso que esta misión, que tanto mi padre como yo veíamos como segura, me ofrecía.

Las estrellas no salieron aquella noche, quizás guardando luto en la distancia. Recorrí las verdes llanuras montado sobre mi fiel alazán. Tras de mí, a muy poca distancia, Thaled me seguía espoleando a su hermosa yegua.

Cuando nos conocimos, Thaled y yo apenas contábamos con cinco años. Recuerdo que sus padres vinieron de visita, y yo le ví a lo lejos sentado en el patio acompañado de mi aya. Se acercó a mí, y carita infantil parecía casi cómica en su solemnidad. De pie frente a mi, ví la pequeña espada de madera que llevaba en la mano, y deseé con todas mis fuerzas tener una igual que esa… Thaled me dio su espada, y luego se sentó junto a mí con una sonrisa. Desde entonces somos amigos. Y ahora sé que jamás nada podrá separarnos.

Reímos mientras las leguas quedaban atrás, como siempre metidos en una competición amistosa por llegar primero. Las luces del poblado señalaban nuestra meta, cerca de un punto de la costa accesible que mi padre me había indicado. Pasamos de largo, y acampamos al amparo de los árboles, sin encender hoguera alguna, pues no queríamos que nadie supiera de nuestra presencia allí. Y mientras uno dormitaba, el otro montaba guardia, atento a cualquier sonido sospechoso que el mar pudiera traernos. Nada pasó.

Y mi destino se cumplió con un nuevo amanecer. Un amanecer que nos sorprendió en su belleza, de intensa tonalidad violeta y anaranjada. Sonreímos sobrecogidos por el espectáculo inusual.

- ¿Una señal de esperanza? – pregunté - ¿Significará esto que algún día volverá la paz a nuestra tierra?

- Puedes creer que el mismo Iluvatar ha imaginado esta combinación de colores como señal para tus torpes ojos, Rindil – rió Thaled, siempre más realista – Pero esta guerra no ha hecho más que empezar.

Se dio la vuelta para mirarme, y su mirada pareció congelarse en un punto indefinido a través de mí. Abrió la boca para decir algo, pero no emitió sonido alguno...

- ¿Thaled? – mi voz era un susurro ahogado – Thaled, dime algo… ¿Qué te ocurre?

Su rostro parecía grabado en piedra. Tendí la mano hacia el, y la retiré de golpe. Dos lágrimas de sangre brotaron de sus ojos, surcando sus mejillas, mientras de sus labios surgía un leve sonido a borboteo que culminó en un reguero de sangre que cayó a mis pies.

- ¡Thaled! – grité, presa de la incredulidad y del miedo. Entonces sentí la punzada de dolor en mi espalda y caí de bruces en la hierba, incapaz de mover un solo músculo, ni de pronunciar palabra alguna. Pero mi mente seguía despierta. Y mis ojos podían ver… Esa era mi condena.

Thaled se convulsionaba presa de frenéticos espasmos, y finalmente cayó de rodillas frente a mí. Quise cerrar los ojos. No ver su agonía. No sentir la mía. Pero mis párpados no respondieron. Entonces comprendí la señal. A lo lejos se acercaba una mujer, como una aparición acariciada por el viento. Sentí el poder que emanaba de ella, mientras sus pies descalzos acariciaban la hierba, y su vestido negro se elevaba al cielo dejando entrever sus piernas. Un peto negro tallado de rojo apenas cubría la blancura de su pecho. Sus cabellos dorados parecían alzarse salvajes como una corona viva. Pero fueron sus ojos los que le ayudaron a comprender. Sus ojos violetas, con aquellos matices anaranjados del fuego que ardía dentro de ella.

Nunca vi imagen más bella que aquella mujer. Ojala nunca hubiera llegado a verla. Pues aquella era la Maia de Nurn, y su poder había hecho frente al mismísimo Señor de Aran Fortin.

Se acercó a ellos con una sonrisa, y tras ella llegaron un grupo de hombres, al parecer al mando de un hombre curtido, alto, de ojos negros y cabellos castaños. Parecía asombrado, mientras observaba cómo la mujer se arrodillaba ante Thaled, observándolo con curiosidad. Uno de sus delicados dedos acarició la mejilla de mi amigo, tomando una gota de sangre, y para mi sorpresa se la llevó a los labios, saboreándola.

- Saluda a Mandos de mi parte – dijo, con voz dulce. Y entonces Thaled cayó de bruces también a mi lado, y la sangre inundo la pradera, que se tiñó de rojo.

- Deberíamos seguir, Dama Yestariel – dijo el hombre que parecía estar al mando. Y mi mente repitió “Yestariel”. - ¿Qué hacemos con este? – añadió señalándome.

Un aroma a flores salvajes inundó mi mente cuando ella se acercó a mí y me miró a los ojos. Intenté decirle que acabara conmigo de una vez, que ya había sido suficiente el dolor… Quería morir. Quería la paz.

Ella en cambio rió, y acarició mis lágrimas. Lágrimas que yo no había sentido brotar.

- No ha sido suficiente – dijo entonces – Tú serás mi enviado para Telimektar. La flecha en tu espalda te mantendrá inmovilizado, al menos hasta que yo lo desee… - se levantó y se dirigió al hombre de ojos negros – Tráelo con nosotros, Durthaur. Él será testigo de nuestra venganza.

Comprendí entonces la crueldad inmensa que se ocultaba bajo aquella belleza sobrenatural. El hombre llamado Durthaur me agarró de una pierna, y me arrastró tras él cuando reemprendieron la marcha, siguiendo a la Maia. Recordé entonces la pila de cadáveres que había dejado en las puertas de Aran Fortin. Recordé cómo había arrastrado yo otros hombres de manera similar, y lo mucho que me repugnaba aquella tarea. Pero yo aún no era un cadáver. Quería gritar que estaba vivo. Encerrado en mí mismo, deseaba llorar, gritar de dolor, desahogar la pena que sentía… Pero era inútil. Un reguero de sangre que sabía que era mía nos seguía también. Sentía como mi rostro y mis manos se iban despellejando por el roce de la tierra y las piedras, y no podía hacer nada.

Nos detuvimos apenas a unos metros del poblado que todavía dormía, y sentaron mi cuerpo a los pies de un árbol. La sangre que goteaba de mi rostro destrozado caía sobre los restos de mis manos, mientras mis ojos no podían dejar de mirar el poblado. Un poblado condenado a muerte.

- Es vuestro momento, caballeros – dijo Yestariel entonces.

No describiré aquel tormento. No tengo palabras aún para describir la salvaje atrocidad que aquellos desalmados llevaron a cabo entonces. Primero fueron los gritos. Los llantos. No pude ver nada, salvo sentir el pánico que se fue apoderando de los habitantes del pueblo. Unas campanas sonaron a lo lejos, pidiendo ayuda. Pero a pesar del alivio que sentí entonces, supe que cuando llegara la ayuda ya sería tarde para ellos.

Una mujer joven salió corriendo de una de las casas, con un bebé en brazos, y el vestido desgarrado y manchado de sangre. Lloraba y corría, trastabillando y mirando atrás. Me miró, y un gritó agudo escapó de su garganta. Sus ojos eran presas del pánico, pero también de una firme determinación. Salvar a su hijo. Intenté infundirle fuerzas, a pesar de mi silencio eterno. Pero no llegó muy lejos. Durthaur apareció delante de ella, y sujetó sus cabellos elevando su rostro al cielo. Deslizó una daga por el cuello de la joven, que se abrió como una fuente dejando escapar una cascada de sangre. El llanto del bebé al caer al suelo entre los brazos de su madre fue el único sonido que acompañó su muerte como una tétrica elegía.

Y mientras poco a poco las calles fueron convertidas en ríos rojos surcados de cuerpos inertes, el silencio se fue adueñando del pueblo. Un silencio que sabía a muerte.

El sonido de los cascos de los caballos sobre la tierra ahora roja precedió a la llegada de la ayuda. Yestariel se acercó a mí nuevamente, y se arrodillo junto a mi cuerpo maltrecho.

- ¿Ves ahora? A partir de ahora podrás sentir, y hablar… – susurró – Y este es legado de muerte que debes contar a tu Señor. La carne nurnita se paga a un alto precio. Dile que lo recuerde hoy cuando regrese de su matanza.

Y el dolor me inundó entonces. Ese dolor que llevaba guardado dentro de mí, en mi rostro, en mis manos, en mi espalda, y sobre todo, el dolor del alma por la muerte de Thaled. Y grité, lloré, gemí… mientras los soldados de la Guardia luchaban cuerpo a cuerpo contra los invasores. Mientras Yestariel avanzaba orgullosa ante ellos, sembrando la muerte con su espada y con sus ojos de amanecer.

Una flecha lejana alcanzó entonces a la Maia, seguida de otras más. Pude ver cómo se detenía un momento, mientras observaba incrédula la flecha clavada en su pecho, acompañada por otras alojadas en su pierna y en su hombro derecho. Las rompió con furia, y ordenó la retirada, sin dejar por ello de clavar su espada en el vientre de un soldado que se encontraba frente a ella antes de caer inconsciente por la gravedad de sus heridas.

Durthaur llegó hasta ella, y de una herida abierta en su frente caía un reguero de sangre. Tomando la frágil figura de Yestariel sobre sus hombros, se alejó del campo de batalla.

Y llegamos entonces al final de mi historia. Conseguí cerrar los ojos, y comprendí después que el dolor me había dejado inconsciente. Cuando desperté, apenas con un hilo de vida, los ojos de mi padre inundados de lágrimas me miraban incrédulos.

- Este es el legado de muerte que debes contar a tu Señor – le dije - La carne nurnita se paga a un alto precio.

Mi padre se hundió en el llanto, mientras mi cuerpo sucumbía sin una despedida. Incluso mis últimas palabras habían estado guiadas por aquella hechicera maldita, destinadas al Señor de Aran Fortín. Pero por fin llegó la paz.

La muerte me llevó entonces por los insondables pasillos de Mandos. Ahora se que Thaled y yo estaremos juntos más allá de La Muerte, pues se sienta a mi lado con una sonrisa, mientras yo cuento la historia de nuestro dolor y tormento.

Mas nos han dicho que hemos de esperar al día en que se vea cumplido el destino de Yestariel. Muchos otros esperan con nosotros, y no tenemos prisa. No me importa esperar, pues se que Thaled y yo esperaremos siempre juntos. Hasta el día en el que el Don de Iluvatar llegue hasta nosotros.

Resumir unos meses

2007-07-23T00:35:00.000+02:00

Creo que he perdido la costumbre de escribir en el Blog, y cuando eso ocurre, cuesta un mundo recuperarla. Y la verdad, me da mucho coraje, después de la paliza que me di construyendo este espacio, e intentando que fuera lo más agradable posible.

Pero cuando una se aleja tanto de la palabra escrita, después parece una misión imposible volver a plasmar en palabras su propia vida, sus pensamientos, y lo que la rodea. Y sobre todo cuando se trata de resumir en pocas palabras todo lo que representan varios meses de su vida.

No obstante trataré de hacerlo lo mejor que pueda. Y que sea lo que Erú quiera XD

Primero decir que finalmente conseguí que me despidieran de "El Corte Inglés", en una dura batalla en la que mis armas principales fueron las bajas "puteras", la insolencia, y la falta de preocupación por mi trabajo y todo lo que representaba XD Tanto Tere (compañera de batalla inseparable e inmejorable) como yo, hicimos todo lo posible por desesperar a mi jefa hasta límites insospechados, tal como ella había hecho antes con nosotras.

La victoria ha sido dulce, divertida y rentable. Las negociaciones con el Sr. Gallo, el "amabilísimo" Jefe de Personal de El Corte Inglés, fueron sobre todo, entretenidas y amenas. Desde el momento en que Tere le espetó que nos estaba tratando como clientes, hasta el día que llegamos a su despacho con una sonrisa irónica y reptiendo "Sr. Gallo, queremos daños morales". Su abogada, una tal Pilar de cuyo apellido no me acuerdo, porque su anódina y estúpida presencia no dejó una gran huella en mi persona, asumió para sí el papel del "poli malo". Un "poli" que duró un asalto, pues durante aquellas reuniones, hicimos gala de toda nuestra ironía, y del humor negro que nos caracteriza. Lo cual creo que les debió romper todos los esquemas.

Pero finalmente, firmamos. Cobramos nuestra indemnización, que contamos billete a billete delante de ellos (con frase lapidaria de Tere preguntando "¿Y cómo se que no son falsos? Que yo de esta gente no me fio...") Después de eso, llegó la tan ansiada libertad.

Aparte de eso, lo más importante ha sido el cambio de casa. Comprar piso es una tarea que puede compararse a escalar el Everest sin oxígeno. Sin oxígeno y contrareloj, y con una enorme mochila, también conocida como Sra. Hipoteca.

Primero se empieza con una búsqueda irreal del piso ideal. Ahí es donde uno empieza a darse cuenta de que lo que significa "bajo luminoso" significa en realidad que temerás el recibo de la luz por sobre todas las cosas. Allí donde uno lee "coqueto apartamento" debe entender que podrá dormir, ver la tele, comer y ducharse en la misma habitación.

Es entonces también cuando una se da cuenta de que el precio de la vivienda es inversamente proporcional al número de escalones del que consta la misma. Sobre todo teniendo en cuenta la ausencia de ascensores, el número de vecinos, y la situación geográfica de la misma.

Una puede sentir cómo le hierve la sangre cuando le hacen perder el tiempo, enseñándole un agujero mientras le dicen "que tiene muchas posibilidades". Mientras veíamos un dormitorio abuhardillado, la mujer muy amablemente nos explicaba que total, al dormitorio sólo se iba a dormir, mientras Alvaro apenas podía estar en la habitación de rodillas. Menos mal que no somos aficionados al "salto del tigre"... pero aún asi O_ô

Cuando nos estampamos con la realidad, como si fuera un muro de ladrillos, empezamos a calibrar cuál es el peso real de la Sra. Hipoteca, y qué es lo que nos podemos permitir cargar a cuestas. Es entonces cuando, por fin, vuelves de nuevo a la búsqueda dentro de los parámetros reales. Y cuando entiendes que tu piso ideal está muy lejos de tu Sra Hipoteca real.

Cuando empezamos a buscar piso, Alvaro quería algo en el centro, con al menos dos habitaciones, con la cocina independiente... Finalmente nos dimos cuenta de que teníamos que elegir entre coger el metro, o vivir en un agujero.

Finalmente, nos decidimos por el metro. Y lo encontramos. Nuestro piso. Nuestro hogar. Bueno, rectifico. Lo encontré XDDDD Mal que le pese a Alvaro, lo encontré yo :P Y empezaron las obras. Bueno, La Obra. Y después, la temida mudanza... (aquí tengo que agradecer a Elen, Tas y Tere por su ayuda inestimable, y sobre todo a Alvaro, por hacer su parte y la mía ;***) que terminó en una especie de síndrome de Diógenes, lleno de bolsas de basura llenas con nuestras pertenencias. Y pintar, y limpiar. Luchas por encontrar el "blanco luminoso". Los viajes al Ikea y al Leroy Merlin, en una especie de danza mística que consistía en comprar y devolver, comprar y devolver, y vuelta a comprar, y vuelta a devolver. Todo esto acompañados por un Alvaro desesperado, repitiendo una y otra vez "Cuando nos iremos de aquí para siempreeeeeeeeee".

La comida basura, porque estuvimos un mes entero sin cocina. El montaje de muebles del Ikea, las heridas, las tiritas de Spiderman, las manchas de pintura. El color "azul con motitas" que dejó manchurrones en las paredes. El clavo que al intentar sacarlo de la pared dejo un agujero del tamaño del metro. La pintura transparente, que en vez de pintar, borraba.

Pero todo terminó. Bueno, más o menos. Esto es una casa. Siempre quedan cosas por terminar, pero creo que después de todo, lo conseguimos. Nuestro propio hogar.

Y esto ha sido todo por hoy. Creo que ha sido un buen resumen, después de todo. Aunque no se si la palabra resumen se ajusta a la realidad XDDDDD Y después de esto, espero volver a la normalidad en el blog ;)

Bsos!!

La Isla de la Media Luna

2007-07-22T04:31:00.001+02:00

El tiempo estaba cambiando, y el invierno parecía haber descendido sobre las tierras de Eithel-Glîn repentinamente. Las mañanas aparecían cubiertas de una suave niebla, y el sol apenas era suficiente como para deshacerlas levemente en pequeños jirones que iban desapareciendo a lo largo del día.

Abandonaron la ciudad de Tyelpëosto amparados por la noche cubierta de estrellas y no miraron atrás. El hedor de la ciudad devastada los seguía, como un dedo acusador sobre el mal que habían llevado a aquellas tierras en otro tiempo hermosas. Ahora ya no quedaba nada. Sólo piedras muertas.

Mientras salían de la ciudad, Delissë paseó la mirada por el campo plagado de cabezas cercenadas que se extendía a los pies de los muros. Un cuervo parecía empeñado en arrancar a través de la carne roja del cuello una vena que le debía parecer especialmente apetitosa. Uno de los ojos del hombre, que un día mirara extasiado la belleza de la noche estrellada, pendía levemente de su cuenca. El otro permanecía todavía en su sitio, con el párpado semi cerrado, y parecía conservar una expresión de dolor inmenso. Otro cuervo aleteó grácilmente hasta él, terminó de arrancar el ojo con un picotazo que abrió la carne del hombre, y luego marchó a saborear la blanda carne muerta en un rincón.

Las aves negras bailotearon al paso del ejército de Nurn, protestando con ásperas voces al ver interrumpido el banquete. Rojo y negro parecían fundirse en uno solo, y mientras avanzaban en la noche, quedó atrás El Castigo.

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Las altas y escarpadas murallas de Eärondo ocultaban de su vista la ciudad de Aran Fortin. La isla, cubierta de una espesa niebla, parecía flotar levemente sobre el agua, y encerraba en ella una calma que sabía sólo era aparente.

La Compañía de Nurn llegaba desde Earramë, donde había robado los barcos más grandes del puerto, a sangre y fuego. Nadie había podido resistir su embate, y ahora, sin bandera visible, navegaban en pos de Aran Fortin, una ciudad con fama de infranqueable. Pero no habían sido suficientes, y muchos de ellos excedían con mucho el límite de su capacidad.

La guerra había afectado también al comercio de la zona, y eran pocos los comerciantes que se atrevían a realizar entregas en esa época. Más sabiendo la devastación que la alianza del Norte había llevado a las tierras de Eithel-Glîn. No era seguro, y ahora, el saqueo del puerto llevado a cabo por el salvaje ejército de Nurn había dado la razón a los más desconfiados.

Unos pasos tras ella anunciaron la presencia de Nulkaiel. La Señora de Nurn se había reunido con ellos en el improvisado puerto del Sîrfalle, y había traído consigo noticias del norte, del este y del sur. La ofensiva, tanto tiempo planeada, no había salido tan bien como habían esperado. Ahora, su nueva misión se encontraba en el oeste, en aquella isla donde el ejército Tercano había sido rechazado hacía pocos días, mientras ellos arrasaban con furia la capital del reino. Pero debían confiar que aquellos barcos sin bandera les abrieran el paso de la bahía, aquél que sus aliados habían encontrado cerrado.

- Los barcos de Nurn estarán llegando en estos momentos al puerto de Turelondë - dijo Nulkaiel, mientras se apoyaba en la baranda del barco. Sus cabellos de cobre ondeaban al viento, mientras miraba tras ella la flota que los seguía.

- Así debe ser - respondió Delissë entonces - Helerauko deberá darse prisa en llegar con el vampiro a Narmelost. Aunque no daría gran cosa por su vida...

- Es una raza extraña pero fuerte, quien sabe…

- Fue feroz en la batalla. Eso es más de lo que muchos podrían decir. Si muere, habrá dado la vida por algo tan grande que ni él mismo alcanzaría a comprender. Habrá dado la vida por Nurn.

Callaron un momento, escuchando el eterno rumor de las olas.

- Esta niebla es peligrosa - añadió Delissë al cabo de un rato.

- ¿Peligrosa? Esta niebla nos encubre a los ojos del enemigo… ¿o no es así?

- Los ojos del enemigo ven más allá de ella. Ya saben que venimos, y ahora temo que oculte al enemigo a nuestros ojos… - dejó flotando en el viento la última frase - Prepara tus arqueros, Nulkaiel, por que ya están aquí.

Nulkaiel miró a la maia, y sacudió la cabeza suavemente. Sabía que ella veía mucho más de lo que ningún otro podía ver, y no dudaba que tendría razón. Si había un peligro cerca, Delissë lo sabría. ¿Pero por qué no podía ser más clara? No lo pensó más y marchó a preparar a los arqueros. Sea lo que sea, pronto lo veré, se dijo a sí misma.

Delissë permaneció mirando el horizonte. Tras ellos, el resto de la flota parecía dividida. Los barcos que habían sido cargados en exceso quedaban rezagados, y eso no le gustaba en absoluto. “¡Maldita sea!”, pensó, “Si llegamos todos juntos a puerto, nos rodearán, y entonces sí que estaremos perdidos. Pero ellos han divido sus fuerzas, y todavía les sacamos ventaja en número… Quizás no sea tan malo después de todo que los barcos de Inglin hayan quedado rezagados”.

La niebla pareció rasgarse para dejar paso a una vela en el horizonte, seguida de otras muchas. Gritos de alerta resonaron de barco en barco, como un eco. Delissë se volvió para observar la reacción de Inglin. No la defraudó. Los ocho barcos de Inglin viraron, y se dirigieron a enfrentar directamente la embestida naval de la Alianza. Todavía tenían una oportunidad.

Mientras las flechas volaban de una flota a otra, grandes bolas de fuego surcaban el cielo en busca de un blanco en el agua. Pero la niebla los hacía lanzar a ciegas, y el poder de las catapultas de Aran Fortin se perdía en el agua salada.

Gritos de guerra resonaron en sus oídos, mientras veía acercarse el puerto. Cientos de orcos y hombres agitaban con furia sus armas, mientras clamaban por la sangre del enemigo, que casi podían sentir en sus labios. Muchos de ellos se lanzaron al agua, mientras lanzaban cientos de pasarelas de cuerda que aseguraban en cualquier punto del muelle, saliendo de los barcos como una riada, mientras una lluvia de flechas caía sobre ellos sin piedad alguna.

Los primeros orcos que habían llegado al muro fueron detenidos por cientos de balas de paja ardiendo que arrasaron y quemaron todo a su paso. Mientras, Nulkaiel y sus arqueros buscaban puntos más elevados en las cumbres que rodeaban la ciudad. Una flecha certera surcó el cielo del amanecer, silbando hasta llegar a ellos, y encontrado reposo en el pecho de Nulkaiel. Cayó de bruces, mientras se llevaba las manos al pecho, y luchaba por recobrar el aire.

Se incorporó lentamente, y sus ojos de miel observaron atónitos la flecha oscilante en su pecho, mientras sus labios entreabiertos luchaban por encontrar el aire que parecía escaparse a través de la herida, al mismo tiempo que la sangre que empezaba a cubrir por completo su vestido. No desistió. Con un gemido de dolor, partió la flecha, y volvió a ponerse en camino con dificultad. “Cuentan contigo”, pensó, “no puedes dejar de avanzar. No puedes dejar de responder…”

El ataque de fuego cesó y el ejército de Nurn se reagrupó nuevamente. Las puertas de la ciudad se abrieron, y el ejército de Aran Fortin avanzó entre las filas de orcos y hombres sembrando el caos a su paso. Un gran batallón de enanos defendía las puertas, y junto a ellas, pronto se agolparon cientos de miembros cercenados.

No sería suficiente. Delissë espoleó a Mirë, y avanzó sobre el enemigo, llevando consigo el terror y la muerte, insuflando en su ejército fuerzas renovadas. Desmontó de un salto, y sus llamas se alzaron frente a las puertas de la ciudad, mientras Airacil se bañaba en sangre.

Y mientras su espada danzaba al son de la muerte, Delissë buscaba a su enemigo con la mirada. Un elfo, vestido con la insignia de la Alianza se alzó ante ella, y no pudo más que sonreírle. Airacil destellaba en su mano, mientras la espada del elfo se cernía sobre ella. Paró el golpe con la espada, y el elfo se sintió confuso un instante, observando su sonrisa. Supo entonces que había alzado su espada contra alguien que estaba mucho más allá de su alcance, y que nada podía hacer para salvarse de la muerte.

Contempló la luz de Aman que se vislumbraba en los ojos de ella, oculta bajo el halo de maldad que cubría su mirada. Y tuvo un momento. Un momento para recordar a aquellos que había dejado tras las murallas de la ciudad. Un momento que le trajo la imagen dulce de su esposa, y la risa juguetona de sus hijos. Sólo fue un momento, justo antes de que la espada de la Maia se deslizará fría entre su carne. Justo antes de sentir el dolor.

La cabeza del elfo cayó rodando a sus pies, mientras su sangre todavía caliente se deslizaba a través de Airacil, goteando levemente en el suelo. Alzó la mirada, y por fin lo descubrió en la lejanía. Y él la vio a ella, y pudo ver cómo la furia hacía arder el cuerpo del Maia.

Ella rió entonces, mientras lo veía acercarse a través de la batalla. Se detuvo frente a ella, espada en mano, y sus miradas se enfrentaron durante un instante eterno, recordando quizás otros tiempos, perdidos en la memoria de ambos.

- Veo que quieres luchar contra mí. Edades incontables han pasado desde que partieras de Aman, el mal a echado raíces en tu corazón y la crueldad es solo comparable a tu belleza - dijo entonces Telimektar.

Ella permaneció en silencio, mientras el fragor de la batalla parecía apagarse tras el crepitar del fuego que ambos desprendían.

- Siempre tan amable - respondió ella con una sonrisa, mientras sus cabellos danzaban salvajes, ocultando sus ojos - Pero no quiero que te hagas falsas ilusiones, Telimektar. Sabes bien por qué estoy aquí, y la dulzura de tus palabras no evitará que la devastación de Eärondo.

- Si es lo que quieres… Lucharemos entonces, pero Aran nunca será tuya – respondió Telimektar, avanzando con furia hacia ella.

Airacil y Orion brillaron al encontrarse, y lo celebraron con un gran estruendo que golpeó la isla en sus cimientos. La tierra tembló, y las olas se levantaron furiosas al ser despertadas de su letargo, mientras en el muelle, los dos poderes de Aman se batían en duelo.

La defensa de las puertas parecía a punto de caer, y por un momento el ejército de Nurn se avalanzó sobre la ciudad. Pero sólo fue un momento, pues la bien armada caballería de Aran Fortin salió de la ciudad pasando por encima de los cadáveres que cubrían las puertas. La confusión reinó entonces entre los nurnitas, obligados a retroceder de nuevo hacia el muelle.

Pero los arqueros de Nulkaiel apostados en la cima lanzaron entonces cientos de flechas empenachadas de negro y rojo, que surcaron el aire ensañándose en hombres y bestias por igual. El relincho de los caballos heridos desgarró sus oídos, mientras hombres y orcos aprovechaban para acabar con los jinetes, desmembrando sus cuerpos en una sangrienta venganza. Ríos de sangre se deslizaron por la playa, para derramarse en el agua que lamía la orilla.

Barcos ardientes como teas iluminaban el horizonte teñido de rojo. La espuma de las olas que rompían en ellos llevaba consigo la sangre que caía de los barcos como una cascada. Inglin corría sobre la cubierta, ordenando otra vez el ataque de los arqueros apostados en ella. Cientos de flechas ardientes surcaban el aire sobre ella, en ambas direcciones.

- ¡A las velas! ¡Apuntad a las velas! – gritó con furia.

Y las velas de los barcos de Eithel-Glîn comenzaron a arder, cayendo implacables sobre la cubierta, prendiendo en su cubierta. Inglin sonrió entonces, pero su barco fue zarandeado con una fuerza indescriptible, mucho mayor que la fuerza de las olas. Paseó la mirada alrededor de sus barcos. Una extraña figura con forma femenina se alzó rápidamente golpeando uno de sus barcos, mientras arrastraba consigo a un infeliz que gritaba de terror mientras caía al agua. ¿Qué demonios…? Su mente pareció entumecerse con la duda… ¿Pero qué demonios era eso? Una mujer de cabellos rojos reía en el barco, y luego lo abandonó a la carrera, seguida por varios de los suyos, hasta su propio barco. Una gran explosión sacudió entonces el barco nurnita, lanzando virutas y trozos de madera que se incrustaron en todos aquellos que se encontraban cerca.

Inglin cerró los ojos, mientras sentía como la llamarada de fuego la golpeaba con intensidad, y la lanzaba de espaldas por la borda. Cayó en el agua semi inconsciente, y mientras se hundía en la inmensidad del mar se aferraba sólo a una idea. Venganza. Venganza. Venganza. Abrió los ojos, y pudo ver cientos de cuerpos cayendo en la muerte profunda del agua. Algo pareció asirla de repente, y sintió bajo su pecho algo firme. “Venganza... “ – musitó. Y cayó en la inconsciencia.

La tierra tembló. Una gran sacudida aturdió a ambos ejércitos, mientras el sonido de los truenos parecía retumbar en el cielo repentinamente negro que cubría la isla. Enormes olas hirvientes, altas como montañas arrasaron la costa, llevándose consigo al retirarse cientos de cuerpos abrasados. Soldados de ambos ejércitos cayeron de rodillas, suplicando piedad frente a lo que creían un castigo divino. Y Delissë supo después que fue entonces cuando perdió la batalla.

Nulkaiel, apostada en la cima del acantilado, fue alcanzada por las olas que barrían la bahía. Se volvió al sentir acercarse la enorme ola sobre ella, y el fuego hirviente que ésta traía consigo abrasó sus ojos, que se cerraron tarde al sentir el calor. El dolor lacerante que siguió la hizo caer de rodillas, incapaz de encontrar con sus manos ciegas un punto de apoyo que la retuviera en la colina, y la ola regresó nuevamente al mar, llevándose consigo el cuerpo roto en mil pedazos de la elfa.

Y ajenos a la devastación que causaban, Delissë y Telimektar combatían con furia, mientras el fuego de su propio poder incontrolado les alzaba del suelo, y sus espadas respondían a cada embate, sin descanso. Pero finalmente fueron alejados por una repentina ola de fuego, y quedaron mirándose mutuamente, con la respiración entrecortada.

- ¡Sabes tan bien como yo que nunca podrás vencerme! - dijo él, con una ira inmensa en la mirada.

- No lo sabes, Telimektar - sonrió ella, mientras su pecho subía y bajaba agitado, al compás de su respiración. El fuego que la envolvía daba a su piel un color dorado, y sus ojos parecían brillar más que nunca - Ambos fuimos concebidos como iguales en la mente de Iluvatar… ¿Por qué habrías acaso de soñar que encierras más poder que yo?

Telimektar no respondió, y se lanzó al ataque siguiendo un loco impulso. Y ella respondió de igual manera, saliendo a su encuentro. El silencio expectante fue roto por el sordo retumbar que emitieron las espadas al cruzarse en el cielo, y la oscuridad pareció diluirse un instante, pues las espadas estallaron en el aire, emitiendo miles de destellos de luz cegadora.

Delissë se sintió arrastrada en el aire, y finalmente cayó de espaldas en el suelo. Sintió un dolor profundo en el costado derecho, pero no supo reconocerlo hasta después. Se levantó, y observó como los restos de Airacil caían entre el muro de llamas que ahora separaba a ambos ejércitos. Al otro lado, Telimektar daba órdenes de retirada, y Delissë se internó en la muralla de fuego, recogiendo con reverencia los fragmentos de Airacil. Sus ojos violetas observaron la retirada del ejército enemigo, y las puertas de la ciudad se cerraron para ellos.

Se volvió entonces, ordenando el regreso, cuando sintió la sangre que corría a través del vestido. Había caído sobre una espada mellada, que se había incrustado en su cuerpo produciendo una herida bastante profunda. Suspiró entonces. Todo había sido un desastre desde el principio, y ahora sólo quedaba regresar con las manos vacías. Pero volverían. Sabía que volverían, y entonces, tal vez, la hermosa ciudad que ahora se encerraba en sí misma como un caparazón de piedra, sería suya.

Los barcos fueron cargados de heridos rápidamente, y Delissë descubrió entre ellos a Nulkaiel, con el rostro pálido y los ojos cerrados cubiertos de llagas supurantes.

- Llevadla a su camarote - ordenó - En seguida acudiré a atenderla.

“Malditos”, pensó, “Maldito seas Telimektar. Tu y todos los que te siguen conoceréis pronto el dolor, y será tan intenso que desearás haber muerto este día.”

Los barcos de Inglin permanecían extrañamente quietos en la lejanía, ahora que el mar había recuperado la calma. Pero eran pocos los que quedaban a flote. La ruina había sido total. Una barca se acercó remando veloz, y los soldados se encargaron de alzar a los heridos que habían conseguido rescatar de los naufragios. Inglin, inconsciente, fue depositada en una improvisada camilla. Se acercó a ella, y depositó un suave beso en su frente. Había estado a punto de morir ahogada, y su cuerpo, exhausto, no respondía. Su cuerpo descansaría junto al de Nulkaiel, y mientras se la llevaban, Delissë arrancó de su cuerpo la espada mellada que hasta entonces permanecía clavada en ella. Sus ojos se nublaron con el dolor, y la sangre escapó a borbotones de la herida.

“Pronto. Pronto os llegará la hora de pagar. La muerte y el llanto anegarán estas tierras, y las montañas de Eärondo se teñirán de rojo. Y buscareis la piedad en mi mano. Una piedad que no encontraréis, ni en la vida ni en la muerte”

El castigo de Tyelpëosto

2007-02-25T21:14:00.001+01:00

Cientos de gaviotas aleteaban nerviosas alrededor del barco. Miró con cierto recelo la costa que por fin vislumbraba hacia el oeste, donde aparecía una delgada línea verde cortando el hasta ahora eterno azul del horizonte.

Estremecida por cierta sensación de presagio, acentuada quizás por el intenso viento que azotaba la costa, se abrazó a sí misma, intentando ajustar al mismo tiempo la capa negra que le servía de abrigo.

¿Cuántos días llevaban ya navegando, con las velas negras extendidas, intentando ganar tiempo al tiempo, y luchando contra el empuje del mar? Los días se habían fundido unos con otros, y el tiempo parecía haberse convertido en algo eterno y a la vez difuso en su mente.

Se volvió de pronto, y con paso rápido se dirigió a su camarote, buscando refugio frente a aquél viento salado. Cuando entró, el viento cesó de pronto, y agradeció la calma repentina, intensa en su sensación completamente opuesta.

Recordaba haber llegado a Turelondë. La ciudad, con sus comerciantes y su ajetreo casi cotidiano, la había abrumado. Había dejado los preparativos del viaje en manos de Inglin y Helërauko, y durante los días que permanecieron allí se había encerrado en su camarote, sin deseos de ver a nadie, esperando... Quizás fue entonces cuando empezó a perder la noción del tiempo.

Su encierro terminó un atardecer. Un atardecer como cualquier otro, cuando el sol enviaba sus últimos rayos, y las aguas de Turelondë parecían volverse rojas como la sangre. Pero en ese último atardecer, La Segunda Compañía de los Señores de Nurn entró en la ciudad. Y mientras hombres y orcos, supervivientes de la aciaga batalla de Nanda Girith, eran embarcados, conversó largo y tendido con los capitanes de la Compañía. Las noticias que portaban eran desde luego poco alentadoras. La Alianza había conseguido derribar la resistencia de Nurn, y no sólo eso, sino que además todos sus capitanes habían sido heridos de gravedad. Un gran deseo de venganza se apoderó entonces de ella. Su mirada se volvió un fuego intenso, mientras despedía a Seregruin en cubierta. Un fuego de odio que no iba a ser contenido.

Venganza. Los gritos de las gaviotas se colaban por las rendijas de su camarote, y parecían gritos de dolor. Un repentino impulso la llevó a coger una silla y estrellarla con furia contra la pared, donde estalló haciéndose añicos.

Después, la voz de Helërauko llegó hasta ella. Habían llegado a Hyarmelond.

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- Mi Señora – dijo una voz a sus espaldas.

Delissë volvió el rostro y observó al hombre que permanecía apostado en el umbral de su camarote, pero no contestó. El hombre carraspeó levemente.

- El Señor Helërauko os manda decir que el Sîrfalle pronto dejará de ser navegable, y que ha llegado el momento de desembarcar.

Volvió a mirar nuevamente por el ojo de buey del camarote.

- Decidle que estoy lista – contestó, con la mirada perdida en los lindes de Taurënúva.

Sintió la puerta cerrarse tras ella una vez que el hombre se hubo marchado, y suspiró suavemente. Unas pocas leguas de viaje quedaban apenas, entre los árboles, ocultos de la luz del sol. Se puso nuevamente la capa, y salió del camarote sin mirar atrás.

La luz del sol hizo mella en sus ojos con cruel intensidad. Pudo ver que se encontraban en una curva del río, y en ambas orillas, playas pedregosas se extendían, ganándole terreno al bosque. Era el mejor sitio para desembarcar, y a Delissë le extrañaba que el enemigo no lo hubiera previsto.

El desembarco les llevaría varias horas. Provisiones y pertrechos eran cargados rápidamente en botes, que los llevaban hasta la orilla del río. No llevaban grandes armas de asalto, pues sabían que el desembarco de estas hubiera sido imposible. E imposible hubiera sido también guiarlas a través del bosque. Tampoco habían llevado animales de tiro. A excepción de los caballos que montaban los Capitanes de la Compañía, que no habían querido prescindir de sus cabalgaduras.

El sol comenzaba a ocultarse tras la línea lejana de Taurënúva cuando por fin estuvieron preparados para reemprender la marcha. Una marcha silenciosa, apenas rota por el sonido apagado de las pisadas entre las hojas del bosque. Mientras la oscuridad crecía, Delissë no dejaba de dar vueltas a una pregunta que volvía una y otra vez de forma insistente a su mente. ¿Cómo conseguirían superar las escarpadas laderas, y las enormes murallas de Tyelpëosto?

Cuando llegaron al claro en el que se alzaba majestuosa la ciudad, Delissë comprendió que no sería fácil hacerse con ella. Las escarpadas paredes parecían estar hechas de roca lisa en la distancia, y sobre ellas, imponentes murallas parecían elevarse hasta tocar el mismísimo cielo. Conscientes de que a esas alturas ya les habrían divisado en la lejanía, Delissë cabalgó a cielo abierto, explorando y calibrando las distintas posibilidades para la ascensión. Gritos de alarma resonaron en sus oídos mientras regresaba al linde del bosque, donde había dado orden de organizar el campamento. La noche cerrada cubría como un manto la ciudad, y ocultaba al enemigo en el bosque.

Permaneció despierta el resto de la noche, vigilando el cielo y el aire, y divisando la ciudad que mantenía sus luces apagadas, intentando ocultar su belleza al invasor. No serviría de nada, pensó. Tyelpëosto amanecería envuelta en llamas, consumida por su fuego destructor.

- Y ahora – dijo en un susurro – Se darán cuenta de que ya no es Venganza. Es Castigo.

Apenas quedaban unas horas para el amanecer, y una niebla espesa comenzó a envolver el claro y el bosque. Las altas murallas desaparecieron ante sus ojos, cubiertas por un velo gris. Delissë sonrió. Era el momento.

- ¿Ha llegado la hora? – preguntó Inglin, apareciendo tras ella como un fantasma. La voz de la Elfa era de hielo, y Delissë sabía que la embargaba la misma ira destructora.

- Sí. Que se preparen. Atacaremos al amanecer – contestó sin mirarla. Inglin asintió con la cabeza y se dio la vuelta para marcharse, pero Delissë se giró y la retuvo un instante - Que no me miren – añadió simplemente mirándola intensamente. E Inglin comprendió, sin tener que decir nada más.

El viento parecía haber desaparecido de la faz de la tierra. Un sonido lejano se percibió en la distancia, y parecía acercarse por momentos, incrementando su fuerza poco a poco. Después, un silencio de muerte.

Avanzaron lentamente por el llano, ocultos por la niebla y por el silencio. Como si la magia del Bosque del Silencio se hubiera adueñado del lugar de repente. Pero llegando casi a los pies de la pared de roca, una lluvia de flechas ardientes les sorprendió, dejando las primeras bajas.

Delissë iba a la cabeza, y avanzaba calmadamente, sin hacer el menor ruido, sin apresurarse, mientras murmuraba palabras incomprensibles. Los hombres a su alrededor escondían la mirada a su paso, mientras ella parecía no darse cuenta de lo que ocurría en torno a ella. Su vestido rojo ondeaba al viento, al compás de sus cabellos dorados, agitados por un viento misterioso que parecía no existir más que alrededor de la Maia. Mas pobre de aquél que hubiera osado siquiera enfrentar su mirada, pues el fuego hubiera consumido su alma para siempre.

Y cuando llegó al pie de la montaña, se detuvo y alzó su voz en un grito que hizo temblar las piedras, y llenó de temor al enemigo. Y levantando las manos, dijo con poderosa voz:

“Tú, que eres el bosque oscuro y tenebroso, árbol, hoja, musgo y raíces.

Tú, que eres el agua que corre en los ríos, arroyo de la montaña que canta la vida.

Tú, que eres el sol que calienta la piel; tú, qué eres la nube que riega la tormenta”

Y mientras repetía lentamente las palabras, su poder iba escapando poco a poco, para convertirse en bosque, agua, sol… Y de la roca viva nacieron miles de enredaderas, que fueron poco a poco trepando por la pared en busca de las altas cumbres ocultas por la niebla. Detrás de ella, los Capitanes de Nurn sonreían, pues sabían ahora qué era lo que la Maia había estado planeando todo aquel tiempo. Y ahora, un sabor amargo y dulce a la vez les inundaba. El sabor de la sangre.

A partir de ese momento, todo se sucedió rápidamente. Orcos y hombres, aferrados a las enredaderas, treparon por los muros y las murallas, mientras los incrédulos ojos de los soldados de la Alianza apenas podían reaccionar ante lo que veían. Intentaron cortar las ramas que se aferraban a las piedras, pero por cada una que cortaban, cientos de ellas volvían a aparecer en su lugar. Los primeros hombres aparecieron tras las murallas, y ya no pudieron hacer nada.

Afanándose sobre una de las ramas aferrada a una roca, el hombre intentaba por todos los medios arrancarla de la pared de la muralla cortándola con un hacha. Sus rubios cabellos empapados en sudor caían sobre sus ojos, mientras su mirada se concentraba en el punto en el que la planta parecía más débil. Un reguero de sangre corrió por su túnica y bajo hasta su mano, y lo miró sorprendido. Se quedó un segundo inmóvil, y abrió la mano lentamente, dejando caer el hacha, que pareció planear un segundo hasta los pies de la muralla. Sin saber qué hacer, sin poder dejar de mirar su mano empapada en sangre, el hombre levantó el otro brazo, y se tocó la frente, sintiéndola húmeda. Un brillo de comprensión apareció en sus ojos, antes de caer de rodillas sabiéndose muerto.

Tras él, un joven miraba al hombre caído. Lejos, en el Norte, se hallaban las tierras de donde provenía el joven de cabellos oscuros y ojos negros como el carbón. Recordaba una batalla lejana, donde las llanuras se estremecen antes de llegar a las montañas. Nanda Girith, dónde tantos habían muerto. Donde su padre, gran capitán de la Segunda Compañía de Nurn, había perecido acuchillado cientos de veces. “Todavía eres un niño”, le había dicho su padre antes de partir, ante la insistencia de él a incorporarse al ejército, “tendrás tiempo de participar en las más grandes batallas, de engrandecer a Nurn con la sangre del enemigo derramada. Pero no todavía.”

Él había llorado y suplicado. Y su padre, acariciando sus cabellos, sonrió. “Cuando vuelva, hablaremos de nuevo de todo esto”. Y se marchó. Nunca cumplió su promesa. Aquellos que ahora se resguardaban tras gruesos muros, aquellos que luchaban ahora por defender su ciudad de la devastación, lo habían impedido.

Ahora miraba el cuerpo inerte de aquél que había caído sin saberlo, con la cabeza abierta y el yelmo roto. Un fuerte golpe había quebrado toda ilusión y todo esfuerzo, y la vida se había escapado de él corriendo alegremente como un río desciende la montaña. Se acercó hasta el hombre, y con un golpe certero, le cortó la cabeza, y la dejó caer tras la muralla. “Esto es en tu honor, Padre”.

El mediodía desvaneció los últimos jirones de niebla, y descubrió a los pies de las murallas de Tyelpëosto miles de cabezas horriblemente desfiguradas, surgiendo como horribles flores rojas entre las rocas y las plantas. Apostados en las murallas, figuras descabezadas vertían sangre, tiñendo las murallas de rojo.

Confiados casi por completo en una ciudad que consideraban inexpugnable, las defensas se rompieron rápidamente. Arrasados como hojas arrastradas por el viento, los soldados de la Alianza pronto conocieron el salvaje furor de las hordas de Nurn. Y tras ellos, el poder sobrenatural que la Maia, si cabe más salvaje todavía.

Delissë observó las calles destrozadas, y respiró fuerte aspirando el olor de la sangre y la muerte. El Castigo había llegado. Su poder de fuego se derramó y asoló las calles, incendiando todo a su paso. Figuras de Altos Reyes de Eithel-Glîn yacían en el suelo, rotas en mil pedazos. Tyelpëosto ardía. Sus oídos se llenaron de gritos de terror. A lo lejos, el llanto de un bebé se alzó estridente por sobre cualquier otro sonido, y el silencio repentino que le siguió fue la única evidencia de su cruel final. Gemidos y súplicas no tenían sentido para aquellos que dispensaban la Muerte.

Muchos lograron salvarse, pues la Alianza escondía túneles secretos de evacuación. No importaba. El Castigo había sido cumplido. Cuando todo acabó, Tyelpëosto se había convertido en un enorme cementerio esculpido en roca.

Helërauko, con las ropas tintas en sangre, se acercó hasta ella.

- Todo ha concluido – dijo, mientras ambos miraban por encima de los muros la devastación de la ciudad – Apenas hemos sufrido bajas, pero Faeryôl ha caído atravesado por muchas flechas. No sabemos si sobrevivirá… ni sabemos como atender a uno de su especie.

- Dadle sangre viva – sentenció ella – Los desdichados moribundos de Eithel-Glîn servirán para hacer revivir al vampiro de Nurn.

Helërauko asintió, y se dio la vuelta para marcharse. Luego pareció dudar.

- Te miré – afirmó por fin, algo confuso.

Ella se dio la vuelta y lo miró sonriendo, pero no dijo nada. Paseó su mirada por última vez sobre la ciudad en llamas, y siguió al hombre.